Carlos Barbarito
Queda el hueco y al fondo ¿todavía?,
Árboles cabeza abajo, aves cabeza abajo,
lluvias raras sobre naciones olvidadas,
una esfera rotando sobre su propia ebriedad,
su propia locura.
¿Y si voláramos, si duráramos siglos,
si encontráramos bajo la arena la palabra,
si diéramos con la fórmula, la llave?
¿Y si más allá, donde se concentran,
en un gran centro, todos los puntos de fuga,
nos penetráramos de lado a lado
sin sentir el más mínimo sufrimiento?
sustancia y todo,
incluso lo maldito, más secreto,
es su centro.
La periferia es otra cosa,
el milagro precario,
la pez sobre la herrumbre
sobre el óxido
sobre la palabra acacia
y cuanto ésta mide y designa.
¿De qué lado estamos
y en qué cansancio, qué rastrojo,
hacia qué suerte, Océano,
blasfemia, pudor, raza?
¿Por qué nos alejamos cada vez
rotos, dispersos,
y ni una flor pintamos en la madera,
ni un pobre corazón esmaltamos,
y no hay curso de agua en la tierra
al borde del que nos hayamos tumbado,
no a esperar la muerte,
a oír la gritería de las urracas?
