Cuando llegué a Badalona no podía creer lo que veían mis ojos.Yo me llamo Bonail, tengo diez años y vengo de un pueblecito pequeño de Bosnia que ahora está todo destruido por culpa de la guerra.
Por eso el sol, el mar y esas casitas de la playa me parecieron maravillosas.Vine aquí con mi tía que es española.  Me mandaron aquí para que mi vida no corriera peligro.  Mis padres sacrificaban las suyas para defender su país y después poder reconstruirlo.Me matricularon en una escuela en la que hice amigos y aprendí mucho; también aprendí vuestro idioma.A pesar de todo estaba triste porque mis padres no estaban conmigo.  Ellos me llamaban y me decían que vendrían pronto a buscarme.
Una noche, de madrugada, llamaron a la puerta. mi tía fue a abrir y ... no podía creer lo que estaba viendo: allí estaban mis padres.Ellos me explicaron que gracias a una campaña que habían hecho todos los colegios de Badalona se había conseguido mejorar la vida en nuestro pueblo y pronto podríamos volver.Nos quedamos un tiempo más en esta ciudad tan estupenda que me había hecho tan feliz y después regresamos a nuestro país-

Hace aproximadamente unos cien años, Badalona era un pequeño pueblo y en la zona céntrica se encontraba "Dalt de la Vila", donde los hombres durante algunas noches a la semana pescaban y durante algunos días, se dededicaban a la agricultura.
 Mi bisabuelo, cuando era joven, tenía una casa con campo a las afueras de "Dalt de la Vila".  También tenía una barca con un farolillo de aceite y con las iniciales inscritas C. A. D. nadie sabe qué quieren decir...
 También tenía una caña y un gran anzuelo de repuesto en la pequeña barca.
 Cuando era joven, se dedicaba a la pesca y sacaba muy buen provecho de las salidas de pesca.  A veces se estaba hasta tres días a la deriva y en muy alta mar, y al volver, los peces que había capturado, se subastaban; casi todo eran sardinas y boquerones.
  Cuando salía de pesca por la noche, al día siguiente regaba sus cultivos, y cuando no salía de pesca, se dedicaba a sembrar, coger la cosecha, regar, podar los arbustos...
Tenía una zona con tomates y verduras, una pequeña zona un poco más arriba con melones, sandías, calabazas... Otro apartado con unos diez o veinte naranjos y con unos treinta limoneros.
 También tenía manzanos, perales, olivos...
Los cuidaba y tenía todas las plantas y árboles sanos y frondosos, También los excedentes que no consumía ni él ni su familia, los vendía en la plaza o mercado.
 Cuando se fue haciendo mayor, Badalona creció y con ella las industrias.  Y poco a poco, mi bisabuelo, fue dejando la pesca, hasta que ya no fue más a pescar.  La pesca requería y requiere hoy en día un esfuerzo físico muy grande, y conlleva mucho peligro e inseuridad.
  Él sustituyó la pesca por doce horas diarias en una fábrica textil, haciendo camisetas de lana y algodón.  Le pagaban una miseria, pero podía vivir medianamente bien.  Unos cuantos años después se jubiló y al poco tiempo se cerró la fábrica.
 Ahora mi bisabuelo mira con nostalgia el mar y los pocos huertos que aún quedan en Badalona, ya que con sus ochenta y siete años a cuestas casi no puede andar.

L´avíó solcava eis ceis, matant núvols, com consumat assassí i lluint una inspiració poética que embriagava de temor eis passatgers més inexperts.  Díns de l'aparell: una dona, Gran reportera, auda@ periodista i temuda cronista.
Una "superwoman", segons ¡'han qualifícada els grocs i sensacionalistas mitiants de comunicació de¡ país.  Ella representa ¡'ideal modern i cosmopolita que toda dona dels noranta desitja. És una part més de¡ gran trenca-closques publicitari i de marketing, creat al voltant seu com a conseqüéncia de I'éxit que 'La fruta prohibida', la seva primera novel-la, va crear.
Contraposada a aquesta imatge, trobem a una Isabel luna, natural i espontánia, juvenil i genialment despistada.  De trets fins i prims llavis, tot contrastant amb el n¿>rclic verme¡¡ de les seves galtes; ulis cristal-linament verds i daurats cabells que cap a la I'esquerra pentina.  Tot un arc iris que condiciona la seva escandinava bellesa.  Ella és catalana; després de vint anys torna a Badalona. És l'aniversari de la ciutat.  No li porta bons records la seva ciutat natal.  El seu pare va morir fa pocs mesos a la casa on va néixer, i mai no s'ha identificat amb la localitat que la va veure créíxer.  El motiu és la seva gran limitació, com ella mateíxa ha plasmat al seu cerveli: LA LIMITACió.
Conseqüentment mai no hauria tornat, si no fos per I'encárrec, que des de la cúpula del peri¿)dic amb qui excepcionalment col-labora, ii han designat.  A canvi, més prestigí i diners: Ha de cobrir el centenar¡ badaloní.
AMadrid no tenen aquella mirada eis coloms, ni els carrers aquell aire medieval inútilment domat per la infraestructura u rbanística més recent, tot plegat sembia un gran taulell d'escacs on minut a a minut es creen i eliminen centenars de peons. És tan agobiant, tan mortalment esciafant per la ¡sabe¡ ... ja ho ha vist tot, tot menys la costa, el sól del trauma, el preámbul abans de la tempesta.  Hi és tristament abatuda per la seva limitació, i inertament deambula pel Carrer del Mar, recordant la Badalona de la seva infáncía, la Badalona deis contrastes, la Badalona liiure, la Badalona amenazadora, la Badalona que ara més que mai ¡'obliga a enfrentarse amb el seu gran enemic: el Mar. lndescriptibiement buit a la ment d'aquella escriptora consagrada, amb més de quinze anys de tinta i lletres a les espatiles i que era incapaz de trobar paraules per expressar I'esséncia marítima. 1 ja no era com quan tenia sis anys, quan el pare li tapava els ulis a:iilant-la de tot i de tots; el¡ ja no hi era i en aquel¡ instant hauria desitjat que mai no I'hagués protegit d'aquella manera.  Es trobava de cara amb el seu mal i tot era absurdament surrealista, la seva frustació de joventut perseguint fins portar-la cap al mateix epicentro del volcá emocional que I'estava matant.. Alió mateix era !, I'escriptora va visualitzar l'activitat infernal d'un cráter identificant la seva angúnia, abocant-ia sobre el paper, sepultant-ia mitjançant les ¡letras.  Eis batalions de núvois i cendres encandescents indiscriminadament formaven, com ones que cínicament descarreguen la seva rábia contra les roques.  Ella estava allá i ho contemplava tot, ella mateixa era el m¿)bil on la divinitat humananatural desbocava la seva cura.
Estava plovent, ¡sabe¡ recordava la profético escena de "Blade Runner", on la ciutat sencera és castigada per una tenaç pluja, mentre la gent, com afamades formigues, es mouen peis futuristes carrers.  Tot li és igual, ha passat i convalescent del seu mal, encara divisa des de l'avió, la mar, ara amb minúsculas i tan real i present com I'home que ara mateix li paria: - Pot tancar la finestra?, crec que m'estic marejant. - Sí, és ciar, I'entenc.

