DEL MAESTRO ALFREDO ZITARROSA, SU FAMOSA
GUITARRA NEGRA
Cómo haré para tomarte en mis
adentros, guitarra… Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de
sonarte entera y mía… Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu
corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón
macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas…
Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te
ofendan… Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis
amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos… Cómo entregarte todos esos
nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte,
de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas…
Hoy anduvo la
muerte buscando entre mis libros alguna cosa… Hoy por la tarde anduvo, entre
papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí,
cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía
dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión,
ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca
escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado,
buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas
clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy
anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las
noches de café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado,
revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su
hemiplegia, al Uruguay batllista, a Aristides querido, a mis anarcos queridos
bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la
muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices,
las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que
me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha
de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre ni
a mi madre, ni a Marx, ni a Aristides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni
al Uruguay ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes... A mí
tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al
lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos
carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que
me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y
las ventanas de mi casa, abiertas... Y la noche entrará por todas las ventanas
de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de
todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los
hospitales... La noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a
sombra a la luz del farol... Y se echará en el piso como un perro... Y aguardará
hasta la madrugada... Hoy... Dejaré las puertas y las ventanas de mi casa,
abiertas, para siempre... Mi corazón está mejor situado que mi casa... Mi
casa, más cercada que mi barrio... Mi barrio, cercado por mi pueblo... En mi
barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...
Temblando, con
el frontal partido con el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas,
pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el
cemento... Balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar
enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados,
hincados en toda esa vida temblorosa y atónita... Ahí se va alzando, como un
pesadopingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la
alza por un hojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez
sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible,
absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras
medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quien es
ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que
nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas... Y que pastando
nunca había dolido... Haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y
cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando
tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... Y nunca habían dolido...
Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan
hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en
cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol
de otros cien balidos, Dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para
morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera:
"Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó
y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en
plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando
porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante,
balando, que ya se la llevaba el gancho... Y cayó detrás, también, y el
cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquivó el marronazo
y que cayó también, con un ojo reventado una guampa partida, deshecha, también
cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res,
murió temblando de dolor y de miedo... De un marronazo en plena frente
"for export" del Uruguay...
En la punta del
agua, una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta,
se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la
catapulta en chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo
siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boite... Entre aplausitos,
al compás de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire...
Subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... Gime y llora en la
noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro
azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es- ... y
sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando,
mientras dure la noche, su belleza infantil de ingeniería, su blando corazón
bajo el foquillo fijo y lechoso... El gringo, el chorro de agua a precio, el
aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...
Hace un buen
rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón
del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis
canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, guitarra
negra... Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su
nostalgia. Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, mas grito y se
alzan, gimo y me acompañan, río y baten de a dos, como que están amándose y
se odian, sin embargo mis dos alas se odian, se enderezan, se hacen amigas mías
para llevarme por todas partes: allá está la canción, aquí la nada... Más
allá el pueblo y más acá el amor... Pero el pueblo está también más acá...
Y antes estaba allá también, detrás del pueblo el pueblo... Hemos viajado por
todos mis caprichos y el pueblo hozando el piso, amándose con alas como las mías...
Odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con
manos y cabezas y lenguas... Y sus mil bocas dicen: "Ahora, la suerte ya
está echada..."
La mariposa
viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando,
por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... Y yo vi que no
era a mí a quien buscaba sino a la muerte... Y que no buscaba la muerte también
vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso, sino que
era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano,
fatalmente... Buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca
de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que
muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo
preciso, por su sórbito de vida ya bebida... Eso no es tan triste... Triste es
ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a
la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...
Hago falta... Yo
siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que
hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración
que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada
del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la gráfica
del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis
piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... Los 7 ojos míos en la
contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la
guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda
preocupación de mis hermanos.
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice
Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos
lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y
dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga. Dice que amarte con certeza,
hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias será amar
más y más a Jaime; amarlo, más de veras... Por su alma, su propio perro
mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el
plantón y el insulto... La olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a
golpear... Sino con hambre y Rita y José Luis, con Gerardo y Raúl y Rosa y
Sara y Mauricio... Y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que
este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que
roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular,
vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también...
Tal vez un día... De soledad y rabia... De ternura... O de algún violento
amor: de amor… sin duda.
