recitales

Recreos poéticos
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MAYO
		LA OTRA ORILLA
		CARIBE: México, Venezuela, Santo Domingo y Cuba
		Octavio Paz —Vicente Gervasi – Frankiln Mieses, Manuel del Cabral, Miguel Antonio Jiménez
		– Nicolás Guillén y Dulce María Loynaz
MÉXICO OCTAVIO PAZ tu falda de maíz ondula y canta, tu falda de cristal, tu falda de agua, tus labios, tus cabellos, tus miradas, toda la noche llueves, todo el día abres mi pecho con tus dedos de agua, cierras mis ojos con tu boca de agua, sobre mis huesos llueves, en mi pecho hunde raíces de agua un árbol líquido, voy por tu talle como por un río, voy por tu cuerpo como por un bosque, como por un sendero en la montaña que en un abismo brusco se termina voy por tus pensamientos afilados y a la salida de tu blanca frente mi sombra despeñada se destroza, recojo mis fragmentos uno a uno y prosigo sin cuerpo, busco a tientas, … corredores sin fin de la memoria, puertas abiertas a un salón vacío donde se pudren todos lo veranos, las joyas de la sed arden al fondo, rostro desvanecido al recordarlo, mano que se deshace si la toco, cabelleras de arañas en tumulto sobre sonrisas de hace muchos años, la salida de mi frente busco, busco sin encontrar, busco un instante, un rostro de relámpago y tormenta corriendo entre los árboles nocturnos, rostro de lluvia en un jardín a obscuras, agua tenaz que fluye a mi costado, busco sin encontrar, escribo a solas, no hay nadie, cae el día, cae el año, caigo en el instante, caigo al fondo, invisible camino sobre espejos que repiten mi imagen destrozada, piso días, instantes caminados, piso los pensamientos de mi sombra, piso mi sombra en busca de un instante, VENEZUELA VICENTE GERVASI 2 Siempre te encuentro, oigo tu voz, en mis horas más secretas, cuando refulgen las gemas del alma, como heridas por la luz de los sentidos, cuando el tiempo me convoca a los acordes del día, y enciende en torno a mi ser flores silvestres; cuando la noche viene impulsando colores densos por el cielo, como batallas del paraíso o anunciaciones sagradas; cuando el campo se lamenta en sus animales; cuando la madre llora y sobre su cabeza la noche derrama su pesadumbre y el querer estar a solas; cuando siento entrar por la ventana, a la quieta soledad de la tristeza, el aire de los árboles cercanos. Tu vida y tu muerte, tuyas para siempre, como es para sí el sueño que se ahoga en un pozo perdido, en mí se juntan y me difunden en la tierra, en ese instante que se detiene iluminando la memoria, igual al relámpago que enciende un horizonte sagrado,		VENEZUELA en el momento en que el día y la noche se juntan, plenos de profundidades de lo eterno, en una densa agitación de oscuros caballos celestes que se agigantan para el engendro de un poderoso enigma, sobre las montañas, sobre las ciudades y las frentes pensativas. Padre de mi soledad. Y de mi poesía. 3 Relámpago extasiado entre dos noches, pez que nada entre nubes vespertinas, palpitación del brillo, memoria aprisionada, tembloroso nenúfar sobre la oscura nada, sueño frente a la sombra: eso somos. Por el agua estancada va taciturno el día, doblegando los juncos hacia barcas de olvido. El alma silenciosa en las violetas tiembla. ¿No somos un secreto guardado por las horas? Mirad cómo en el césped de la tarde la mirada es un brillo de azahares, cómo se esconde el ser en el suspiro leve de las frondas. Algo se cierra siempre en torno a nuestra frente. El frío de las piedras corre por nuestra sangre. Un susurrar de nardo desciende por los valles. Y siempre el hombre solo, bajo el sol y los truenos, perseguido por voces y látigos y dientes. El hombre siempre solo, con su mirada, suya, con sus recuerdos, suyos, y con sus manos, suyas. El hombre interrogando a sus calladas sombras. Escucha: yo te llamo desde mis soledades, desde mis suspirantes comarcas de palmeras, abiertas a los signos luminosos del cielo. El viento se te enreda con nieblas siderales, y te detiene al pie de negros abedules. Venados de la luna van corriendo por la antigua memoria, y en tu silencio caen llamas del corazón. 4 Venimos de la noche y hacia la noche vamos. Atrás queda la tierra envuelta en sus vapores, donde vive el almendro, el niño y el leopardo. Atrás quedan los días, con lagos, nieves, renos, con volcanes adustos, con selvas hechizadas donde moran las sombras azules del espanto. Atrás quedan las tumbas al pie de los cipreses, solos en la tristeza de lejanas estrellas. Atrás quedan las glorias como antorchas que apagan ráfagas seculares. Atrás quedan las puertas quejándose en el viento. Atrás queda la angustia con espejos celestes. Atrás el tiempo queda como drama en el hombre: engendrador de vida, engendrador de muerte. El tiempo que levanta y desgasta columnas, y murmura en las olas milenarias del mar. Atrás queda la luz bañando las montañas, los parques de los niños y los blancos altares. Pero también la noche con ciudades dolientes, la noche cotidiana, la que no es noche aún, sino descanso breve que tiembla en las luciérnagas o pasa por las almas con golpes de agonía. La noche que desciende de nuevo hacia la luz, despertando las flores en valles taciturnos, refrescando el regazo del agua en las montañas, lanzando los caballos hacia azules riberas, mientras la eternidad, entre luces de oro, avanza silenciosa por prados siderales
