Primero
fueron aquellas que vertieron cuando niños,
aquellas
gotitas puras en cada pañuelo mío.
Fueron
aquellas que quise retener siempre conmigo;
porque
son la lluvia fresca del alma de todo níño.
Son
almítas que desbordan, cual puro y pequeño río,
caudal
que vuelca su cauce en gotitas de rocío,
Saladitas,
diminutas, que corren por sus mejillas,
anticipos
de otras muchas que les depara la vida.
Todas
las tener bebérmelas de a poquito
en
el cuenco de mis manos, las lágrimas de mís
hijos,
porque
habrán de verte unas, en el hueco de mi
ausencia,
que
el recuerdo y el dolor empujará todas juntas,
esas
lágrimas yo, seguro, no veré nunca.
La
ternura maltratada las ilusiones partidas,
la
esperanza deshojada y en algún rincón perdida,
por
eso vendrán las otras, las de algunos
sin sabores,
aquellas
de adolescentes por sus perdidos amores.