No
quise ser lo que pude
y
no pude lo que quise;
fácil
decir que no dice
el
caudal de ansia en que anduve.
Sobre
lo que quise o pude
prevaleció
mi entereza
y
aquí estoy algo en tristeza,
tal
vez un poco en hosquedad
pero
firme en la bondad
del
hombre que al pensar reza.
Me
creí un tiempo rosal,
ufanías
de muchacho,
y
aura me siento quebracho
en
la sed del arenal...
pero
floreciendo igual
primavera...
primavera...
planta,
flor, enredadera,
darse
en perfume a la luz.
La
cruz no sería cruz
si
algún día floreciera.
Me
queda el recio domar
de
mi soledad bravía,
sin
la dulce compañía
que
me supo acompañar.
Siempre
es vivir esperar
ansias
que va madurando.
Y
ansí viviendo y soñando
que
no me interesan, sé,
las
mujeres que encontré
sino
la que ando buscando.