SANTO DOMINGO FRANKLIN MIESES BURGOS 5 En la noche y bajo una muda elocuencia de piedra, la sombra de los cipreses es como un grito en la niebla. Coros de voces descalzas ponen sus ágiles pies sobre las copas oscuras de los árboles; después la aguda espada de un grillo hiere un hermoso silencio de blanca carne de lirio y de cabellos de incienso. Yo sueño con que tus manos se van perdiendo a lo lejos como dos trémulas alas tras la negrura del cielo. Soledad de soledades: mi corazón está solo frente a esta noche que crece como un rosal sin colores. Si pudiera ver el mar que me recuerdan tus ojos, se trocarían en lumbres mis soledades en sombra; se llenaría de flores el limonero más alto; con sus mejores kimonas vendrían las mariposas de donde nadie lo sabe; la luna se iría entonces cantando por otra calle, y una frescura de infancia se me entraría en el alma: ya no sería yo el mismo, el de esta noche tan larga; con otro cuerpo distinto y el corazón en las manos retornaría de nuevo para jugar en la playa. Canciones de primavera. Olor a tierra mojada. ¡Todo si viera tus ojos en esta noche tan larga! MANUEL DEL CABRAL 6 Camina el jefe del pueblo después de beber café. Y una voz que no se ve, grita al oído: -Mire, jefe, que hay un hombre que allí está herido.		-Lo sé. Camina el jefe del pueblo después de beber café. Y vuelve la voz y dice: -Jefe, que un hombre no ve; tiene llanto entre los ojos, y tiene plomo en los pies. -Lo sé. Sigue caminando el jefe después de beber café. Y la misma voz le grita: -Murió un hombre allí de sed. ¿Qué haremos, ahora, jefe? -Que haga pronto el hoyo usted. Y el jefe sigue su rumbo, pero también el jefe sigue pensando ... Piensa sólo a qué hora es la otra taza de café... MIGUEL ANTONIO JIMÉNEZ 7 Al aire estás y no es el aire sino una cosa muda que alguien piensa y susurra en tu piel como un pensar del aire Es tu voz y no es tu voz sino un recuerdo en la garganta que va espigando sueños en el aire del día Estas al sol y no es el sol sino naranjas húmedas que llenan de amarillo el nocturno día que en redondo se muestra Con Dios estás y no es Dios sino el efecto de alas que produce tu fe llenando de plumas la metafísica del arte Siento que me miras y no me miras es una comunión de sentidos donde finge el ojo oler el tacto de la luz Tienes la sed del agua y no es el agua sino un ardor de vida que transparenta el sueño Al misterio te muestras y no es misterio sino un árbol que habla desde el verde aquello que todos ven presente en sus detalles Me despiertan tus pasos y no son pasos sino suspensos del alba de una angustia que piensa Sientes amor y no es amor sino un rumor de sangre que respira tu pecho hasta absorber la savia que en tu aliento se capta.
CUBA NICOLÁS GUILLÉN 8 Te vi al pasar, una tarde, ébano, y te saludé; duro entre todos los troncos, duro entre todos los troncos, tu corazón recordé. Arará cuévano, arará sabalú. -Ébano real, yo quiero un barco, ébano real, de tu negra madera... -hora no puede ser, espérate, amigo, espérate, espérate a que me muera. Arará cuévano, arará sabalú. -Ébano real, yo quiero un cofre, ébano real, de tu negra madera... -Ahora no puede ser, espérate, amigo, espérate, espérate a que me muera. Arará cuévano, arará sabalú. -Ébano real, yo quiero un cofre, ébano real, de tu negra madera... -Ahora no puede ser, espérate, amigo, espérate, espérate a que me muera. Arará cuévano, arará sabalú.		-Quiero una mesa cuadrada y el asta de mi bandera; quiero mi pesado lecho, quiero mi lecho pesado, ébano, de tu madera, ay, de tu negra madera... -Ahora no puede ser, espérate, amigo, espérate, espérate a que me muera. Arará cuévano, arará sabalú. Te vi al pasar, una tarde, ébano, y te saludé: duro entre todos los troncos, duro entre todos los troncos, tu corazón recordé. DULCE MARÍA LOYNAZ 9 Marinero de rostro oscuro, llévame en tu barca esta noche...¡Y no me digas dónde vamos! Quiero partir sin rumbo: Dejaremos en tierra las intrigas de la esperanza y del recuerdo cómplices... ¡Y nos daremos a la mar...! ¡Que las olas nos lleven y nos vuelvan muchos días y muchas noches...! ¡Navegar sin rumbo como las nubes lentas y sombrías! Como las nubes...Entre las neblinas, por mares misteriosos, bajo cielos blancos y soledades infinitas, navegar sin temor y sin anhelos... Marinero de rostro oscuro, nunca me digas dónde voy ni cuándo llego: ¡Qué son ya para mí, ruta ni hora...! Serás como el destino, mudo y ciego, cuando yo, frente al mar, los ojos vagos, de pie en la noche, sienta una ligera y lánguida emoción por la lejana playa desconocida que me espera...

