GITO MINORE

CIELORRASOS
GITO MINORE " La infelicidad del hombre se basa en una sola cosa: que es incapaz de quedarse quieto en su habitaci�n" Blas Pascal PROLOGO Los poemas contenidos en este libro fueron escritos entre 1997 y 1999. Han sido originalmente publicados en un fanzine independiente llamado "Cielorrasos", editado entre Octubre de 1998 y Julio de 1999, que cont� con solo 8 n�meros m�s 2 especiales ( "Algo acerca de la paz" y "Perdidos en el para�so"). De los 66 poemas que conten�a dicha colecci�n 22 formaron "Fuego en el pecho", 18 se incluyen en esta edici�n y el resto es patrimonio del olvido. Comparto con ustedes, amigos lectores, esta primera edici�n electr�nica de un libro de mi autor�a. Agradezco su lectura y difusi�n. Gito Minore - Abril 2004 Agradecimiento a Guido Olaguivel por su apoyo incondicional y desinteresado a mi obra.	INDICE AUTORRETRATO 1-AHORA 2-ALMA 3-PL�CIDAMENTE DORMIDO 4-EL MUERTO 5-IM�GENES CONGELADAS DE UN INVIERNO UN TANTO FR�O 6-LAS PASTILLAS PARA DORMIR 7-FRENTE AL ESPEJO 8-17 DE AGOSTO DE 1997 9-EL ESPEJO DEL ALMA 10-LOS AFORTUNADOS 11-ALGO ACERCA DE LA MUERTE 12-UN CIGARRILLO TRAS OTRO 13-EL MOTIVO DE MI CANTO 14-SIGNIFICA QUE NO EST�S 15-CON TANTOS ADMIRADORES QUE NO PUEDAS IMAGIN�RTELO 16-DEJA TU MARCA 17-PARA CUANDO SOBREVENGA EL FINAL 18-TIME IS OVER Dedicado a Carla y Beto.
Autorretrato. Soy s�lo lo que encierran celosas estas cuatro paredes de mi infierno: un ermita�o angustiado, atormentado por la mancha de humedad que lo mira omnipotente desde lo alto del cielorraso.

AHORA. Ahora que todos los caminos desembocan en la boca del lobo, que es esta desesperaci�n ego�sta y mezquina. Ahora que todas las paredes desprenden indiferencia. Ahora que ning�n santo quiere que se le encienda una vela. Ahora que el coraz�n grita y que las tripas se lamentan. Ahora que nos quedamos sin alas que vuelen alto. Ahora que el destino se volvi� calvo y le rob� a Dios los anteojos negros, dejando al descubierto que - sin lugar a dudas - sus ojos tienen cataratas. Ahora que ya no somos uno. Ahora que nos es imposible llorar, tanto como re�r, ya que la risa se qued� haciendo dedo a mitad de ruta, sin dinero y aterrorizada por la noche. Ahora que empe�amos el �ltimo resto de alma por un pedazo de estofado a medio cocer. Ahora que no nos salva ni la magia ni la poes�a, ni el calor que desprende el cuerpo del enemigo durmiendo a nuestro lado, despu�s de una noche de agite. Ahora que no somos uno, sino dos pares de piernas que caminan sin rumbo por la oscuridad de Buenos Aires y no se cruzan nunca, jam�s. Ahora que la seguridad es un asesino suelto que viaja en colectivo sentado a nuestro lado. Ahora que descubrimos que los catequistas se quedaron cortos con esa fantasiosa imagen del infierno que nos quisieron inculcar. Ahora que devalu� a el precio de plumas el peso que cargamos en la espalda. Ahora que nadie da un centavo por una canci�n nuestra y que sabemos que todo lo que alguna vez temimos se volvi� realidad. Ahora que somos casi humanos yo me pregunto, alma m�a, existe todav�a la esperanza de alg�n d�a encontrar el camino que nos devuelva al para�so de donde fuimos secuestrados? o es s�lo el pr�logo de esta tragedia que reci�n empieza y que muchos se regodean llam�ndola vida.	