Ridda di neve intorno ai salici potati,
scope che spazzano la nebbia.
Legno e sventura
crescono di notte.
Il mio misuratore
la curva della febbre.
Chi cammina laggi� senza luce
e senza bocca,
trascina sopra il ghiaccio
la tagliola?
Gli indovini del bosco,
le volpi dalla guasta dentatura
siedono a parte nel buio
e fissano il fuoco.