ABRIL
		LA OTRA ORILLA
		BOLIVIA: Alfonso Gunucio Dragón, Blanca Wiethüchter
		Eduardo Mitre, Jaime Saenz, Heliodoro Aillón Terán,
		y Pedro Sinoshe
ALFONSO GUNUCIO DRAGÓN OCASO Después de la lluvia se instala la noche nube negra que desgrana su tinta en el fondo de la ciudad, mientras las cimas se rozan aún con el día. En la montaña una luz fresca recobra la nostalgia anticipada de lo que en este instante miro, el paisaje que conservaré desde hoy con el sabor agrio de la pérdida. Aquí estoy de pie en la terraza proa cerrando los ojos para ver mejor registrando memoriosamente el paisaje para entregárselo al pasado. BLANCA WIETHÜCHTER REPOSO Entro en mi casa y me alojo en su centro esperando la temperatura que enmudece los ruidos inútiles. En un andar del silencio comienza el mundo en un olor a fuego en una hoja en un cambio de sábanas en una gana de hacer cosas no siempre precisas. Ya no soy la misma y mis pasos en la voz resuenan más oscuros. Otro es el sol que arde en los crepúsculos que contemplo viajera inmóvil pienso sólo quiero cuidar de lo vivo y tener luz para él y mis niñas. TERRITORIAL (fragmento) Sólo tengo este cuerpo. Estos ojos y esta voz Esta larga travesía de sueño cansada de morir. Conservo el temor al atardecer. No se comunica con nadie. Por mi modo de andar algo descubierto un poco esperando cambio frecuentemente de parecer conmigo no puedo vivir segura. Habito un jardín de palabras que han dejado de nombrarme para nombrarla. No me atrevo pero es necesario decirlo. Es un secreto. En realidad somos dos. Ahora debo inventar a la otra. EDUARDO MITRE INDAGACIÓN De qué herida vendrá el que te hiere. Así, tan de filo, lujosamente. De cuánta hambre o sed. De qué adolescencia humillada. De qué niñez a golpes enterrada. De qué piel perdida o inútilmente deseada. De qué desnudez cortante como navaja. De qué herida reciente o lejana. De qué roto sueño. De qué pronta muerte. De qué primer muerto. De qué, de quién vendrá a herirte como si fueras un dios; tú, tantas veces herido, y tantas - como él- heridor. PARA UN ADIÓS Un abrazo y palabras entrecortadas habrán dicho el adiós increíble. Y entre tu cuerpo y el mío manará sin cesar la distancia. Como se apela a una hierba mágica para sanar del mal de ausencia, escribiré entonces estas líneas. Y si el tiempo que une y que separa, lo entrega un día a tu mirada, léelo, mas no vuelvas la cara. Hermosa y feliz en tu presente, no cometas el error de Eurídice; que yo, al recordar tu dulce voz, cuidaré que me aten como Ulises.		ELIODORO AILLÓN TERÁN NO SÉ SI ESTA LLUVIA No sé si esta lluvia tiene tu nombre o eres tú misma, con tu tiempo de niebla, rebotando en la sombra que aún persiste en tus pupilas. PRESENCIA Tú vuelves en la espuma del torrente, cuando el sol gira sus raíces al fondo de las aguas. Tú vuelves en las noches de niebla, cuando la vida persiste junto a la ventana en las gotas de llovizna. Salpicada de ríos lejanos, tú vienes de la voz más antigua de la tierra. Y en los más anchos litorales la voz del viento recogió tu nombre. Presencia de mar en expresión de olvido, hoy tuve entre mis manos tu extraña sensación de vacío. SIMPLEMENTE Si pudiéramos decir: el árbol, simplemente, sin viento que lo inquieten, sin pájaros que lo pinten. Y luego, la mujer, simplemente, sin adjetivos, sin paisaje que la desnude. Después, el hombre, simplemente, sin miedo que lo agigante ni sombra que lo entretenga. Si pudiéramos decir: el árbol, la mujer y el hombre, simplemente, sin vientos, sin pájaros, sin adjetivos, sin paisaje, sin miedo y sin sombra. Simplemente. JAIME SAENZ COMO UNA LUZ Llegada la hora en que el astro se apague, quedarán mis ojos en los aires que contigo fulguraban Silenciosamente y como una luz reposa en mi camino la transparencia del olvido. Tu aliento me devuelve a la espera y a la tristeza de la tierra, no te apartes del caer de la tarde -no me dejes descubrir sino detrás de ti lo que tengo todavía que morir. ERES VISIBLE Permaneces todo el tiempo en el olor de las montañas cuando el sol se retira, y me parece escuchar tu respiración en la frescura de la sombra como un adiós pensativo. De tu partida, que es como una lumbre, se condolerán estas claras imágenes por el viento de la tarde mecidas aquí y a lo lejos; yo te acompaño con el rumor de las hojas, miro por ti las cosas que amabas -el alba no borrará tu paso, eres visible. VEN Ven; yo vivo de tu dibujo y de tu perfumada melodía, soñé en la estrella a que con un canto se podría llegar -te vi aparecer y no pude asirte, a turbadora distancia te llevaba el canto y era mucha lejanía y poco tu aliento para alcanzar a tiempo un fulgor de mi corazón -el que ahora estalla ahogado por alguna lluvia compasiva. Ven, sin embargo; deja que mi mano imprima inolvidable fuerza a tu olvido, acércate a mirar mi sombra en la pared, ven una vez; quiero cumplir mis deseos de adiós.
YOLANDA BEDREGAL RESACA Cuando ya la resaca deje mi alma en la playa, y del arco agobiado de mi espalda se vaya el ala cercenada, cual vela desafiante, en cicatriz y estela prolongará el instante. Quedarán vigilando, símbolo intrascendente, dos pobres ojos pródigos y una mendiga frente. ¡Catacumba de agua, amor! ¡No me conoces! Ni nadie nos conoce. Sólo hay fugaces roces, desencuentros, en la prieta mudez de encrucijadas. Expían su demora presencias nunca halladas. No son cruz ya los brazos ni altar para holocausto de salvajes ternuras. Con su claror exhausto, un sol desalentado ahonda los abismos. Somos polvo y lucero, todo en nosotros mismos. Para esta elemental ceniza taciturna sea la inmensa lágrima del Mar celeste urna.		PEDRO SIMOSHE LA DOLIENTE QUIMERA Vuelvo el rostro y veo la dimensión del odio. No he venido a decirte que todo es tarde en mí. He vuelto a tu crueldad, a sucumbir junto a la piedra. Veo mis ruinas en tus ojos hermosos todavía. Veo tus manos todavía perfectas y emerjo de las brumas violentas del pasado cada vez más solo. Vuelvo a contemplarme y todo es triste. Todo: mi soledad: mi fuerza: la montaña. Te miro en la mentira de mis sueños y te arrojo a mis abismos. Si me llego a encontrar con aquel que huye de mí volveré a tu ternura y empezaré a decir lo que nunca hubiera dicho.

