Nada en mí / alcanza el después
de lo que soy / Tanto dolor aun
por comenzar / A menos que.../
No sé decir / Como si algo viniera
a despojarme / de la frase siguiente /
Poesía
Las palabras son muertes pequeñas y sonoras,
los signos de la sangre,
las esquirlas del llanto.
Las palabras son manchas de humedad en la noche
circulan minuciosas
por el tiempo inocente.
Asoman las palabras
lloviendo en las ventanas del otoño
recobrando
sabor a tarde última
como si hubieran sido pronunciadas
para salvar a un náufrago.
Vida
Tan leve
como rayo de luz
que toca el pétalo,
la flor,
el tallo.
Como nota
que pulsa los declives
del aire,
limpia la mirada,
hace posible el sol.
Como gota de rocío
en el ápice del alba,
brillo en el íntimo jardín,
promesa de la luz.
Así, tan leve,
ella
se insinúa.
Carta convenio
Hace doscientos cincuenta mil años
un hombre señaló un árbol y dijo,
un arrojo de agua fría y dijo,
más tarde a sí mismo y dijo.
Una noche vio las estrellas.
Asombrado, guardó silencio.
Llovió al final de una sequía sin fin
y entonces el hombre agradecido
dijo “Dios”.
Pero el silencio siguió siendo
el idioma de los idiomas.
El silencio de los caracoles,
de las hojas verdes en primavera
abiertas al sol.
Y aquí estoy yo, Señor, pretendiendo
escribir, queriendo entender
las creencias de nuestro clan,
el migrar de los alces,
los panales, su geometría.
No hay sonidos
para explicar el alma.
Todo cuanto puedo hacer es sentir
la tibieza del sol en mis brazos, escuchar
el canto del somormujo, dejarme ganar
por la redondez de las piedras.
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