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O pensamento é triste; o amor insuficiente; E eu quero sempre mais do que nos milagres. Deixo que a terra me sustente: Guardo o resto para mais tarde. Deus não fala comigo- e eu sei que me conhece. A antigos ventos dei as lágrimas que tinha. A estrela sobe, a estrela desce... - espero a minha própria vinda. (navego pela memória sem margens. Alguém conta a minha história. E alguém mata os personagens.) Cecilia Meirelles |