FEBRERO
		LA OTRA ORILLA
		ECUADOR:
		Carlos Oramas, Cesar Dávila Andrade, Euler Garnda
		Rosa Amelia Alvarado, Filoteo Samaniego, Juan Carlos Morales Mejía y Luis Alberto Cedeño Mejía
CARLOS ORAMAS EPILEPSO Dentro de este hombre que visto Hay un dios epiléptico Que también desama. Cómplice de las lluvias, Las secreciones genocócicas, el suicidio. A veces baja a pedirme un niño Que le doy, golosamente. Otras, sube a mi cabeza A roerme el tuétano caótico; Se baña en mi oído intelectual. ¡Cómo no habrá de reír mientras me duerme; Pero cómo muere cuando me llama una mujer! Y cómo, y cuánto prueba mi almuerzo medio; No tiene dientes pero una risa sí. Ay, si no tuviera Mis brazos terminales. Tengo cuidado de no perderlo en un papel O cuando está convulso en sus galopaciones Epilepso sufre: no por el miedo a la muerte Sino por amor a la vida. ¡Cómo no habré de reír mientras se duerme! CÉSAR DÁVILA ANDRADE CANCIÓN A LA BELLA DISTANTE No era mi poesía. Mis poemas no eran. Eras tú solamente, perfecta como un surco abierto por palomas. Eras tú solamente como un hoyo de lirios o como una manzana que se abriera el corpiño. Eras tú, ¡oh distante presencia del olvido! Clara como la boca del cristal en el agua, tierna como las nubes que atraviesan el trigo por los lados de mayo. Dulce como los ojos dorados de la abeja; nerviosa como el viaje primero de la alondra. Eras tú y tenías delgadas de esperanza En tu sien, extraviadas, bullían las sortijas. En tus perfectos ojos abril amanecía. Estoy tan impregnado de tu voz siempreviva que hasta esta inmensa noche parece que sonríe y percibo el borde líquido de tu alma. Andabas como andan en el árbol los astros. Rezabas en silencio como una margarita. II ¡Oh quién te viera abriendo esos libros que amabas con el alma inclinada a la luz de las fábulas! Qué viñeta de rosas tenían tus mejillas cuando abrías los labios de amor de las palabras. Y qué resplandeciente ciudad de serafines descubrías, de pronto, en el cielo de estío. Quiero besarte íntegra como luna en el agua. Mañana en los delgados calendarios de ausencia te encontraré buscando una pedrezuela tierna para marcar una hora lejana que aún espero. Recuerdo aquella tarde cuando quise besarte. Tenían los cristales un fondo de mimosas y la antigua ventana mecía los jardines. Las llamas de los árboles se tornaban oscuras y un ángel de eucalipto se apoyaba en el muro. Escuchamos de pronto la carreta profunda que atraviesa los prados con su carga de junio. ¡Pienso en aquella tarde y me encuentro más solo! Las casas recogían la luz del occidente, los caminos bajaban como arroyos en llamas, la brisa estaba fija en el borde del álamo. Pienso en aquella tarde y no sé por qué lloro.		EULER GRANDA TAMBIÉN SUCEDE A veces el amor como un intruso, como un pelo en el plato de comida. A veces el amor como enfermarse, como estar ahogándose, como si hubiésemos robado y nos buscaran. Otras veces con él qué borrachera, qué jubilosa azúcar inundándonos, qué tropel en las venas, qué cosa nunca vista, qué fiebre de colores. A veces el amor como pudriéndose. UNA FECHA Y EL MAR Una vez, un pescador se fue cortando al viento; tiró la red, la recogió vacía; un tanto ensangrentado el sol con todo el peso de su cuerpo se arrimaba en la tarde; de pronto, el mar comenzó a sacudirse como animal mojado; el pescador cayó en brazos de las algas; en la espina de un pez se fue su corazón, aguas abajo, y en la porosa playa ese día encontraron un pedazo de sal semejante a una lágrima. ROSA AMELIA ALVARADO AÑORANZA No me había dado cuenta cuánta falta me hacías hasta que te volviste a meter furtivamente en mi copla. Me envolviste en tus ojos de aguamansa como envuelve el mar a la arena dormida. No me había dado cuenta cuán tiernas eran tus manos, paseando, explorando sobre mi piel, cuánta falta me hacía tu sol sobre mi sombra, (dos cuerpos en danza ceremonial) y había olvidado cómo se sentía tu beso enclavado en la mitad de mi deseo. No me había dado cuenta, pero es así.
