Sobre el respaldo del sofá, 
bajo la ventana que se anima a un esbozo de cielo 
tu gato 
en trance 
salándose al sol. 
Los ojos cerrados, la cabeza 
levemente rotada hacia vos 
hoy, 
a esta hora 
en algún lugar del sur 
el río de lento barro, 
allá al fondo 
refleja el cielo que deseás indolente morder 
sobre alguna ruta que te demora a casa 
soñás, 
que alguien venido de todo tu futuro 
y todo tu pasado 
hace mil kilómetros 
para tocar tu puerta 
Lo bien dolido que está, pensás, 
lo que hizo falta, 
para dejarse llegar de esta manera 
Y sonreís.

Héctor Miguel Ángeli

Una mariposa en la 
lámpara

¿Quién es un poeta?
¿El que reparte el fuego,
el domador,
el niño de la calle?
Miremos la luz:
agitada por la mariposa
más visible nos parece.
Su congestión vivimos.

De un poeta sólo sabemos
que muere si no arde.

Julio Aranda

Aquí

Palabra fui. Palabra soy.
Palabra que abre otras palabras grieta a grieta
en los espacios donde el tiempo socava.

Aquí escribo mi historia sobre una piedra blanca.
Fulgor de risas blancas. Templos de altares blancos.

Aquí fijo y me arraigo dolor sobre dolor mantel sobre
esta mesa donde las velas arden
junto al crujir de huesos.

Piedra sobre piedra mi voz.

Palabra soy. Palabra fui.
Aquí escribo vida escribo muerte hueco palabra muro.

Grietas que me escriben.

Carlos Battilana

Una historia oscura

¿Qué es trabajar?
Hacia el mediodía
sin literatura qué
adorar, perjudicado por pasiones
que no comprendo, 
retomo mi tarea
ordenadora. Los papeles
yacen aquí y allá
mis pasos cubren de polvo
el pequeño espacio: no respiro.
Algo atasca, atormenta;
sin querer
este sitio separa.

fijando vértigos 2008 ® Todos los derechos reservados