Los poetas y la violencia

El pasado domingo, el diario EL PAÍS comenzó la entrega junto con el periódico de una serie de libros dedicados a las obras de los más insignes poetas de lengua castellana. Ignoro si en la misma se incluirán otros que hayan escrito su obra en otros idiomas españoles, cosa que también sería merecida ya que mucho y buen poema se ha escrito tanto en catalán como en gallego.
La primera entrega ha sido la de Proverbios y Cantares, de don Antonio Machado, aquel sevillano nacido en 1875 y cuya juventud transcurrió en Madrid para después ejercer una cátedra de francés en Soria y más tarde trasladarse a Jaén, tras la muerte de su esposa, y que al final tuvo que exiliarse a Francia, donde bien conocido es que falleció en Colliure. Como se ve, fue un hombre atormentado y castigado por la vida y perseguido por la injusticia y por manifestar sus ideas libremente, factor muy común a todos los poetas de todos los tiempos. No hay más que recordar que Miguel Hernández pereció en la cárcel y que tanto Pedro Muñoz Seca como Federico García Lorca fueron fusilados durante el transcurso de nuestra guerra civil, así como tantos otros librepensadores. Hasta el mismo Cervantes estuvo preso y durante su estancia en prisión escribió el Quijote.
Los poetas son, (o somos, porque yo me considero más poeta que articulista o novelero), una especie de bichos raros en nuestra inmensa mayoría. Es cierto que gozamos de un peculiar sentimiento que nos impulsa a la bohemia y que, normalmente, no escribimos con el afán de hacernos ricos sino para expresar aquello que surge de nuestra alma, bien sea la contemplación de un paraje o el canto desesperado a un amor inalcanzable o insatisfecho, como escribía Bécquer y tantos otros, entre los cuales me cuento. Poseemos un alma sencilla, aventurera a veces y en muchas ocasiones hogareña. Será que sabemos contemplar los aspectos positivos de la vida y escribir sobre ellos, ya sean sencillos, como relatar la agonía de un viejo roble carcomido por el tiempo, o trágicos, como las Rimas becquerianas o el Himno a la Desesperación de Espronceda. También somos épicos y nos complacemos en evocar las gestas más gloriosas. De todo hay y ha habido en este Parnaso de la Poesía, conocido con este nombre por ser el monte donde dicen que se reunían las Musas y de donde brotaba la inspiración poética.
Lo que sí es bien cierto es que pocos poetas han muerto ricos, excepto muy raras excepciones, y que gran parte de ellos han sufrido persecución por sus ideas políticas. Por ello me complace que el mencionado periódico saque a la luz esta obra, con la cual divulgará al gran público ese inmenso legado que dejaron sus autores a las generaciones venideras. También los pintores, músicos, escultores, novelistas y cineastas son creadores, pero aunque sus criaturas sean asimismo expresión de una inspiración maravillosa no puede ni debe comparárseles con aquél que, valiéndose tan sólo de una pluma y un trozo de papel, es capaz de plasmar todo el sentir que lleva dentro en unos cuantos versos, no necesitando la enorme cantidad de las páginas de un libro ni metros de celuloide.
Violencia... Siempre la han padecido los hombres de paz y orden por parte de aquellos que han preferido imponer la fuerza de las armas a la de la razón. El pasado domingo caían heridos dos miembros de la Policía Autonómica Vasca bajo los disparos con postas de dos jóvenes activistas de la banda asesina ETA, cuando corrían a prestar su auxilio ante una llamada de socorro. Como he escuchado en la radio, a este paso los camilleros de las ambulancias que acudan a un accidente van a tener que ir con chalecos antibalas por si acaso.
Y para postre, el lehendakari lamenta la muerte de uno de estos jóvenes criminales, justificando su acción por las malas influencias que le aconsejaron en su niñez.
Como cristiano, lamento la muerte de cualquier ser humano y más la de un muchacho de veintitrés años, pero es que la violencia engendra solo violencia.
Bien escribió Machado: Caminante, no hay camino. Se hace camino al andar...
¡Pero para adelante y no como los cangrejos, señor Ibarretxe! Que así no vamos a ningún lado. Una cosa es soñar en utopías, como un poeta, y otra bien distinta hacerlo en idioteces como las que usted pregona y aun alienta. Mejor que tocara la guitarra que don Antonio decía que existía en los mesones que tocarnos a los demás otras cosas...

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