FILOTEO SAMANIEGO VENCIMIENTO (I) Evidencia y muerte en la eternidad que me niegan tus armas de polvo, tus caminos de humo. He aquí el compromiso: transar con el otoño vagabundo; elegir el consentimiento del junco vencido; asir la mano del alba cuando, temblorosa, se anida en los muslos locos, y amar la carne profunda en sus nieves y torrentes. ¿Quién abre la flor sin nombre de tus ojos? ¿Quién gime en tus senos sin reposo? ¿Quién habla, fuera de ti, sobre ti misma, en sombra de deseo prolongadas, sin freno ni medida, aun insatisfechas? VENCIMIENTO (II) Idioma vencido de tus labios: palabras muertas de nieve brotan, como almendra antigua, amenazada de males, de albas, de murmullos. Y la roca, y la arcilla, sin alas se aferran al aluvión, huyen del viento y funden su soledad en la extraña máscara: rasgos fijos del amante en la edad, imprecisa y sin tiempo, de la amada. Fuente alerta, estrella detrás de la mañana, tu cuerpo se impacienta sin tormentas y sin nadie. Arco de sol y hierba mordida porque las cenizas del vencedor urgen la agonía de la flor tenaz. Fardo de placer, que nunca soporta te vence, con su peso, en la noche: el canto se acumula en tus silencios, y un torrente habita e impacienta tus surcos cavilosos. VENCIMIENTO (III) La puerta del alma medio abierta: por allí, te exilias del ardor del día, preservándote. Más acá, serías como un fantasma tachonado de agujas, miradas y dicterios. Incesante herencia de crepúsculos, revives el mar, la ola elemental, el eco transparente y mágico. Pero el reino de tu cuerpo tambalea se cierra el libro. Nace el enigma y la evidencia de vida y habla el silencio. Estás presente y se me abren tus caminos de fuego y tus depuestas armas de luz. ¡Yaces, al fin, vencida!		JUAN CARLOS MORALES MEJÍA EL ÁNGEL Una pluma como símbolo de un naufragio. Despliega sus alas y su certeza: una premonición de tules azules. Sus labios mueven otro tiempo/ la urbe se ha detenido en una campana. Ni las huestes del miedo se desplazan por sus ojos. Una pluma flota en el mar a la espera de mis naves trágicas. Si alguna vez existieron los ángeles tuvieron el aroma de la noche en tus cabellos. LUIS ALBERTO CEDEÑO MEJIA ALCOBA Mira, cuantos recuerdos ha derramado hoy la aurora desastre de olvidos mira, son miles en mi pecho volcados como rosas muertas los detalles que yacen en cada rincón moribundos recuerdos, vivos recuerdos que a platicar me invitan cada vez que a llover empieza en esta alcoba las lagrimas en mis ojos. Alcoba de luz ausente y penumbras presentes. Cada mañana, cada tarde, cada noche trae colgada en sus manos como rosario el padecer espera! aun la larga noche no termina cada hora trae en sus bolsillos mi porción de amarga melancolía. ¡Espera! aún la larga noche no termina y es temprano para acostarme otra noche más con la agonía a las puertas del olvido. EL AMOR Si de la lucha vuelvo en la derrota y con furia loca amenazo destruirte, calla mi insensatez amada mía con un tierno beso de tu dulce boca. Si de la guerra vuelvo triste y mal herido y con silencios pago tu cariño y cuidados no pienses pequeña mía que de amarte he dejado solo entiende en mi callar que el mundo mi corazón ha lastimado. El amor es esto, es eso y es aquello es frío, fuego y miedo. es la nada en medio de todo es mi dolor de espaldas a tus ojos. El amor es la espuma y el acero es tu sonrisa y mi contento tu indiferencia y mi miedo. Porque el amor en nuestra alcoba ha quedado preso y por este amor el mundo queda atrás cuando a tu lado vuelvo.

ENERO
		LA OTRA ORILLA
		COLOMBIA:
		Álvaro Mutis, Maruja Vieira, Darío Jaramillo
		María Mercedes Carranza y Giovanni Quessep
ALVARO MUTIS BATALLA HUBO Casi al amanecer, el mar morado, llanto de las adormideras, roca viva, pasto a las luces del alba, triste sábana que recoge entre asombros la mugre del mundo. Casi al amanecer, en playas pizarra y agudos caracoles y cortantes corolas, batallas hubo, grandes guerras mudas dejaron sus huellas. Se trataba, por fin, del amor y sus hirientes hojas, nada nuevo. Batallas hubo a orillas del mar que rebota ciego y desordenado, como un reptil preso en los cristales del alba. Cenizas del amor en los altares del mundo, nada nuevo. LIED MARINO Vine a llamarte a los acantilados. Lancé tu nombre y sólo el mar me respondió desde la leche instantánea y voraz de sus espumas. Por el desorden recurrente de las aguas cruza tu nombre como un pez que se debate y huye hacia la vasta lejanía. Hacia un horizonte de menta y sombra, viaja tu nombre rodando por el mar del verano. Con la noche que llega regresan la soledad y su cortejo de sueños funerales. SEÑAL Van a cerrar el parque. En los estanques nacen de pronto amplias cavernas en donde un tenue palpitar de hojas denuncia los árboles en sombra. Una sangre débil de consistencia, una savia rosácea, se ha vertido sin descanso en ciertos rincones del bosque, sobre ciertos bancos. Van a cerrar el parque y la infancia de días impasibles y asoleados, se perderá para siempre en la irrescatable tiniebla. He alzado un brazo para impedirlo; ahora, más tarde, cuando ya nada puede hacerse. Intento llamar y una gasa funeral me ahoga todo sentido no dejando otra vida que ésta de cada día usada y ajena a la tensa vigilia de otros años.		UN BEL MORIR… De pie en una barca detenida en medio del río cuyas aguas pasan en lento remolino de lodos y raíces, el misionero bendice la familia del cacique. Los frutos, las joyas de cristal, los animales, la selva, reciben los breves signos de la bienaventuranza. Cuando descienda la mano habré muerto en mi alcoba cuyas ventanas vibran al paso del tranvía el lechero acudirá en vano por sus botellas vacías. Para entonces quedará bien poco de nuestra historia, algunos retratos en desorden, unas cartas guardadas no sé dónde, lo dicho aquel día al desnudarte en el campo. Todo irá desvaneciéndose en el olvido y el grito de un mono, el manar blancuzco de la savia por la herida corteza del caucho, el chapoteo de las aguas contra la quilla en viaje, serán asunto más memorable que nuestros largos abrazos. NOCTURNO Respira la noche, bate sus claros espacios, sus criaturas en menudos ruidos, en el crujido leve de las maderas, se traicionan. Renueva la noche cierta semilla oculta en la mina feroz que nos sostiene. Con su leche letal nos alimenta una vida que se prolonga más allá de todo matinal despertar en las orillas del mundo. La noche que respira nuestro pausado aliento de vencidos nos preserva y protege "para más altos destinos".
