Acum se cîntă Vivaldi, primăvara. Eu însă privesc frunza ce "toamna" mi-a aruncat-o în pervaz. Îmi spune : "Vezi că am sosit!". "Cioc, Cioc, bat în geamul tău, privește-mă, primește-mă !" O frunză de plop, cu galben, cu verde și maroniu stă în pervaz și se odihnește, poate după zbor sau caută un refugiu. Se ascunde sau mă previne. Alungată sau fugită, stă o frunză rătăcită căutând într-o cădere zborul sau o mîngâiere. Frunză galbenă de plop, inimioară aurie dăruită numai mie, doamnă-toamnă nostalgie.Născută la 13 septembrie
Doamne dor, Doamne durere, doare dusă de dorință, degetele din ființă.
Dacă dorul dulce doare, dincolo de dumneata, dimineața din dorință duce, duce a mea ființă.
Când cuvintele cad triste, trebuie prinse-n batiste. Strânse acolo, adunate, eu mă joc cu ele toate. Le adun, le împletesc. Oare să le dăruiesc?
Cine știe să citească; rîde, plînge sau doar cască? Apă, iarbă, vrăbiuță, cine ești tu femeiuță? Suflet, ființă sau doar zbor.. pe pământ... un călător? O fantasmă împlinită sau un gînd adus la vale prin mila domniei Tale?
Prin licoarea ce-am sorbit-o, fiinta mea am regăsit-o. Dăruiește-mi tu cuvinte!
Eu am să aleg cuminte, o silabă ca o stea... încălzindu-mi inima.Bob de suflet, bobușor în căușul palmelor.
Nu promit si nici nu sper, am să te văd în eter, cînd doar gîndul, nu ființa, va trezi din nou dorința.
fără gesturi repetate
în cuvinte anulate
nu femeie, nu bărbat
doar un suflet alb, nu mat...doar o singură dorință, să iubească, nu să spere, gînd frumos fără durere, fără spaimă, teamă, grije...
Poate suna ca
un titlu de carte, dar aceasta este data nașteri mele. Semn marcant al
vieții nu pot spune că a fost data de 13, nu! Nu mi-a purtat ghinion,dar
nici nu m-a purtat spre culmi de vis.
Acest 13, al
meu, a fost cuminte, harnic si mai ales grijuliu. Pot spune cu mîna pe
inima : menirea mea este de a purta grija existentei celor din jur.
Trebuie să-i împing, să trag de ei, să-i înghiontesc, să le mai dau peste
nas sau să-i trag de mînecă, să le arăt cerul sau pămîntul, să-i aduc mereu
la aceea stare de încredere în sine. Cred că asta mi-a fost ursit.
Născută la 13
septembrie
Ști ce reprezintă
în istoria noastră? Pompierii în Dealul Spirii...salvează, se aruncă, se
luptă să stingă focul.
Ca în fiecare
an vine toamna, toți se bucură de roade, adună, cară, conservă. Toată lumea
spune: "A venit toamna bogată, mustul sună ghiurghiuliu
" Se fac
provizii ca de sfîrșit de an. Gospodinele asudă la tigaie si cuptor,
mestecând magiunul auriu. Roșiile își dau duhul prin fel de fel de bulioane.
De zacuscă să nu mai vorbim.
Dar mie îmi
vine un gust de lehamite, de frunză uscată, de foșnet pierdut. Mă doare
deja pleoapa de frig, mă trezesc în fiecare dimineață zgribulită. (încă
nu am închis geamul, semn de claustrofobie?) Privesc asfaltul cel veșnic
gri, culoare a incertitudinii, (oare unde duce această stradă, de unde
vine?) si mîn ușor cu pantoful frunzele. Pe ele oare le mai doare? Mai
simt că se usucă? Ploaia și vîntul ce le-a făcut să cadă acum, tot
ele le-au ajutat să crească?
Întotdeauna
toamna am cel mai cumplit sentiment, pierd. O pierdere irecuperabilă, mă
pierd printre frunze si verde si-mi vine mereu sa spun : "Lasă-mi toamnă
pomii verzi " , dar un nod îmi astupă glasul și mă opresc. Scriu,
încercînd să-ți văd chipul sau să-ți ghicesc gîndul. Cuvintele sună
cîteodată atît de simplu, dar, ca și fapta, lasă urme în sufletele celor
ce mai speră.
Indiferent.
Jucînd
cuvîntul în gînd (deformație de scrabble) îți spun iarăși : în_diferență.....
Indiferența vîntului leneș al toamnei care mătură, adună, strînge frunzele
plecate din ramuri, ști ce îmi sugerează. O așteptare.
Privind mereu
înainte există numai întrebări, în spate sunt faptele trecute.
Mereu înainte,
mereu trăind prezentul, îți doresc a nu te mai întoarce în trecut.
Trăiește mereu
prezentul, trăgînd cu coada ochiului la dorința zilei de mîine, așa se
crează bucuria. Trimit cuvinte petale alegînd pentru tine țesături de catifea.
Aș vrea să-ți dărui bucuria, dar sufletul tău oare, dorește?
Simplu, Ina
|
|
|
|