ALMA. Se volvi� un pasillo angosto, de baldosas desparejas, de paredes desgarradas por el tiempo y la humedad. Un lugar insolente a la mirada, donde la lluvia moja las pocas plantas que crecen en viejas latas de pintura. Se volvi� un pasillo angosto, donde de vez en cuando - cuando no le duelen los ri�ones - una vieja se�ora gorda arrastra lentamente sus chancletas para acercarse a encender una vieja lamparita que cuelga de una telara�a negra y luego se vuelve a su casa, incapaz de sentarse un rato bajo ese �nfimo techito, que no la cubre del agua. Sienten pudor de pasar por ah� hasta las ratas del galp�n, hasta las polillas, hasta la mugre que empa�a el aire. Se volvi� un lugar inh�spito, un desierto en pleno Buenos Aires, un agujero en la pared de la noche. Se volvi� un pasillo angosto, un pasillo que comunica el hogar dulce hogar de la envidia con una casa tomada por los gitanos, pero eso s�, ni siquiera uno de ellos se anima a pasar siquiera corriendo ebrio por ah�. S�lo, de vez en cuando, la se�ora gorda se preocupa de ir a encender la vieja lamparita, no vaya a ser cosa que se queme y que nadie m�s, nunca m�s, bajo ning�n pretexto pueda llegar a afirmar que ese pasillo angosto alguna vez fue un alma. mi alma.
EL MUERTO No cruz� la calle desprevenido. No se baj� del tren en movimiento. No abri� la heladera con los pies descalzos. No se patin� en la ducha. No se entremezcl� en un tiroteo. No fu� ladr�n ni asaltado, ni rehen ni inocente. No cay� en un ajuste de cuentas. No entreg� su vida por un ideal. No particip� en ninguna revoluci�n. No fue Cristo ni Judas, ni Barrab�s ni Magdalena. No estaba enfermo. No estaba en un hospital, ni en un asilo ni en un geri�trico. No ten�a ni c�ncer ni sida, ni una tos ni una angina. No ingiri� comida en mal estado. No le agarr� el dengue. No se le cay� un balc�n encima. No se acalambr� en el r�o. No se tir� del 10� piso. No mezcl� pastillas. No se cort� las venas. No se peg� un tiro. Pero todos sab�amos que ya estaba muerto, desde hac�a largo tiempo, cuando lo encontramos inm�vil mirando por la ventana fum�ndose su trig�simo noveno cigarrillo de la noche, sin l�grimas en los ojos, sin sangre en el cuerpo, sin un m�nimo rasgu�o y con el coraz�n a�n latiendo.	PL�CIDAMENTE DORMIDO. Estaba dormido, pl�cidamente dormido, por eso no escuch� el ruido que hizo do�a Esperanza ordenando las cosas de la mudanza, cuando le remataron el techo de mi casa. Estaba dormido, mientras los dem�s sal�an a trabajar con los bolsillos llenos de malaria. Estaba dormido, pero no por haragancia, el cansancio se hab�a hecho notar despu�s de tanto tiempo - por eso no me arrepiento -. Estaba dormido, cuando bajaron a tiros a Cristo y lo vendieron como trofeo a la NASA. Estaba dormido, cuando declararon impunes a los chorros, amnist�a a los asesinos, libres bajo fianza a los represores. Estaba dormido, mientras Dios vagaba por detr�s de las estrellas buscando una excusa v�lida para comenzar el juicio final y que no lo terminen mandando en cana a el. Estaba dormido, mientras mam� trabajaba como esclava para pagar el alquiler de mi cama. Estaba dormido, mientras pap� se emborrachaba y se masturbaba mirando la CNN. Estaba dormido, y no me arrepiento, merec�a el descanso despu�s de tanto tiempo. Estaba dormido, mientras bombardeaban Irak, mientras Coca Cola te armaba un mundo al que jam�s �bamos a pertenecer, mientras la alegr�a estaba de franco y fuera del barrio. Estaba dormido y no me arrepiento, tan dormido como nunca lo estuve. Estaba pl�cidamente dormido, c�modamente dormido, profundamente dormido. Y so�ando que volv�as a m�, coraz�n, a despertarme de mi ensue�o a los gritos - como es tu costumbre -.