MARUJA VIEIRA LETRAS DE ARENA Háblame. Al fin y al cabo mis sueños están hechos de palabras. Tus palabras. Las que nunca me has dicho y están vivas con fuerza de memoria verdadera. Vivas como en el fondo transparente las estrellas marinas. Como el recuerdo tuyo que me sigue y voy llevando Sin que lo aparte un cielo distinto ni una ola, ni siquiera la sombra de otro cuerpo. Escucha.... El mar enreda sus dedos verdes en los arrecifes Es como si tu voz estuviera buscándome sin encontrarme y sin que yo la encuentre. Desde lejos viene a azotarme el rostro tu silencio. SIEMPRE Siempre regresas. Para ti no hay tiempo ni tiene oscuros límites la tierra. Siempre vuelves. Y siempre estoy aquí, esperando tus manos, llenándome de sueños como de lluvia un árbol. No hay nada diferente. Todo es igual y puro cuando vuelves. No han pasado los días ni he sufrido. Estoy sola, con el corazón limpio como una fuente nueva. Tengo otra vez palabras y caminos y contigo regresan la brisa y las estrellas. Regresan las campanas y los pájaros, me devuelves la música, el murmullo de los ríos lejanos, la claridad del monte, la perfecta verdad de que te amo.		DARÍO JARAMILLO DE LA NOSTALGIA Vana memoria que no puede traerte desde lejos, que no te vuelve carne, risa gentil o canto. Vana memoria mía incapaz de abrazar lo más mío, incapaz de acariciar tu piel distante, vana y obsesiva memoria que sólo alcanza a repetirme por quien vivo, que respiro por este amor invulnerable y sin rutinas. También ausente eres mi presencia más cálida, mi más pura nostalgia. POEMAS DE AMOR Podría perfectamente suprimirte de mi vida, no contestar tus llamadas, no abrirte la puerta de la casa. no pensarte, no desearte, no buscarte en ningún lugar común y no volver a verte, circular por calles por donde sé que no pasas, eliminar de mi memoria cada instante que hemos compartido, cada recuerdo de tu recuerdo, olvidar tu cara hasta ser capaz de no reconocerte, responder con evasivas cuando me pregunten por ti y hacer como si no hubieras existido nunca. Pero te amo.
MARÍA MERCEDES CARRANZA MALDICIÓN Te perseguiré por los siglos de los siglos. No dejaré piedra sin remover Ni mis ojos horizonte sin mirar. Dondequiera que mi voz hable Llegará sin perdón a tu oído Y mis pasos estarán siempre Dentro del laberinto que tracen los tuyos. Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos, Resucitarán los muertos y volverán a morir Y allí donde tú estés: Polvo, luna, nada, te he de encontrar. POEMAS DEL DESAMOR Ahora en la hora del desamor Y sin la rosada levedad que da el deseo Flotan sus pasos y sus gestos. Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca, Aquellas palabras que no fueron posibles, Las preguntas que sólo zumbaron como moscas Y sus ojos, frío pedazo de carne azul. Días perdidos en oficios de la imaginación, Como las cartas mentales al amanecer O el recuerdo preciso y casi cierto De encuentros en duermevela que fueron con nadie Los sueños, siempre los sueños ¡Qué sucia es la luz de esta hora, Qué turbia la memoria de lo poco que queda Y qué mezquino el inminente olvido!		GIOVANNI QUESSEP ENTRE ÁRBOLES Si eres tú la que busco ven en la noche de perdidos reflejos, si eres el cuerpo amado ven entre árboles, entre canciones. Aquí te espera un tiempo desposeído de sus fábulas, un cuerpo castigado por la vid y las zarzas de los caminos. Si eres tú la que vienes déjame una señal entre los árboles: un velo blanco, una huella en el polvo me bastarán en mi miseria. Ven que la muerte espera, como floresta magnífica espera la muerte; si eres tú la que busco en protegida por un cielo.

