la brecha textos
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La historia un tanto histeria
y un tanto barro
acomoda sus posaderas
para acercarnos al limbo
donde habita el olvido, la paz.
Puede que no,
puede que estas elucubraciones
sean mensajería fina,
novelas de caballerías y rostros.
Puede que no soportemos dar el próximo paso,
pero de momento
soporto dar el primero,
( y con mucho gusto).
Puede que amanezca descosío,
sin boca
ya arruinado,
encerrado en mis manías
enderezado por el tiempo y sus palizas
puede que sí,
pero yo puedo.
Bruja de Julio
a quién dejo mis sueños, ¡dí!
¿a quién?
con quién los elaboro
¿con quién?
.
Indivi-duo fragmentado por la realidad inhóspita.
..
Hambre de hambre
hambre de romper el hambre. romper
hambre de sed, hambre de nada de cal, hambre
hambre y calambre hambre de hombre.
Hambre de empezar
hambre de acabar hambre de nada hambre de todo
hambre de absurdo, de pescadilla mordida en su cola que muerdo.
Hambre de hilo, de tierra, de todo
hambre de polvo, de cosmos, de mocos pero pocos
hambre de hambre hambre de vida,
de que esta mierda
se convierta en algo
o lo que es lo mismo; sea vida.
hambre de algo,
hambre aprendida.
Hambre de anhelo hambre utopía hambre deseo
hambre de vida, hambre de hombre ..
hambre de babas, de pesadillas
hambre de hadas hambre de empacho
me empacho de hambre, de sueño hambre viciosa
hambruna de hambre hambrienta:
delicia de hambre
y anchuras de
alimentos harapientos,
raquíticos y mortales
de necesidad hambrienta
hambre cruenta
desnuda y cruda
hambre.
La utopía no es ningún lugar concreto
sino el camino que te lleva
a cualquier parte;
a todos los lugares
haces muy bien en hacer de ameba
con impulsos contráctiles,
autogenerados
de explosión-implosión
tensión-relajación
antes de afrontar la deriva
me aferro a mis bolinches
y encaro al devenir con mis bronquios
truncados por delante
con mi corazón
pintado de líquidos xenobiales.
Sugiero tener en cuenta,
en el caso de que hubiera,
a malinches pordioseros
atónitos de serenidad
además, de una forma o de otra
(los malinches, digo)
luchan para no esperar
y muerden
para no olvidar,
rasgan la saliva de los días
y mecen razón e irracionalidad
antes de afrontar tu deriva
me aferro a tí
a mí
al silencio,
en cuclillas.
..
Viento a tu piel
viento a tu vientre
distante
y tan cerca
Conspirar es
respirar colectivamente.
Somos tan primitivos
tan primarios
siempre estuviste viva,
muy viva
con vainas y malinches
siempre estuviste despierta,
muy despierta
Lo más profundo de tu ser
es la piel que recorre tu cuerpo
lo recubre, lo toca, lo quiere
y en ella lo contiene
la piel,
iniciación a lo maravilloso
límite del sujeto y a la vez puerta
para el contagio.
.
Me aferro al sentido
como si me faltase un hervor
me aferro al
fervor
con consignas sin nada
no significado
sólo sentido
territorio móvil, vector
orientado por sinsabores,
más o menos
pasajeros
más o menos
permanentes,
me encomiendo al carajo..
El sonido intestinal me recomienda,
el repelús en mi piel
me despierta, me atrae travesuras
( sin ) sentido
en procesos de dudas
existenciarias
espirales concatenadas
en la noche de los tiempos
la crem de la crem,
desde siempre las mismas preguntas
para qué las respuestas.
La retuerta de la historia
sus herramientas
sus rupturas;
la tuya, la mía
tu pupa, mi pupa.
Encontrar sin indagar en cofres de conocimiento
lo ya hollado por otros
en sopas de letras de textos
sin pretextos
alumbrados al mundo como parto sin dolor
en los albores de nuestro nacimiento.
.
Atisbo una nevera de horizonte
escuchando el uyuyuy
del payaso pájaro que aterriza
con sus huevos
y sin tener escapatoria.
Respirar macilento
hueso y mendrugo
jarabe de falo y de cornudo
estructura porosa
reja en las nubes.
Traga y deja de hablar
"achanta la mui!"
chopo, hojaldre, babuino
sin espera desespera
el ritmo natural del transcurso
el helar la sangre
la desesperanza y
el tedio
atisbo generadores, bujías,
neveras, eso sí, neveras escudriñando frío.
Ausencia , te acercaste
y sellaste de lametones estos momentos.
Ausencia , recorrés vos
como un gusano civilizado,
la entraña vivísima de la totalidad.
¡! Auuuu ¡! alimaña domada
que resbala por tu rostro
y te roba esa sonrisa y ese guiño especial
de gracia, ausencia
alargada que aletarga
y deja en blanco
todos los colores y chisporroteos.
¡! Auuuu ¡!