IMAGENES CONGELADAS DE UN INVIERNO UN TANTO FRIO. Un perro dormitando junto a sus cr�as, en la sala de entrada de la guardia del Hospital Santojani. Un travesti rasur�ndose las piernas en la habitaci�n del hotelucho, antes de salir a buscar el pan en la vereda. Un colectivero de la l�nea 86 d�ndose un saque en la estaci�n terminal a las 2 de la ma�ana. Un ciego cantando en el tren. Un boliviano cantando en el tren. Un lisiado cantando en el tren. Las voces en la radio y la tev�, las mismas voces vociferando siempre el mismo producto. Un pibito entrando al kiosco de la Cata a comprarse 8 Guaymall�n por un peso. Una mujer de un metro cincuenta con la cara roja y las manos fr�as, yendo a su casa con tres cajitas de Arizu en su bolsa de hacer los mandados. Las sonrisas del mundial. Las sonrisas del D�a del Padre. Las sonrisas de Navidad, A�o Nuevo y Reyes Magos. Una chica de pelo lacio con una gran cartera, baj�ndose del colectivo a media cuadra de la Universidad de la Matanza. Cuatro o cinco chicos con flequillos jugando al metegol a las cinco de la tarde. La madre de Mar�a Elena revolviendo la olla con el arroz para la abuela. El pa�al del beb� hecho un bollo. El pa�al del nono hecho un bollo, tambi�n. Las mismas caras todos los d�as baj�ndose del tren, compr�ndose un choripan, at�ndose los cordones, rasc�ndose la cabeza, perdiendo el colectivo, esperando en la cola del banco, esperando a que corte el sem�foro, esperando nuevamente a que baje el Se�or envuelto en rayitos de luz. El tipo detr�s del mostrador vendiendo el n�mero de la loter�a, el tipo del otro lado pagando el billete con el resto de su sueldo y de su esperanza. El tipo detr�s del altar convirtiendo un pedazo de harina y agua en la carne del resucitado, las se�oras de pelo blanco observando el milagro desde la cuarta fila. Las hojas secas de todos los �rboles. El porcentaje de la humedad impregnado en las barandas pintadas con anti�xido. La mugre, las telas de ara�a obstruyendo la visi�n del mundo en mi ventana. Etc�tera. Etc�tera. Etc�tera.	LAS PASTILLAS PARA DORMIR Dios est� aburrido, pelotudeando entre las estrellas sin saber que hacer, lo suficientemente aburrido y abstra�do como para no prestarle atenci�n al aspecto lamentable de su mundo que se viene a menos. Por eso no le di� importancia a los miles y miles de seres humanos que d�a a d�a se preguntan qu� carajo est�n haciendo parados aqu�. Por eso no ley� en los diarios que la soledad es la enfermedad incurable de este nuevo milenio. Dios debe estar tan aburrido dentro de su apartada deidad que hasta �l debe tener problemas de falta de personalidad. Mir� sino como deja que todo siga su curso torpe, que los autos patinen por la avenida, que la se�ora de enfrente mueva su piecito descalzo sobre la vereda al ritmo de la canci�n "El tedio de la vejestoria", que los �rboles crezcan como si nada, mientras en la casa vecina la televisi�n no tenga nada m�s que disculpas para ofrecerle a la juventud televidente. Pobre Dios, lo compadezco, que triste y lamentable es verlo envejecer entre sus pedos de est�mago empachado de hast�o. Mir� si el aburrimiento no lo tiene sometido y aturdido que se termin� olvidando cu�l era el sentido de habernos creado. Por eso no te acomplejes si estas sola mirando por la ventana cu�l era la estrella que nos iba a guiar hacia nosotros, cuando el tiempo de encontrarnos estuviera cumplido, y no la hall�s en la mara�a de constelaciones que tenemos como cielorraso de nuestra existencia. Yo tampoco la encuentro. El pobre Dios las revuelve todas cada dos por tres buscando matar su aburrimiento, tratando de encontrar donde dej� las pastillas para dormir, que perdi� por distra�do boludeando una de esas tardes eternas hace tanto, tanto, tanto, tanto tiempo.
