Сайт "Фанфики из России" представляет: Последний берег© Insanity |
Серые волны мягко прикасаются к столь же серому песку, рисуя беспалыми конечностями полукруглые узоры. В следующее мгновение робкие рисунки уже стираются, чтоб замениться новыми, еще более непонятными непосвященным. Тихий шелест волн убаюкивал, навевал полуосознанные желания лечь и уснуть, зарывшись в рыхлый песок. Темное небо безразлично взирало на одинокую человеческую фигурку у воды, безвольно поникшую у самой кромки прибоя. Берег упрямо пытался раз за разом обнажить свое песчаное нутро, а вода – завернуть его в бессменный серый саван. Серость и мокрота безраздельно владычествовали над миром в тот день, и власть их казалась гораздо более веской, чем отпечатки ног на песочных холмиках. Кира обессиленно опустилась на четвереньки, до локией погрузив руки в соленую воду. Соль белесыми кристалликами оседала на пальцах, вьедаясь в отсыревшую кожу. Кире было все равно – и море жадно втянуло в себя алые струйки из рассеченных кистей. Расплываясь бесформенными пятнами, ручейки крови походили на диковинные водоросли, призраки экваториальных вод. Соль немилосердно грызла “дышащие” рубцы – раны то открывались, то закрывались, захлебываясь жгучей жидкостью. Боль словно бы не ощущалась, и стоять на четвереньках на пустынном морском берегу казалось почти естественным и комфортным. Почти. ...она умерла. Лана умерла. Все умерли. Она умерла. Все умерли... мысли пульсируют и кусают, не давая забытья...я не могу, не могу больше, они так кричали, разрывая легкие...а теперь плачут в аду, их стоны слышны из-под земли, потоянно звон в ушах... пожалуйста, не надо больше... Хватит. Этот берег станет последним, волны ласково закачают изможденное тело, ветер будет перебирать намокшие пряди...но ветра нет, почему его нет? Почему не швыряет песок в глаза, почему не воет в мрачном небе, почему не брызгает прогнившей водой? Ветер ни к чему на кладбище, в месте последнего упокоения. Разве она не пришла сюда, чтобы умереть? Ведь песок под ногами так розов от крови, воды на горизонте глубоки-глубоки, вечный сон так приятен. Только расслабиться, позволить себе отдаться глубинным течениям... Волосы облепили лицо, соль выбелила голову сединой – неужели она уже в воде? Так просто... Теперь сомкнуть веки и тихо уснуть, иди к нам, детка, звучат заключительные аккорды, танго на краю могилы подходит к концу. Время вышло – пора умирать. Серую тишину разорвал отчаянный крик. “Нет, нет, нет! Не дождетесь!” - последовало злобное шипение, дисгармонирующее с колыбельной морских сирен. Резким рывком выбросив свое тело на берег, Кира поползла по нежелающему выпускать добычу из рассыпчатых лап песку. Исцарапанные руки вцепились в футболку, отрывая от промокшей материи полоски – перетянуть запястья. “Черт возьми! Я. Так легко. Не сдамся.” - слетели странно отчаянные слова с Кириных губ, привыкших произносить только мольбы и забытые имена погибших. И на берегу отчаяния родилось решение – жить, наперекор всему, назло монотонному шелесту волн забвения и пустоты. Поднявшись на ноги и морщась от внезапно заявившей о себе боли – привет, такова цена жизни – Кира бросила прощальный взгляд на застывшее в ожидании море. Позади оставался покой и смертное бессилие, впереди притаилась неизвестность. “Наверное, Война до сих пор продолжается...да и с чего бы ей остановиться?” - промелькнула отдающая солью мысль. Вспомнив, что прийдется вернуться в это адское горнило и вновь завертеться в жерновах слепого рока, Кира вздрогнула – на краткий миг ее решимость поколебалась. Вернулись крики в ушах – всего лишь плод воображения, правда? Пришлось взглянуть на заляпанную алыми брызгами футболку, чтоб окончательно прийти в себя и очнуться от вызванного потерей крови бреда. “Ну уж нет. Рано мне желать развязаться со всей этой мерзостью. Я жива, я ненавижу, я отомщу – какая разница, кому? А ад еще несколько лет вполне без меня обойдется.” Море и песок удивленно взирали на безумную, отвергающую наипростейший выход, предлагаемый лишь немногим. Отказавшись от мирного ухода из этой охваченной огнем Войны реальности, Кира обрекала себя на одну из самых страшных смертей, доступных человеческому существу. Такая смерть порой оказывалась страшнее самой жизни, от которой в ужасе бежали несчастные, приходящие к Последнему Берегу. Только выстрадавшие сполна и вконец потерявшие веру во что-либо находили к нему дорогу – и оставались спать в морских волнах. Пройти сквозь кошмар к такому желанному упокоению – и добровольно шагнуть обратно, зная, что теперь в конце пути будет жадно подстерегать лишь непредставимый ужас. Разве нашедшие Последний Берег могут обрести веру? И все-таки она еще жива... Кире же были безразличны последствия. Пусть серое море принимает других, бессильных поднять оружие, в свои обьятия, пусть молчащий песок засыпает их глазницы, пусть вокруг их безжизненных тел водят хороводы стайки невиданных рыб-уродцев, пусть воды смыкаются вечным покровом над их головами... Она ошиблась – ей нужно не это. Напевая себе под нос какой-то дурацкий военный маршик, Кира усмехнулась и отбросила спутанные волосы за спину. Здесь ей больше делать нечего, и кого волнует накатившая слабость? Ее место отныне на поле боя, рядом с теми, кто способен не отступить даже перед самой плачевной участью, кто всегда идет в первых рядах, а дезертиров расстреливает в спину. На берег выбежала надрывно всхлипывающая девчонка, а уходил с него не знающий сомнений и жалости солдат. Вера горела в груди неистовым факелом и пела о грядущих победах. “Я выживу, и моя месть будет страшной...а что потом, не так уж и важно...” - после этого заявления, невозможного на Последнем Берегу, она презрительно сплюнула на становящийся все более зыбким песок. Иллюзия рушилась, выкидывая неугодную из своей паутины и отнимая всякую надежду на безболезненный конец. Уже слышался свирепый вой сигнала тревоги, дрожала земля под тяжелой поступью роботов-штурмовиков, из громкоговорителей доносились отрывистые команды...Пора домой. Пора на Войну. “Надеюсь, там будет ветер.” - успела подумать Кира прежде чем тьма произвольно сработавшего телепорта поглотила ее. А серые-серые волны и дальше набегали на берег...
(*) – авторство стишка “Веселый мертвец” по праву принадлежит Шарлю Бодлеру. © Insanity |