Aunque no sé si sé lo que es
ser feliz
el miedo
de alguna forma
ha sobrevivido estos años
y continuará
con nosotr@s
esperando
a que
queramos
jugar un parchís con él,
mano a mano
miedo al hombro
miedo al cuello,
con el miedo dentro
cuando bulle , bulle
cuando barrunta
revienta clichés.
Lo más animal del ser humano,
lo más salvaje
es la razón, eso, la razón..
yo pa ser feliz quiero un camión.
..
Las secuencias maternales
sus poses.
La teta, el niño
en un vaivén
un abrir y cerrar de ojos
la imagen
del recuerdo en la retina.
Sí, hoy doce de diciembre
que parecía un día cualquiera
es mi día 9024
desde que empecé por salir
de la bolsita caliente de mi mamá.
Los fósforos del inicio,
la vida que comienza
por vez primera a ser vivida
y a la vez de ensanchar el alma de ama
revienta su cuerpo de un parto,
claro, doloroso
¿para nacer hay que doler?
¿para vivir hay que hacer sufrir?
La cabeza que salía durante dos días
y medio
reventó los ojos de mi madre
sin que la viera , claro , después del chupinazo
el iris encharcado en sangre,
el iris encharcado en sangre,
los fósforos del inicio y el chupinazo.
Nos quedamos con tu boca
mis ojos y yo
lo atestiguamos sin reservas
viviríamos masticándonos
en la boca del metro
y en cualquier bocacalle
apretando los talones en el suelo
enraizando nuestras experiencias
libres de cuchitriles pordioseros
que invocan a dios enjaulando a eros.
Aprieto tus mejillas en el sentido
del viento,
agarro tu vientre
con mis manos de fuego,
sin pretender (por ello)
arrancar tus raíces y yemas
para aprovecharnos de un mismo sol
ó
deseo
.
Amanece en los ojos
abiertos de tierra
mirando.
El tacto de los sentidos
incorpora la sensación
llenando los días de espejos
y vainas inquietas en su espera.
El bastión de la torre
en la fama y el espectáculo,
hunde sus tristes raíces
en el cieno,
todo ese reconocimiento
se convierte en escenario
de la amargura,
el desamparo de la fama
crea sus muertos a quien la alcanza
y (hunde) clava sus dedos
en el devenir de quien la espera.
.
Una panda de caracoles
resbala por mis dendritas
y no sé a qué atenerme;
se acercan, intuyen, imaginan conmigo
y se van, no sé
no sé si de donde vienen
Les garantizan sus babas fijadas
a una buena mancha babosa hipotecada,
o les intentan vender la moto
para que olviden y sustituyan por el riesgo
a su naturaleza lenta, silenciosa
pero no insípida
puesto que sabe a col
y tienen cara con ojitos alargados;
filamentosos, "muy tiernos ellos"
anticipo del qué verán.
Una panda de caracoles se me aparece
en sueños
cuando creía que ya la había visto
antes
en las calles de salamanca
¿ o fue por mi pueblo?
no sé, mosé; morse, no sé
..
"En este mundo sin ojos
debe ser cierto
que solo la muerte nos ve".
Leopoldo María Panero.
Tengo un tigre en mi cama
que me avisa de los sueños que tuve
los rincones húmedos visitados por el deseo,
sin quererlo, dejándome llevar
por el limbo del sueño.
Tengo tigre en mi cama
al que dejo que me indique
los terrenos pisados,
territorios de somnolencia
guiños que se alargan y
concatenan
con el rumor de encías
y animales que se interiorizan
despejando las incógnitas de la noche.
Tengo un tigre en mi cama
masculla y mordisquea
las peripecias oníricas de mis cuerpos,
sus recorridos existenciales
en halos de nocturnidad.
Se traga sueños húmedos
con sus poluciones nocturnas y diurnas
como si de un elefante viril se tratara,
con su trompa, sus orejas y pisadas.
Tengo un tigre en la cama
donde el roce febril de las sábanas
me coloca en posición fetal
dispuesto direccionalmente,
como en el inicio, hacia cualquier sitio,
como un síncope de jazz
examino los rastros en mis bronquios
tras las jornadas de trabajo,
pegados a mis alveolos,
cerciorándome además del aumento
de tamaño de dos verrugas existenciarias
en la palma de mi mano izquierda,
entre índice y pulgar.
..
Mis manos son tres soles
que estrujan la piel de los días,
que oyen el tiempo
cómo se escurre pegajoso entre los dedos
cuerpos y estupideces.
Mis manos palpan el devenir
insertadas en el trasero de lo que
se nos pasa por delante "sin percatarnos".
..
Mi semen está enfermo
pretendo preñar la luna
de presentimientos
salvajes, locos.
Torsión y distorsión;
un gran equilibrio
volver y devolver
traer y llevar
amar y odiar
un gran equilibrio
nada de enigmas,
digámoslo todo
.
..
Navegamos vapuleados
por las consignas del "buen vivir",
pues sus estancias
conmovedoramente inertes
nos movilizan los deseos
en urnas de cristal simulado.
