La
tarde se va cansando
oro
y nieve en arrebol
y
en agonía de sol
el
cerro se está quemando
llega
la noche apurando
con
llovizna y ventarr6n
y
en tupida cerrazón
de
negro campo desierto
como
vela de algún muerto
sangra
la luz de un fog6n.
Muerta
una estrella perdida
vago
y fugaz resplandor
como
a veces el amor
en
los hombres y en la vida
entonces
de la dormida
guitarra
del payador,
surge
una copla que es flor
de
escondido sentimiento
aprendida
con los vientos
de
la ausencia del dolor.
Arriero
soy y cantando
no
alcanzaba a comprender
que
mi copla al' florecer
es
vida que voy quemando
destino
de andar rodando
contra
lluvia y ventarrón
la
llama de mi fogón
que
la sombra aprieta tanto
es
heroica como el canto
que
nace en mi corazón.