FRENTE AL ESPEJO Solo, supuso saber de donde proven�a la tormenta. Hecha de soledades solas, de pedazos de cenizas, de platos sucios y de alg�n gemido rebotando en la memoria. Hecha de soledades acompa�adas de fr�os veranos, inviernos, primaveras, oto�os y navidades, de restos de comida del d�a anterior. Hecho de soledades premeditadas, de gritos, de espamentos, de silencios, de jadeos, de corazones en papel de fiambre, de bolsas de polietileno. Hecho de soledades imprevistas, de sordos c�mos y cu�ndos, de mudos porqu�s, de d�ndes ausentes. Hecha de soledad, al f�n y al cabo, o bien de desamor, de destierro, de deseos desamparados, de promesas est�riles, esterilizadas, esterilizantes. Entonces, no lo dud� m�s, se compadeci� de s� mismo y frente al espejo se llor� una l�grima, una buena l�grima, hecha de puro ego�smo.	17 DE AGOSTO DE 1997 Esta ma�ana no hay noticias, excepto que el cielo est� gris y que algunos p�jaros todav�a cantan. Es un 17 de Agosto como cualquier otro, con algo de fr�o, algo de humedad, sin santo de la espada, sin libertad para nadie y sin �nimos de rebeld�a. Sobre los postes de luz los cables cuelgan y algunas gotas caen. No deja de ser una madrugada como cualquier otra, com�n y silvestre, lisa y llana, sin sue�o, sin esperanza, sin sangre derramada, con resaca y dolor de alma. Excepto que San Mart�n cumpli� otro a�o de fiambre, no hay m�s novedades en esta madrugada. S�lo podr�amos agregar que nos quedamos un pedacito m�s rotos, un poquito m�s solos, un pasito m�s cerca del borde del abismo, por el simple hecho de que pas� otro d�a. nada m�s que eso.
EL ESPEJO DEL ALMA. Es cierto, crecimos atemorizados, con tantos ojos vigilantes la angustia sopl� su brisa de caricia sobre la piel de gallina y era l�gico. Hubieron tantos ojos acech�ndonos, que de la misma desesperaci�n empezamos a sentir an cada vez m�s. Hasta las paredes pesta�eaban, los pisos, las ventanas cerradas, las medias sucias, las botellas rotas, las colillas de todos los cigarros, v�ctimas del insomnio. Todos clavaban su vista con los ojos dilatados, dislocados por su furia, inapacible, sobrellenando nuestros o�dos con su risa disonante. Es cierto, el terror se nos hizo carne y ca�a de maduro que nos volvamos luchadores infatigables en la b�squeda de ese pedacito de paz que se nos hab�a robado. Nos volvimos aguerridos ut�picos, obsesivos, paranoicos en su b�squeda. Es cierto, vivimos atemorizados, con tantos ojos vigilantes, resultaba hasta natural que el desafuero finalmente nos envuelva en las s�banas de la insomne tortura de esperar que todos esos ojos quedar�n ciegos como por milagro. Y era l�gico que semejante dolor nos tenga esperando las horas que esperamos (que en definitiva no fueron tantas, solamente las necesarias para que fueran los nuestros los ojos que se cierren).	LOS AFORTUNADOS. La madrenoche nos pari� en penumbras, y crecimos bajo su tutela. Nos amamant� hasta el hast�o, empap�ndonos los labios y los o�dos con su licor. Fuimos protegidos. Con el tiempo aprendimos a aprender de la derrota y a brindar por su memoria, durante los buenos tiempos. Aprendimos a sacarle el jugo al hueso, a bebernos los zanjones de l�grimas ajenas, a no rezarle a nadie Padrenuestros. Y, aunque m�s de una vez nos arrojamos ciegos al vac�o, aprendimos a volar con cautela, por eso nunca fuimos pobres sino ricos en pobreza, sobretodo desde el d�a que se nos qued� grabado en la memoria que del suelo nadie se cae. Qui�n de nosotros va a osar alguna vez sentirse desvalido? S�lo cuando la madrugada aclare nos veremos piel y hueso, pero estaremos, para esas alturas, acostumbrados a dormir de d�a. Somos afortunados. La madrenoche nos pari� en penumbras, nos bes� y nos bendijo con el vino de su sabidur�a y nos mand� a marchar por el mundo vestidos con la fuerza de su luto. Qui�n nos puede lastimar de ahora en m�s ? Somos afortunados. Fuimos protegidos desde el primer d�a.
