| Trois |
| Tout le venin des choses et de la nuit qui s��tend Les crucifi�s poussent des r�les parfum�s Alors que s��jectent leurs tympans Ils sont morts et c�est leur seule joie De voir se faner les scandales terrestres Alors qu�on leur br�le les doigts C�est la pression sanguine qui les �tourdit Puisque le r�ve est fig� dans leurs veines Et que l�acide sous la langue �tire leurs l�vres en un �trange sourire Ironique et tout plein de la s�ve De leurs intimes pouvoirs |