SILSH

 

 

 

LA PALABRA

 

Transcribo la palabra,
hago cabriolas con sus significantes,
otros significados le reinvento.

A las vocales les pincelo espejismos,
recurro a florecerles las mayúsculas,
visto las consonantes con pimientos y rasos.

La palabra insistente se marea,
cae por precipicios, amuralla su espacio,
se sostiene equilibrista entre renglones,
renace en giros, golpea, se hunde
emerge hacia el futuro.

Mi palabra es posesiva,
no es única,
me pertenece toda.

Origen del misterio de un gran rompecabezas,
sazonada en matices y cadencias
de peregrina voz hecha torrente.

Palabra de tres sílabas que acaricia o hiere,
que grita, que susurra,
hace el amor, clava puñales, se libera.

Reniego de la palabra que mancilla, corrompe,
manipula verdades, desintegra su origen
por abolir el mestizo lenguaje
que amamantó a mi pueblo desteñido.

Renuncio a que me borren diccionarios
que atesoro en raíces
de mi suelo y su siembra.

Cultivo la palabra.
Jamás haré silencio.

 

 

ELLAS Y YO

 

El verdadero desierto es el yo, no sólo porque nos encierra en nosotros mismos, y así nos condena a vivir con un fantasma, sino porque marchita todo lo que toca. 

                                  Octavio Paz

 

Desde el envase oscuro-transparente de esta colmena transmutada
puente-pared  

disuelta-nervadura

mira-sin ver toca-sin piel
sometida a echar raíces
por ser tierra-ombú 

de cara al esqueleto.

Tantos rostros
de soledad desierta
hablan por mí-conmigo-con las otras
mordaza entrecortada 

distraído suspiro

canción de cuna-madre de futuro incierto.

Omnipresente ligazón a su pasado
revoltosa en preludio se desnuca
deshilacha-deshoja cada noche
en su almohada prolífica
hasta ceñir costados de su hambre

devorada por todas las que he sido
soy y seré

a dos pasos circulares de mí.

 

DE CARICIAS

 

Resbala piel
por las manos oscuras
                       volcán en vilo.

Burlada la razón
                       el destino hace muecas
                       cómplice del deseo.

Nada detiene a la marea
                       sedal
                       que maneja la luna.

Corceles arrojados
                       sin alas
                                 degüellan raciocinio.

 

 

NO SÉ SI PUEDA

 

¿Cómo medir esta distancia / sin pedales
por torpes laberintos de la especie?   

 

Armada de siluetas
voy a hacer de tus pasos / caracolas
        para guardar murmullos de cemento.

 

El aire / entre esas rejas /
        limpiará las paredes
con pañuelos de nanas
        anclados en ombligos

 

junto a tus flores nuevas

 

hasta abrir los refugios
       de la memoria muda
bajo ese doble fondo
       con resabio a justicia.
 
¿Cómo acercar la piel
hasta tocar la verdad-era huella
        de tus huesos?

 

No sé si pueda
        saberme más cobarde.

 

 

 

ME HAN CONTADO

 

Me han contado que pincelas
el vientre de las nubes
para abrirle su carne con un tajo
por desmadrar diluvios solitarios.

Que haces remolinos con mi sangre hirviente
ungida entre tus dedos de algodones.

Me han contado de volcanes
que ahogas junto al grito de tu pozo
por cubrir la verdad
con cien vendajes de luceros grises.

Que merodeas los límites del eco
por extirpar mi lengua entrometida.

Me han contado que desnudas primaveras
podándole los besos desertores
al mutar cegueras por aplausos.

Que no sabes qué hacer con el cariño,
ofreciéndote entero
detrás de la vergüenza furibunda.

Me han contado que inventaste trucos
con el filo de mi voz
sobre tu luna inmóvil,
que gime
con su boca dibujada de grafito.

Nadie cuenta del dolor que me desborda
al descubrir el trueque de quimeras
que firmaste entre telones con el diablo.

 

 

 

VAS A CRUZAR

 

Vas a saltar la pendiente
rasgada por los miedos
arbitrando
entre infiernos lúgubres.

Vas a cortar la cuerda
que te ata
a la barbarie
amanecida en planos grises.

Irás por la cornisa desbordada
con parsimonia
de reductos perimidos

una terca membrana sometida
dejará entrever
su obscenidad entre los álamos.

Vas a arrancarte
una a una las tormentas
con descuidado intento
por buscar el hastío

... un semáforo
apresura su verde

hasta empujarte
a cruzar la incertidumbre.

 

CERTEZA

 

Una raíz, un tiempo, una memoria,
destino agudo,
certeza entre colmillos.

Ceremonial retorno pasajero,
ese caer al precipicio, ser voluta,
anclar cada recuerdo entre las vísceras.

Un instante, tu sombra o aquel puente
devorador de todas las instancias,
detener los relojes, aniquilar el grito.

Círculo que fondea insobornable
rascando la epidermis
hasta mostrar su rostro fatigado
sobre el tórrido porvenir que se acelera.

Una palabra, el verbo, este silencio...

SIN ARISTAS

 

ya no le quedan aristas

sólo este masacote malparido
de duelos sin coagular

arena-viento-lluvia
han fratachado
sus costuras de arpón

hasta pulir su piel
hasta sangrar costras de sal
en su pared

ya no le quedan aristas

sólo una mueca reluciente
y un pedazo de vida
en el agujero de su nada.

 

TEMPORAL

 

Ciertas hojas / las últimas /

caen como barcas

sorteando olas de viento.

 

La maldita red

teje y desteje / atemporal zurcido /

en plisados que acumula.

 

Duele la rueca / muerde /

pabellones con puertas sin memoria

ante el camino de regreso.

 

El hueco prepara su misión

ante el alumbramiento de la noche.

 

 

 

VIENTO

 

Viento
ya no me traigas más
su voz de río

que la mañana
se acurruca en almanaques

respirame las sombras
rastrillame nostalgias

que no quiero guardar
ningún retazo
de sus manos ausentes
en mi cuerpo.

 

 

Silsh (Silvia Spinazzola).  Nace en Argentina en 1958.  Ha sido publicada en  Libertad bajo Palabra: antología de Vigilias (Argentina) y en IV Antología Sensibilidades (Madrid-Argentina).  Mención de honor en el "26º Certamen Internacional de Poesía José Pedroni- ACEBAL" (Santa Fe-Argentina). Participante de "Arte Poética 2003: Jornadas Nacionales de Poesía Comunal" (Mar del Plata- Argentina) y en el "IV Congreso Internacional de Poetas y Escritores de San Marcos Sierras 2003" (Córdoba-Argentina).  Su sitio web es:  http://silsh.webcindario.com.

 

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