Parte oito
O GATO PRETO
Você vai ter que me entender Quando olhar pra trás Procurando e não me ver Chegou a hora de recomeçar
('Não Sei Viver Sem Ter Você', CPM22)
A maioria dos casos médicos sugere que a mente humana reage aos traumas extremos da mesma forma que o polvo reage ao perigo: envolvendo a paisagem inteira em uma núvem de tinta escura. Ao chegar em casa, estava tontinha, como se eu tivesse fumado, sozinha, um cachimbo inteiro de haxixe. Minha cabeça doía e latejava. Uma dor imprecisa corroía minhas têmporas. Esticão de dor cromada. Cortina vermelha de dor. A dor - uma dor perfumada - engoliu- me como a baleia engoliu Jonas. Minha cabeça se dividia, como se alguma costura apodrecida tivesse se rompido. A dor atingira um ponto em que parecia que tinha dentro da cabeça um feto horrível a querer nascer. Era como uma coisa viva querendo sair de dentro do meu peito, como o Alien saindo do peito do astronauta Kane, no filme original de Ridley Scott. No meu estômago havia uma náusea redemoinhante como se ali se debatesse uma porção de pássaros. Apanhei uma caixa de cereais Red Razberry Zingers, promovidos pelo Professor dos Cereais, da Ad Wox: Nada, nadinha de errado com isto aqui! (d'aprés Stephen King's Cujo) Pareceu-me que os flocos de milho coloridos com anilina eram coágulos de sangue azedo e vomitei abundantemente na pia da cozinha. O que saiu em jatos pela minha garganta não foram pássaros, mas sim uma coisa cor de sangue, exatamente como se fosse coágulos. Parecia carne podre. E o cheiro era tão forte, tão nauseabundo, que lágrimas correram à minha face. Meus olhos estavam vermelhos como se eu estivesse enterrada até os cotovelos, em cebola picada. Hoje penso que o que eu vomitei foi a velha Keira, enquanto a nova renascia num parto ritualístico e grotesco. Quando terminei, tomei um copo de água de poço. A água era de um negro baço, como piche. Uma água insípida e espessa, como xarope frio. Estranhos sais e brometos. Com o sabor da terra sem memória. Não só o paladar... todos meus sentidos estavam a mil! ouvia o sangue sendo bombeado com energia em cada veia mais recôndida de meu corpo. Meu coração era uma máquina passional poderosa que mal cabia no peito. Sentia os rins pesados, poderosos e os músculos eram como cabos de aço. Quando meus olhos clarearam, percebi que meu gato, Walter, evitava minha presença. Ainda, estonteada, apanhei-o e ele, assustado ante minha violência, feriu meu rosto com uma unhada certeira. Até hoje trago a cicatriz. No momento, uma fúria demoníaca apoderou-se de mim. Senti-me mais zangada que um touro com um cabo de macaco enfiado no cu (), comentário de mal gosto do presidente Agamenon Comstock, quando finalmente encontra o Qasar de Guerra (d'aprés Stephen King's Cujo). Dir-se-ia que, súbito, minha alma abandonara o corpo e uma perversidade mais do que diabólica, causada pela genebra, esticou e vibrou as fibras do meu corpo. Como se eu fosse um personagem das Histórias Extraordinárias, de Edgar Alan Poe, tirei da bolsa o canivete que habitualmente me defendia dos tarados, abri-o, agarrei o pobre animal pela garganta e, friamente, arranquei da órbita um de seus olhos.Neste ponto da narrativa, a minha percepção do tempo começa a derreter. Quando rememoro todos aqueles anos da minha transformação, como esquecer aquela aguda dor de cabeça inicial? E as vozes palpitando dentro da minha cabeça? Uma vez eu disse (ou me mandaram dizer?) ao meus pais, Kate e Barry: 'Deixem-me me paz, deixem-me transformar-me me paz!' Coitados. Não havia como resistir às covardes, furtivas, modificações no meu corpo - e principalmente na minha mente. Minha 'vida' tornou-se uma espécie de filme de terror de classe B . Uma coisa de mal gosto, meio Monstro-Dunga, meio Mary Shelley, meio Boris Karloff. Quando estava com Lester, minha vida era uma ópera-bufa e pornográfica ('Eu vou te preparar pedaço por pedaço', dizia ele, imitando o sotaque britânico de Charriots of Fire). Às vezes, chegava a sentir- me como se eu fosse uma personagem de uma obra como 'The Sensuous Exorcist', de Sybil Leek. No entanto, minha preferida sempre foi Anne Rice, que inovou o gênero ao mostrar a ótica do Predador, e não da vítima. Magia branca, benegris-gris. Em essência, tudo isto trata da essência recrudescente do Mal.
- Temos que atravessar águas amargas, antes de chegar à 'doçura'. - dizia Lester Silvius, acariciando um copo repleto de um líquido opaco, parecido com vinho. - Passar por rios de sofrimento, profundos vales de terror, abismos de desepero, acidentes geográficos de pesadelos, sobre os quais acreditamos que jamais falaremos a alguém. Achamos que a solidão é absolutamente oportuna e e agradecemos a Deus por ela. Enfim, estivemos na faixa de passagem do eclipse e emergimos (de certa forma purificados) da escuridão. Mas não são as imagens hodientas, os aromas putrefatos ou os odores mefíticos que me interessam. Não, ao rememorar todos aqueles anos, o que me emociona é sempre a Música. Creio que, sem a Música, eu não teria suportado o que Lester chamava pedantemente de 'A Nona Configuração'. Mas não qualquer música. Tem que ser a Música. 'O Rock'. Embora eu também aprecie o trabalho do jazzista Telonius Monk, Rock pra mim é o melhor estilo de música que existe, o Rock fez parte da minha vida - tanto quanto faz parte da minha morte. Enquanto eu me transformava, eu ficaria horas e horas trancada no quarto, esquecida do mundo, acompanhada apenas ao som do Nirvana. Acho que essas bandas revelam o meu lado obscuro, o qual a maioria das pessoas não conhece - e nem imagina que exista. Por outro lado, o Rock me ajudou nessa minha nova "vida". Atráves dele pude camuflar minha verdadeira condição aqui na Terra.
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