ALGO ACERCA DE LA MUERTE. Inventamos para�sos, purgatorios e infiernos. Inventamos reencarnaciones. Inventamos cruces, estrellas y talismanes, a quien depositarles nuestros miedos. Inventamos, inclusive, hablar con los muertos, preguntarle a los fantasmas c�mo continuar con este calvario. Inventamos sufrimientos, peque�os y grandes sacrificios, en pos de saldar nuestro propio arrepentimiento, a nuestra falta de conciencia. Inventamos santos que dan Pan y Trabajo, gualichos que nos abren los caminos, Testigos de Jehov� que nos muestran casas en el medio de la selva, con leones y osos pandas, comiendo en nuestras mismas mesas. Inventamos alabanzas, milagros y resucites, oraciones, canciones, comuniones, sanaciones, bendiciones y unciones, que nos labran un camino de represiones, traiciones y frustraciones que supuestamente nos conducir�n a un lugar detr�s de las nubes. Pero no llegamos muy lejos. Se nota nuestro subdesarrollo y su falta de talento. Todav�a no tenemos la capacidad de imaginar un final semejante, a la realidad que desconocemos y nos acecha implacable a cada momento.	UN CIGARRILLO TRAS OTRO. La noche se vuelve humedad pesada cal�ndose en los huesos del alma y, parece mentira, siempre la misma historia. Un cigarrillo tras otro y otra vez la escena del reencuentro de mi falta de talento y de alimento d�ndose la mano, a ver si entre las dos logran sacar el barco adelante. Puta miseria, esta vez se robaron los mapas de la ubicaci�n de un Kiosco abierto donde tomarse un vino en este laberinto sin salida. Esta vez no hizo falta que alguien nos indique lo perdido que estamos, fue simple intuici�n luego de a�os de costumbre, de m�s est� decir que nuestros pies ya conocen el camino del callej�n del mareo eterno, de la ruta a la deriva, del destino desamparado. Un cigarrillo tras otro y otra vez la escena del reencuentro de mis ojos vac�os y fijos en la ventana abierta hacia una nada indiferente: la misma postal de Bs. As. de siempre, siempre, siempre, siempre.
EL MOTIVO DE MI CANTO. Tal vez porque el destino necesita de mi canto. Tal vez porque hay un hambre tan grande dentro de este infierno que ni el pan lo calma. Tal vez porque veo Buenos Aires amanecer en desgracia, con la simple imagen de estos cables de luz cruzando el invierno de su cielo. Tal vez porque necesito creer, porque preciso la fuerza para no dormirme en la cama del hast�o cotidiano. Tal vez porque dependo del fluir de estas palabras para penetrar tu fortaleza y acunarme en tu coraz�n. Tal vez porque sea el �nico remedio que me da la oportunidad de llorar por amor. Tal vez porque soy tan mediocre que me atajo en esta excusa para no entrar en la rueda gigante de la mediocridad, vulgar y legalmente consentida. Tal vez porque se me acalambran los m�sculos del alma cuando me niego a gritar con la voz de la tinta. Tal vez porque sea as�, simplemente, porque indispensables estas palabras me resultan para mendigar con categor�a un paseito por las vi�as del cielo y tomarme ah�, alg�n que otro vino con Dios. Tal vez porque estoy bendito o maldito con este don y/o defecto. Tal vez porque de no ser as� el resto de esta historia no tendr�a sentido. Quiz�s por eso o por muchas cosas m�s es que yo canto, porque necesito de este dolor de parir canciones mucho m�s de lo que necesitar�a de las caricias para alivianarlo. Tal vez porque el destino simplemente me puso en su camino, porque requer�a de mi canto para hac�rselo m�s entretenido y no tengo otro remedio. Qu� se yo.	SIGNIFICA QUE NO ESTAS La ventana abierta desnudando la ciudad y sus techos petisos. Las medias sucias decorando el ambiente donde sobrevivo. La telara�a que sostiene mi sonrisa ida junto con mis a�os mozos. El humo del cigarro corrompiendo el ya pertrecho olor de mi encierro. Mi colecci�n de cl�sicos de bolsillo con la nostalgia ajena consol�ndome por las noches. El recuerdo de tu beso de despedida. La tristeza que vuelve para instalar su kiosco dentro de mi coraz�n. Las paredes que me duermen con su s�rdido arrorr�. Mi esperanza enterrada en las tumbas del ayer. Y todo lo que me olvido en un acto de arrojo de piedad propia.