NOVIEMBRE
		LA OTRA ORILLA
		CHILE: Pablo Neruda
		*Los versos del capitán*
		*Veinte poemas de amor y una canción desesperada*
LOS VERSOS DEL CAPITÁN
LA REINA 1 Yo te he nombrado reina. Hay más altas que tú, más altas. Hay más puras que tú, más puras. Hay más bellas que tú, hay más bellas. Cuando vas por las calles nadie te reconoce. Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira la alfombra de oro rojo que pisas donde pasas, la alfombra que no existe. Y cuando asomas suenan todos los ríos en mi cuerpo, sacuden el cielo las campanas, y un himno llena el mundo. Sólo tú y Yo, sólo tú y yo, amor mío, lo escuchamos. 8 DE SEPTIEMBRE 2 Hoy, este día fue una copa plena, hoy, este día fue la inmensa ola, hoy, fue toda la tierra. Hoy el mar tempestuoso nos levantó en un beso tan alto que temblamos a la luz de un relámpago y, atados, descendimos a sumergirnos sin desenlazarnos. Hoy nuestros cuerpos se hicieron extensos, crecieron hasta el límite del mundo y rodaron fundiéndose en una sola gota de cera o meteoro. Entre tú y yo se abrió una nueva puerta y alguien, sin rostro aún, allí nos esperaba. LA RAMA ROBADA 3 En la noche entraremos a robar una rama florida. Pasaremos el muro, en las tinieblas del jardín ajeno, dos sombras en la sombra. Aún no se fue el invierno, y el manzano aparece convertido de pronto en cascada de estrellas olorosas. En la noche entraremos hasta su tembloroso firmamento, y tus pequeñas manos y las mías robarán las estrellas. Y sigilosamente, a nuestra casa, en la noche y en la sombra, entrará con tus pasos el silencioso paso del perfume y con pies estrellados el cuerpo claro de la primavera.		BARACAROLA 4 Si solamente me tocaras el corazón, si solamente pusieras tu boca en mi corazón, tu fina boca, tus dientes, si pusieras tu lengua como una flecha roja allí donde mi corazón polvoriento golpea, si soplaras en mi corazón, cerca del mar, llorando, sonaría con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño, como aguas vacilantes, como el otoño en hojas, como sangre, con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo, sonando como sueños o ramas o lluvias, o bocinas de puerto triste, si tú soplaras en mi corazón cerca del mar, como un fantasma blanco, al borde de la espuma, en mitad del viento, como un fantasma desencadenado, a la orilla del mar, llorando. AUSENCIA 5 Apenas te he dejado, vas en mí, cristalina o temblorosa, o inquieta, herida por mí mismo o colmada de amor, como cuando tus ojos se cierran sobre el don de la vida que sin cesar te entrego. Amor mío, nos hemos encontrado sedientos y nos hemos bebido toda el agua y la sangre, nos encontramos con hambre y nos mordimos como el fuego muerde, dejándonos heridas. Pero espérame, guárdame tu dulzura. Yo te daré también una rosa. SIEMPRE 6 Antes de mí no tengo celos. Ven con un hombre a la espalda, ven con cien hombres en tu cabellera, ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies, ven como un río lleno de ahogados que encuentra el mar furioso, la espuma eterna, el tiempo! Tráelos todos adonde yo te espero: siempre estaremos solos, siempre estaremos tú y yo solos sobre la tierra para comenzar la vida!
VEINTE POEMAS DE AMOR Y UNA CANCIÓN DESESPERADA
POEMA 3 7 Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose, lento juego de luces, campana solitaria, caracola terrestre, en ti la tierra canta! En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye como tú lo desees y hacia donde tú quieras. Márcame mi camino en tu arco de esperanza y soltaré en delirio mi bandada de flechas. En torno a mí estoy viendo tu cintura de niebla y tu silencio acosa mis horas perseguidas, y eres tú con tus brazos de piedra transparente donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida. Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla en el atardecer resonante y muriendo! Así en horas profundas sobre los campos he visto doblarse las espigas en la boca del viento. POEMA 6 8 Te recuerdo como eras en el último otoño. Eras la boina gris y el corazón en calma. En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo Y las hojas caían en el agua de tu alma. Apegada a mis brazos como una enredadera. las hojas recogían tu voz lenta y en calma. Hoguera de estupor en que mi sed ardía. Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma. Siento viajar tus ojos y es distante el otoño: boina gris, voz de pájaro y corazón de casa hacia donde emigraban mis profundos anhelos y caían mis besos alegres como brasas. Cielo desde un navío. Campo desde los cerros. Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma! Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos. Hojas secas de otoño giraban en tu alma. POEMA 7 9 INCLINADO en las tardes tiro mis tristes redes a tus ojos oceánicos. Allí se estira y arde en la más alta hoguera mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago. Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes que olean como el mar a la orilla de un faro. Solo guardas tinieblas, hembra distante y mía, de tu mirada emerge a veces la costa del espanto. Inclinado en las tardes echo mis tristes redes a ese mar que sacude tus ojos oceánicos. Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas que centellean como mi alma cuando te amo. Galopa la noche en su yegua sombría desparramando espigas azules sobre el campo.		POEMA 10 10 Hemos perdido aún este crepúsculo. Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces. Entonces, dónde estabas? Entre qué genes? Diciendo qué palabras? Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana? Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. Siempre, siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas. POEMA 12 11 Para mi corazón basta tu pecho, para tu libertad bastan mis alas. Desde mi boca llegará hasta el cielo lo que estaba dormido sobre tu alma. Es en ti la ilusión de cada día. Llegas como el rocío a las corolas. Socavas el horizonte con tu ausencia. Eternamente en fuga como la ola. He dicho que cantabas en el viento como los pinos y como los mástiles. Como ellos eres alta y taciturna. Y entristeces de pronto como un viaje. Acogedora como un viejo camino. Te pueblan ecos y voces nostálgicas. Yo desperté y a veces emigran y huyen pájaros que dormían en tu alma. POEMA 16 12 En mi cielo al crepúsculo eres como una nube y tu color y forma son como yo los quiero Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces y viven en tu vida mis infinitos sueños. La lámpara de mi alma te sonrosa los pies, el agrio vino mío es más dulce en tus labios: oh segadora de mi canción de atardecer, Cómo te sienten mía mis sueños solitarios! Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda. Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo estanca como el agua tu mirada nocturna. En la red de mi música estás presa, amor mío, y mis redes de música son anchas como el cielo. Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto. En tus ojos de luto comienza el país del sueño.