Crean-amos de la obligación
bien llevada, bien asumida
estupendamente incrustada
para apresarnos en lo que,
a la vez, parecía liberarnos.
Por esos senderos andamos
Y es que,
hacer lo que deseas hacer
complica, y se salen las paradojas
por todos los sitios,
las contradicciones
que nos comen los ojos
y los cojones.
..
Agachado me supongo
también en otras posturas,
me mantengo, como bien quiero pues,
ir rodando un poquito con eólo
estirando mi ombligo hasta que roce
los goznes de la celulosa y del neón,
hasta segregar emplaste pegamentoso
como señuelo, vareta,
liga para mis cuencos óseos.
Mi conjunto de huesos y los tres puñaos
de carne que me recubren
se empeñan en deslizarse por las aceras
sin rumbo
atenuado todo ello por el zumbido
de un diapasón
que resuena entre mis dos ojos,
bueno, mejor más abajo, más bien.
Olisqueando el culo del mundo
ya no me sorprende su mierda;
es una realidad sólida que se atraganta
pero a la vez le sacamos su sabor,
es algo así como sacar gustillo
con cada pliegue de nuestros centímetros cuadrados de piel,
de "el no ser", sino más bien de la chicha.
Personas mueren buscando
matar su tiempo
para olvidar la angustia de estar vivo.
.
Proyectos estériles,
ideas inservibles
lo urbano y lo rural como textos ilegibles
psicogeografías,
sociogeografías,
psicorradiografías de una patafísica posible
identidades nómadas:
la deriva como identidad performativa
y constructivamente ácida,
mohosa y crítica.
.
Desedipizar, reversión
subvertir, divertir, perversión
deshacer creencias
certezas amargantes; armadillos existenciales
desmistificar diosecillos
estigmas
estereotipos
tics neurosociales con tintes coloniales
referencias del sujeto
de la masa
del grupo.
Desmenuzando los alquitranes de los días,
el almizcle de la noche
fenomenología de deriva,
y su psicogeografía pedregosa
calma la sed profunda
de mi corazón artificial
sin marcapasos
..
En un principio y partiendo de él
no hay principio, ni esencia, ni ser,
no llego a contemplar el inicio o el final
de esa gota de agua, ola, ondulación.
¿Cuál es la línea que separa lo viscoso
y lo delicioso?
No hay principio.
Miro detrás de este tarro de cristal
y sólo me molesta
el suicidio de un cuerpo agasajado
por la frustración,
la inercia,
por la línea de la obligación construida,
en mí y en vos,
por un populacho sumido en la estupidez
profunda del abandono.
Cuerpo individual y colectivo
cómo llegaste a esto, cómo llegas
qué losas industriales hundieron tus pómulos
disecaron tus frentes.
Dónde fueron tus deseos
conocimientos,
dónde se agostó la capacidad
de crear situaciones
para anular la pupa,
esa es la pupa
esta es mi pupa;
la miro, la toco, la siento con lupa.
.
A través de mis ojos
siento todos los ojos
de gentes vistas y no vistas;
los ojos pacientes y serenos de chiquilla,
los cansados por el peso de los párpados
del viejo,
los anhelantes del camarero
que espera que el tiempo se escurra
cuanto antes,
esos ojos de chicuela de tres años
que desean todo en un parpadeo
pero no nos olvidemos de aquellos
mojados en rabia,
o los dormidos inyectados por la adormidera,
la pasividad y la desesperanza.
A través de mis ojos
veo todos los ojos
a cada paso de acera, un gesto,
a cada golpe de gesto
una mirada abstraída, consumida
por la imposibilidad del deseo
que se renueva y se hace frecuente.
A cada paso el ojo que lo ve todo,
la cámara de seguridad,
la mirada del poder,
el culo del negocio,
la sien de la mano de obra,
el corazón de este imperio
de patéticos minutos, dólares y esquinas.
A través de tus ojos
siento las voces internas
que nombran y aclaman
a todos los ojos;
mis ojos, los tuyos y los demás.
.
Deseo de pelo acanalado por el viento,
mírate hacia dentro, verás qué cosita
de labios besados de fuego.
Sois caja de pandora
tabla rasa para
poemas acunados
por el vaticinio de tus sienes.
Cómoda pendular,
donde acurrucar palmitas calientes en tripitas
y contornos de vasija.
Niñita tú toda vos,
reciente, sin escrúpulos
alquitranosa de deliciosas sustancias.
DATOS DEL AUTOR:
Nombre: Javier Canales Alonso.
Dirección: C/ Asunción Valcárcel nº3, C.P.05200, Arévalo (Ávila).
Teléfono: 617822230 ó 920301983.
Reseña biográfica:
Nacido en Arévalo en el año 1977,entre los confines de la estepa cerealista del norte de Ávila. Desde 1992, su adolescencia, ha ido perfilando su creación poética más o menos a rachas-.
Además de trabajar esporádicamente, actualmente está terminando la licenciatura de Psicología en la Universidad Pública de la ciudad de Salamanca, donde ha mezclado sus experiencias personales con la práctica sociopolítica y psicológica.
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