El murmullo de¡ tiempo ensordece nuestros oídos.  La vida pasa y las montañas más altas se disgregan en la historia.  Era una calle tranquila, sólo se escuchaba el rumor de los niños y de vez en cuando el ruido de los cascotes de los caballos.
La nostalgia la ha llamado avenida y miles de caras pasan sin mirarse a los ojos, a la vez que el fantasma de la tecnología circula por ella suntuosamente, vertiendo en nuestro cielo sus aires de maldad, al mismo tiempo que aleja a aquellas que fueron unas brillantes estrellas de nuestro iris e impide que la Luna se regocije en aquel claro espejo, en el que el viejo pescador recogía sus redes; y más tarde, mientras que las olas jugaban con la arena, un suave aroma a tabaco recorría las mansas brisas del viento, y las arrugas miraban al horizonte...
Aquel precioso tesoro que los dioses nos hicieron heredar el día de nuestro bautizo, hoy apartamos en el rincón más oscuro de nuestro sótano.
La naturaleza seguía su curso y el mar se debatía con las tuertes alamedas... el hormigón se lo come todo... y la lágrima corre por la cara del pescador mientras se escuchan aquellas antiguas canciones y tonadas que se desvanecen en las piedras.

Perdida esta la niña en un bosque de cemento... perdido está el mar en el cielo sin estrellas... aquella flauta sin sonrisa..aquella flauta sin voz.

El abuelo le contaba cosas sobre el mar al pequeño que lo miraba boquiabierto; al poco tiempo descubrí que aquel hombre en otra época había sido pescador.
El anciano le explicó al niño porqué después de tantas ciudades recorridas había decidido que Badalona era la idónea para él.
Decía que antiguamente esta pequeña ciudad tenía un puerto donde su barco hacía parada casi todos los viernes y pasaba el fin de semana aquí, le encantaba hacerlo, ya que era uno de los pocos sitios donde trataban a los marineros cordialmente.  El abuelo contó que una vez un pescador, al saber que tenía que dormir en una pensión, le ofreció cama y comida a cambio de nada y, al parecer, eso al abuelo le llegó al corazón porque noté que su rostro se emocionaba.
Comentaba que Badalona es una de las ciudades más bonitas de la costa y que con el paso de¡ tiempo había mejorado, pero que sin darnos cuenta los jóvenes la estábamos matando, porque la playa había tenido siempre una de las arenas más limpias y cuidadas de las costas catalanas, en cambio ahora tenías que andar con cuidado porque estaba llena de basuras.
De golpe el niño se levantó muy enfadado y dijo:
-Abuelo, yo nunca haré eso, y si veo a alguien hacerlo le reñiré.
Aquello me hizo pensar y darme cuenta que aquel hombre tenía razón, la arena estaba llena de basura y aquellos desperdicios los consumíamos las personas jóvenes en su gran mayoría.
El abuelo prosiguió explicando al nieto lo bella que era el agua, dijo que el color de las playas de Badalona había sido cristalina sin tener que envidiar nada a esas que los anuncios nos muestran.  Pero ahora con tantas fábricas y con nuestro descuido está toda sucia y contaminada.  El rostro del niño se entristeció y el abuelo acarició su cabeza y le dijo que muy pronto nos daríamos cuenta de lo que estábamos haciendo y todo volvería a ser como al principio.

Se levantaron del banco y yo me quedé allí viendo cómo se alejaban y pensando qué podía hacer para que esto no siguiera así...