O Imperador "S", de cognome "O Botas ", acaba de vencer a guerra. Por incrível que pareça, foi o único sobrevivente da contenda, figurando no "Guiness Book" com tal proeza. Entrou com ar triunfante pela cidade dentro. Subiu ao castelo e foi-se sentar no Terreiro do Paço. Aí é que se apercebeu que ninguém o tinha vindo aclamar pelo que começou a ficar enervado.

Percorreu todas as divisórias do palácio. Foi à dispensa do Reino e sacou uma garrafa de aguardente "Aldeia Velha". Refastelou-se no cadeirão e lá fez o seu discurso da praxe, algumas vezes interrompido para levar a garrafa aos queixos. No final nem um viva.

Debruçou-se sobre a secretária e adormeceu, não se sabe se pelo cansaço se por efeito do álcool ou até pelas duas componentes.

Quando acordou viu tudo na mesma. Apercebeu-se que logo por azar nem o cronista tinha resistido.

- E agora!... quem vai contar esta façanha aos meus sucessores?

- Poder!... Poder!... para que é que o quero?

- Exercê-lo sobre quê? E quem?

Foi então que caiu numa destas depressões que não havia remédio para tal mal. Procurar o feiticeiro da tribo, mas vê-lo?

Que se lixe!... estou perdido e estou, também não me vou dar ao luxo de procurar a morte, ela que venha cá ter comigo se quiser.

Não sei que raio se lhe passou pela caixa dos pirolitos, que apenas se viu "O Botas" tombar da cadeira ao chão.

Para sua desgraça ou castigo dos deuses, a morte não o levou logo desta para melhor ficando o "Imperador  S " a sofrer mais alguns dias, sem uma viva alma a poder valer-lhe.

Veio a Primavera e ele lá deu a alma ao Criador. Os pássaros eram os únicos que piavam, mas até para estes foi Sol de pouca dura, já que o Outono cinzentão não tardou a bater à porta.

O Reino, esse mergulhou de novo, NA LONGA NOITE DO FASCISMO.