OCTUBRE
		LA OTRA ORILLA
		GALICIA:
		Manuel Rivas
		Luisa Castro
MANUEL RIVAS 1 AVENIDA ATLÁNTICA Espero la venganza del mar. El mar volviéndose con ojos de loco contra tierra. El mar burbujeando en el hueco negro de los sepulcros. El mar llamando a las puertas de la ciudad. El mar con sus labios secos. El mar recorriendo la distancia de un puño. El mar sólo como un solo de jazz. Un pájaro ciego. Un caballo azul bebiendo en los espejos. El mar. Ahogando mi corazón, un pez abisal, eléctrico y antiguo. Arrastrándome como a un animal dormido en la arena. Lejos de vosotros, contra vosotros, el mar. 2 CANTIGA DEL NAVEGANTE SOLITARIO Vengo del naufragio de la tierra. Se hunde la tierra, encarnados de angustia sus ojos de juguete, como un niño con asma. Vengo de la deriva de la tierra, huyendo de sus gritos astillados y de la tos. Vengo de la derrota de la tierra, donde jinetes dolientes alancean el pecho negro de las nubes. Dejo la tierra herida, deslizándose en porcelanas con las venas muy abiertas. Llévame, mar, muy lejos, a donde yo no sepa. Envuélveme en la arboleda de sal. Bésame con tus labios de limón. Protégeme como un padre. 3 RADIOFONÍA Si la muerte hablase, si fuese algo más que un olor, haría este ruido, el de un remo que golpea en el cuero del vacío. A veces creo escucharla en el mar, entre noticias que se matan como salvas. El mar es una vieja radio, el abrazo de un abuelo que se volvió poeta del silencio. Aquí llega el estruendo de vuestros caballos pampos, los relinchos angustiados del combate. Aquí llegan vuestras órdenes, las quejas de vuestros hijos, el crujir de la jaula de Galicia. Es como una carcajada que se cae, un golpe de remo en el vacío. Y a veces llegan canciones, una danza de sedas, y el mar gira gira como un viejo místico.		4 EL CANTAR DE LA SERPIENTE Ahora que todo se quiere ir, también el sol, y que crujen las puertas del mar con el desasosiego de un jazz subterráneo que escarba la venganza de los siervos, ahora que todo emigra y se desvanece, también la luz, y que arden los bosques con una pasión anciana, ya sin pudor, como cirios sagrados, ahora que todo se rinde, también el hombre, te saludo tierra, y bailo y danzo sobre las cenizas, antes de adentrarme en el ascua de mi sueño. 5 LA MORADA DE LOS VIEJOS AMORES Cierras los ojos y la niebla camina borracha por el puerto. Aquí vienen a dormir las voces roncas de la ciudad. Aquí moran los viejos amores, al abrigo de los fanales. Hay aquí un olor a cadáver de sueños, sueños de plata ahogados en el aire, con la boca muy abierta. Los hombres llevan humo y pasan rápido como jugadores derrotados. Un marinero mea entre montañas de sal y los gatos palpan la noche con una nostalgia trágica. Quisiera oír cuatro pasos bajo mis pies. Aquí las horas de la luna son agrias, blancas: Es demasiado tarde para que ande despierto un labrador. 6 UN AMOR Volví donde iban juntos. Entre puntos y comas, hay huellas de talones hundidos por un abrazo y jirones dorados de noviembre en el envés del beso. Por la Alameda hacen footing los hombres del mañana, cortan el aliento a la camelia de cien años. ¡Aquella flor de blanco y negro! 7 UN CAFÉ CALIENTE Dadme una espada honorable que me abata, dijo el manzano, pues estoy exhausto. No quiero que en los muñones de mis brazos cuelguen los hombres sus chaquetas. Dadme un día sin poalla, dijo el gallo. O si no, lámpara y alevilla para despertar un cuento. Y a mí dadme una mentira piadosa, dijo el pueblo, una almohada de pluma donde olvide. Dadme a mí un café caliente, dijo el diablo, para velar el sueño de esta noche.
LUISA CASTRO 8 VINE aquí a luchar por amor y ahora lloro. En la falda del monte, bajo la noche clara, oculto entre los árboles, lloro de pena. Mi casa ha sufrido abandono, mi uniforme está herido, mi corazón estalla. ¿Qué dirán mis compañeros?, ¿qué dirán del fugitivo? Del cobarde que huye, del espanto y dolor de la muerte a manos de amor mi señor. 9 ME querías porque era el mejor de tus fusiles, capitán que no perdonas a quien del luchar reniega. Me amaste como se ama a un esclavo servicial, por este soldado desleal te harías quemar la mano. Pero por su vida no, ya antes del luchar sabías que te era debida entera, que si en el campo moría no ibas a mirar atrás. 10 No me alcanzó el enemigo, no me batió el contrario, no me derribó el hostil; tus ojos me atravesaron. No fue el frío del invierno ni el cansancio de la lucha ni los días sin dormir; tus ojos, que no miraron. Gané batallas a mares, nunca un trofeo exhibí, y porque te busqué los ojos me lanzaste tus puñales.		11 No te apiades de mí, no, monarca de siete castillos, de ojos como cuchillos, respeto ya te perdí. No sabe amor qué es amor ni señor lo que es soldado, tus ojos me atravesaron, respeto ya te perdí. Siguieron mi paso perros que yo mismo amaestré, no deja rastro de sí quien respeto te perdió. Quien de señor fue vasallo ahora adora a otro dios, de mí no te apiades, amor, respeto ya te perdí. 12 LUCHADORA sin fin en una fortaleza en lo alto de la colina, terminaré mis días a tu lado, luchador sin fin, debatiéndome entre tus brazos en campos de helecho y brezo contra el desamor que asedia. Todos los hombres serás tú para mí. Contra el dolor de perderte algún día, combatiendo contigo, terminaré mis días en lo alto de la colina, en una fortaleza.

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