Hay algunos que por formar
dos pareados
se piensan en verdad que son poetas.
Por lograr unas métricas concretas
se piensan que la gloria han alcanzado.
Mas la gloria está al alcance de muy
pocos,
aquellos que el Destino haya elegido,
no por alumbrar un ripio bien pulido.
Poeta es ser también un poco loco.
Vivir en el ahora, no en mañana,
sintiendo el transcurrir del día por día.
Arrancarse las penas, la desgana,
rasgando con vigor, con energía,
las hojas de papel, en tanto mana
del corazón vivaz la Poesía.
Lo demás es soñar una quimera,
creerse emperador y ser obrero.
No hay oficio más vil ni más rastrero
que mofarse de otro a la primera
y decirle que es fatuo y rimbombante
sin conocer de cerca su obra entera.
Al menos a leerla un poco espera,
después prueba a juzgar con buen talante.
Pues yo sí te he leído y ahora opino,
mas mi opinión la guardo como mía.
No tengo que enseñarte yo el camino;
ése se aprende solo, sin un guía.
Tan sólo te diré que un cruel destino
te enseñó a parir solamente medianías. |