CON TANTOS ADMIRADORES QUE NO PUEDAS IMAGIN�RTELO. Fresca y desnuda, esta velada vas a saltar de terraza en terraza, sobre toda la ciudad, pero no acabar�s en mi cama. No. No. Vas a sonre�r mientras dure la plegaria, luci�ndote efusiva y jocosa con tus mejores sonrisas de fiesta, y vas a animar, con tus ocurrencias desubicadas, el entierro de cuanto cristo se desplome a tus pies, sin dejar en tu rostro filtrar una gotera que delate la inundaci�n - l�gica e inevitable - que aguarda impaciente detr�s de tus ojos. Vas a sobrevivir de esta manera, y vas a ver que bien te va a ir. Ya me estoy imaginando cuantos aplausos te vas a robar, sobre las tablas de este teatro de mundo, al tope de ausencias enmascaradas, que te ovacionan de pie. Vas a ser la elegida, la �nica, la espectacular, con tantos admiradores como no puedas imaginarte, con fan�ticos, lun�ticos, que deliren por vos y magnates de este negocio que se peleen por contratarte. Vas a ver que bien te va a ir, vas a ver que lo vas a lograr. Eso es lo que m�s me tranquiliza, sobre todo esta noche, la de tu partida, pero no me preguntes por que ya que no tengo razones, o bien me sobran. Fresca y desnuda, esta velada vas a saltar de terraza en terraza, sobre toda la ciudad, para que todos se despierten y deslumbren con los encantos de tu magia, pero no acabar�s en mi cama, no. No esta noche. Es tu despedida. Marchate por el mundo, te lo ordeno, que otros codicien tu belleza, y mueran desbocados por tu amor... luz de mis ojos, tristeza m�a.	DEJA TU MARCA. Mientras el insomnio cubra el protag�nico de esta historia, af�rrate a m�, desesperada y ego�sta. Clav� tus u�as en la piel adormecida de mi espalda hasta sacarle hilos de sangre, dejame grabado tu marca, para que tu recuerdo subsista en la casa desvalijada que es mi memoria. Para que el d�a que tenga hambre me llene pip�n la savia de tus besos no olvidados. Para que el d�a en que me duerma, tenga plena consciencia de que esta almohada alguna vez tambi�n fue tuya. Para que el d�a en que me quede sin velas (despu�s de que se me haya quemado hasta la �ltima lamparita de 25) me alumbre la a�oranza de haberte so�ado un �ngel radiante, o, de que me haya empecinado en hacerle creer a mi imaginaci�n y, a mi mediocre ego, que tus piernas eran el Teatro Col�n, o tus ojos negros consuelo. Para que cuando me sienta demasiado viejo, se me vuelva presente el conjuro que rezaba nunca vas a estar solo. Por favor, dej� marcas. Lastimame al punto que m�s que cicatrices me dejes llagas que nunca cierren. No te me pierdas, como tus gemidos entre las s�banas. �tate a m�. Metete en mi mochila, en mi ropa interior, en la mugre entre mis dedos, en mi sentimiento de inferioridad. Por favor, dej� marcas. Mientras el insomnio cubra el protag�nico de esta historia, inst�late en m�, arraigate a mis nervios, cosa que se me encarne el hecho de que somos uno (siempre uno) que ni siquiera se me olvide el d�a que no ponga las manos sobre el fuego al jurar que poes�a fue justamente hacerte el amor en el ba�o de un bar, o haber vomitado, mezclado con vino, la carne de mi desamor�o en el mismo lugar. Para estar siempre seguro de que esta noche no es tormento sino alimento para apaciguar el ruido de mis intestinos, angurrientos de emociones. Quedate conmigo, s� parte de mi sangre, como de mi lamento, no te pierdas, recuerdo, en la desgracia de esta casa, sin moradores y empolvada, que es mi memoria beoda y desesperanzada, porque te juro que voy a ser incapaz de hallarte una vez que decidas partir y nos hallamos quedado uno m�s solo que el otro.
