Voyage

au pays des anges

à paupières de whisky

(Prologue)

Je désordre

Accuponcturé au cœur

Sous un nouveau pays d’ivresses

Le regard issé

                 sur des extases lèvreuses

       où des papillons perchés

             plantent des plumes

                               à l’innocence

Pendant qu’aux racines

                 mon histoire

                           ne cherche pas d’oreilles

Mais une plaine paisible

         capable

                       de bâtiser

                                       des sourires

Au hasard des autopsies

La tête

       migrateuse

           je thailande

       au pays des butterflies

                   souffleuses de nuages

   envautré dans des nuits ivreuses

         à patauger

           au ventre du soleil

       cherchant au hasard

                                 des autopsies

               la femme

                       avec un seul cœur

Dans la pénombre d’une table de billard

                 je contribue à mon inondation personnelle

   sous l’eau

               la musique et les rêves

                                 voyage plus vite

Mon Ange

aux oiseaux

crusifiés de béton

tatoué

jusqu’aux rêves

roule en parafolie

sur des paysages

tapissés de vertiges

Mon Ange

aux yeux bridés

d’éclats de soleil

aux jardins

vaporeux

à chaque coin de lèvres

sait comment

de ses doigts de plaisirs

mettre des sourires

à la solitude

Mon Ange

à paupières de whisky

a trop de lits

pour mettre des visages

à ses amours

sur sa route

incertaine

elle tend toujours l’haleine

à l’impossible

Mon Ange

migrateur

au parfum

de coucher de soleil

le corps déplumé

ne plane plus

au Sunny Bar

à 3H40

de la tristesse

elle a mise les ailes

vers d’autres

folies

Mon Ange

belle à souffrir

a fait de moi

un papillon narcotique

En manque de son pollen

les ailes à pleuvoir

collées

à un mur de glace

 j’attends

ses lèvres

de printemps

comme un fou

assis

dans une gare

où les trains

ne s’abreuvent plus

Le dompteur de larmes

Je suis celui

qui fait pleurer les arbres

Pleurer les oies

Pleurer les roses

Pleurer les rivières

de toneaux en toneaux

avec mes paroles

embourbées dans l’automne

à longueur de nuit

à toutes les saisons

Mon rire est une abeille

sans ailes

recroquevillée dans un champ

de clous rouillés

Je suis celui

qui les fait pleurer

Pleurer par les fenêtres

Pleurer par les plafonds

Pleurer par les serrures

Imbibé jusqu’à la prunelle

j’ai le cœur qui frappe

à la gorge

comme à une porte

donnant sur un autre corps

Le soleil

dans la brume

est un œil rouge

Nous avons bu

• et pleuré ensemble

toute la journée

Du temps

je m’en fout

Le printemps n’a jamais eu besoin

• de mon avis

pour fleurir

L’agonie des montagnes

Il n’y a plus de gare

dans mon regard

que des trains d’émotions floues

tiraillés à la temple

Décoiffant l’herbe heureuse

des parcs d’enfants

où des serpents à béquilles

convoitent le jardin

de mes sourires

avec un venin capable

d’agoniser

une montagne

Ce soir encore

dans ma chambre à soupirs

 je vais faire semblant de pleurer

 juste pour faire plaisir

 à ma tristesse

Poussin à ventilateur

Je suis à mourir

À déplucher les arbres

tranchés à l’écorce

À déplumer la lune

en broutant des silences

sur un chemin d’ailleurs

où le prestige s’exulte

par une cheminée d’hirondelles

se consumant

de brûlure en brûlure

Je suis la voix qui tremble

accouplée au désordre

dans un lit de solitude

à vouloir dormir

toute une saison

 

La migration musicale

Jazz d’ailleurs

D’opium contrée

Centre-villeuse

 à l’autre bout des feux

où les regards coupe-froid

 de transes boudhique

encentent les paroies

• des désirs
• innavouables

Jazz de ciel

ou d’enfer

pendu à un piano

à lèvres

dont les papillons fous

auront réussis

à me traîner

au large

Nuits animale

Caméléon

des clowns de Rio

Je me lézarde

dans des chaos

à épiderme

où les femmes labyrinthes

m’entraînent dans les couloirs

de leur corps

dans une sueur pornographique

où la morale s’émoustille

à en perdre

l’équilibre

À l’hôpital d’en face

Les infimières affolées

n’ont toujours pas trouvées

le dentier de Sherlock Holmes

Le Parfumeur de regrets

Il y a tant d’ailleurs

qui me tourmentent

qui me fossilisent

en homme de cirque

qui me décoiffent

aux vents des illusions

en voulant épuiser

• la tristesse

dans des bars

à sourires

avant de marcher

aux pieds d’alcool

sur une route indécise

crevant des forêts

d’oiseaux en feuille

pour parfumer le regret

de m’être trompé de lèvres

une nuit

de trop grande

solitude

Embourbés de tes images

Oui

Je vais revenir

mais je ne sais pas où

Des éléphants-hélicoptères

ont envahis ma brousse

Je les entends ventiliser

aux plafonds des hôtels

où il fait chaud

à suer des rivières

où j’insomnise

une autre nuit

les rêves collés aux draps

d’un lit

à fleur d’amour

Oui

Je vais revenir

mais je ne sais pas où

Mon pays l’hiver

ce n’est pas un pays

c’est de la neige

à perte de froid

c’est l’agonie

• des terrasses
• le sommeil des prairies

c’est le vent

• à l’haleine polaire

le soleil couche tôt

• sur des voitures fumantes
• aux fenêtres givrées
• où les amoureux se perdrent
• sous des manteaux religieux
• rêvant au printemps
• du matin au soir

Oui

Je vais revenir

mais je ne sais pas où

L’Asie a tant

• de visages d’amour

à offrir

de chemins à lèvres

entre chaque rizières

d’ombres à palmiers

aux douceurs tropicaux

où pousse le fruit de la passion

sur des hectars

de bonheur

Oui

Je vais revenir

mais je ne sais pas où

(Épilogue)

Mon voyage

est en fond de bouteille

Mon corps demain

flottera dans les vapeurs

• d’une autre histoire

Mais ma tête

et mon cœur

embourbés de tes images

pour encore bien des jours

resteront

• près de toi

Féandre Bauçan