O  amor impossível é o verdadeiro amor

Outro dia escrevi um artigo sobre o amor.

 Depois, escrevi outro sobre sexo. 

Os dois artigos mexeram com a cabeça de pessoas que encontro na rua e que me agarram, dizendo:

 “Mas....afinal, o que é o amor?” E esperam, de olho muito aberto, uma resposta “profunda”. 

Sei apenas que há um amor mais comum, do dia-a-dia, que é nosso velho conhecido, um amor datado, um amor que muda com as décadas, o amor prático que rege o “eu te amo” ou “não te amo”. 

Eu, branco, classe média, brasileiro, já vi esse amor mudar muito. 

Quando eu era jovem, nos anos 60/70, o amor era um desejo romântico, um sonho político, contra o sistema, amor da liberdade, a busca de um “desregramento dos sentidos”. 

Depois, nos anos 80/90, foi ficando um amor de consumo, um amor de mercado , uma progressiva apropriação indébita do “outro”. 

O ritmo do tempo acelerou o amor, o dinheiro contabilizou o amor, matando seu mistério impalpável. 

Hoje, temos controle, sabemos por que “amamos”, temos medo de nos perder no amor e fracassar na produção. 

A cultura americana está criando um “desencantamento” insuportável na vida social. 

O amor é a recusa desse desencanto. 

O amor quer o encantamento que os bichos têm, naturalmente.

O amor cria momentos em que temos a sensação de que a “máquina do mundo” ou a máquina da vida se explica, em que tudo parece parar num arrepio, como uma lembrança remota. 

Como disse Artaud, o louco, sobre a arte (ou o amor): “A arte não é a imitação da vida.

 A vida é que é a imitação de algo transcendental com que a arte nos põe em contato”. 

E a arte não é a linguagem do amor?

 E não falo aqui dos grandes momentos de paixão, dos grandes orgasmos, dos grande beijos — eles podem ser enganosos. Falo de brevíssimos instantes de felicidade sem motivo, de um mistério que subitamente parece revelado. Há, nesse amor, uma clara geometria entre o sentimento e a paisagem, como na poesia de Francis Ponge, quando o cabelo da amada se liga aos pinheiros da floresta ou quando o seu brilho ruivo se une com o sol entre os ramos das árvores ou entre as tranças da mulher amada e tudo parece decifrado. 

Mas não se decifra nunca, como a poesia. 

Como disse alguém: a poesia é um desejo de retorno a uma língua primitiva. 

O amor também. 

Melhor dizendo: o amor é essa tentativa de atingir o impossível, se bem que o “impossível” é indesejado hoje em dia; só queremos o controlado, o lógico. 

O amor anda transgênico, geneticamente modificado, fast love .

Escrevi outro dia que “o amor vive da incompletude e esse vazio justifica a poesia da entrega. 

Ser impossível é sua grande beleza. 

Claro que o amor é também feito de egoísmos, de narcisismos mas, ainda assim, ele busca uma grandeza — mesmo no crime de amor há um terrível sonho de plenitude. Amar exige coragem e hoje somos todos covardes.”

Mas o fundo e inexplicável amor acontece quando você “cessa”, por brevíssimos instantes. 

A possessividade cessa e, por segundos, ela fica compassiva. Deixamos o amado ser o que é, e o outro é contemplado em sua total solidão. 

Vemos um gesto frágil, um cabelo molhado, um rosto dormindo, e isso desperta em nós uma espécie de “compaixão” pelo nosso desamparo.

Esperamos do amor essa sensação de eternidade.

 Queremos nos enganar e achar que haverá juventude para sempre, queremos que haja sentido para a vida, que o mistério da “falha” humana se revele, queremos esquecer, melhor, queremos “não saber” que vamos morrer, como só os animais não sabem. 

O amor é uma ilusão sem a qual não podemos viver. Como os relâmpagos, o amor nos liga entre a Terra e o Céu. 

Mas, como souberam os grandes poetas como Cabral e Donne, a plenitude do amor não nos faz virar “anjos”, não. O amor não é da ordem do Céu, do espírito. 

O amor é uma demanda da Terra, é o profundo desejo de vivermos sem linguagem, sem fala, como os animais em sua paz absoluta. 

Queremos atingir esse “absoluto”, que está na calma felicidade dos animais

 Arnaldo Jabor