PARA CUANDO SOBREVENGA EL FINAL Y si solo queda silencio, el insomnio de una canilla que no se cansa de gotear. Y si solo queda por contar una historia sin historia, la noche nula de 40 cigarrillos aplast�ndose sin sentido. Y si solo se trata de retratar siempre el mismo paisaje siempre, la misma ventana siempre, la misma miseria siempre. Y si este coraz�n se durmi� de anestesia local y se siente superfluo latiendo a medio motor, llorando a l�grima falsa. Y si solo qued� por disfrutar esta paz de lexotanil, este canto tedioso, esta melod�a mon�tona, esta soledad de dos plazas. Para cuando sobrevenga el final improvisado no quedar� m�s que un " res�gnese hermano " para pagar la entrada a la eternidad, o a la nada que nos espere. Nos quedar�n solo los m�sculos cansados, solo los labios cansados, solo las manos cansadas, solo los dedos cansados, solo para justificar esta ausencia de existencia que nunca nos cansamos de dar por sobreentendida presente, mediocre e ir�nicamente especial y eterna.	TIME IS OVER. Porque tenemos ojos que se rehusan a no ver m�s all� de nuestras narices. Porque tenemos hambre desesperante de sue�os. Porque estamos hartos de no poder decir "amor", sin que esa palabra no nos recuerde a un comercial trillado. Porque tenemos piernas que gritan ansias de correr libres. Porque nuestras manos son las manos m�s fuertes, pero se detienen in�tiles. Porque nuestra boca calla. Porque nuestros ojos no lloran, porque las ra�ces de nuestros nervios se sienten anestesiados continuamente. Aire, s�lo un poco de aire. Porque el cielo es azul pero lo heredamos gris y no hay reclamos, carajo. Porque ya no tenemos sol. Porque ya no tenemos luna donde depositar nuestro bagayo de sue�os. Porque no tenemos noches estrelladas, sino Noche de Estrellas. Porque necesitamos que no nos enfermen la sangre o que al menos no la pudran m�s de lo que est�. Porque la vida no es el escenario de la telenovela clase B donde Romeo y Julieta juegan a vivir y morir y resucitar en el siguiente cap�tulo (seg�n lo demande el rating). Porque nuestra existencia no se base solamente en comprar, comprar y comprar una y otra propaganda, una y otra necesidad perecedera, una y otra gaseosa, uno y otro presidente. Porque hay ansias de libertad y de fluir de sangre. Porque hay ganas de gritar amr y nada m�s. Porque es injusto tener que pagar los platos rotos despu�s de 2000 a�os de decadencia. Porque no nos merecemos que nos traten como a genios de la nueva era, y nos metan el dedo en el culo como quieran. Porque ya se nos cans� el traste de tanto estar sentados mirando por T.V. la mierda que hicieron, la que hacen y que est�n por hacer con el mundo, con nuestro mundo. aire, s�lo un poco de aire. Nuestra nariz respira t�xico y no se nos oxigena bien el cerebro. Porque nos mantienen dopados, con agujas clavadas en todo el cuerpo llev�ndole somn�fero hasta el esqueleto. Porque nos mantienen atontados. Porque nos mantienen adormilados. aire, s�lo un poco de aire, que despeje nuestro intelecto, para que nuestros brazos se alzen - de una vez por todas - y acaben con esta pesadilla. Porque ya se acab� la espera, porque alguien tiene que tomar las riendas y domar el asunto. Porque nuestro es este para�so o el chiquero que nos dejaron. Porque nuestra es esta tierra. Porque nuestra es esta vida. Porque se acabaron los porqu�s. Porque estamos vivos y se nos est� acabando el tiempo y nos est�n robando el tiempo nuestro tiempo. Por eso hay que luchar. Por ese cachito que nos queda que se llama esperanza, y que, seg�n dijo el noticiero esta ma�ana ya no es de nuestra propiedad.

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