se a me le stelle ardono da tempo,
e gli spazi respirano e sentono
la profondit� della notte?
Di che puoi ancora liberarmi,
se per me tutto scivola e scorre,
e le voci, buone, cattive,
sono canne che frusciano al vento?
Di che darmi ancora notizia,
a che fine, da chi delegato,
a me nella tela di ragno? Non conta
che l'ora del declino, lei sola.
(Gottfried Benn, tradotto da A.M. Carpi)