Meu Poeta, é domingo! A nobre tarde finda,
                   A tarde esvai-se e, como a vida, também morre.
                   Diga-me então porque, se a tarde é imensa e linda,
                   Não há como salvá-la?!... E à vida, quem socorre?!

                   Amamos tanto a tarde! E a vida, mais ainda!
                   Ambas se vão porém – eterno corre-corre!
                   Mas se a tarde que chega é adorada e bem vinda,
                   A morte não se quer, e dela tudo corre...

                   Entretanto amanhã outra tarde há de vir.
                   E a vida que se foi jamais terá porvir
                   É uma só, uma só, meu poeta divino!

                   Vejo a tarde findar, parece um belo sonho!
                   Vejo a vida findar, é macabro, é medonho!
                   É terrível, feroz, nosso humano destino!

                    Meu Príncipe é Segunda... A semana ainda é imensa
                    E está por ser vivida em sua plenitude.
                    Que ela, pois, possa ser vencida com saúde
                    E em cada alvorecer nos conceda uma crença.

                    A paixão por vivê-la ainda é mais intensa!
                    Que o sol com seu rubor rebente com virtude
                    Nossos sonhos azuis e nossa juventude
                    Que versos com prazer sairão com recompensa.

                    Poderá até chover... mas a chuva benquista
                    Fará brotar da terra as mais belas sementes
                    Que em galhos florirão as mais preciosas vidas.

                    E nossa alma – Poeta – em convulsão de artista
                    Fará versos florir, belos e rescendentes
                    Para o mundo viver em glórias mais floridas.