Пустота
© Мореа
- Я люблю тебя, - шепчут губы, а на сердце пустота, которую ничем не заполнить.
- Я люблю тебя, - отвечает чужой голос, а ты не ощущаешь ничего, кроме огромной, зияющей рваными краями дыры.
Ничто не тревожит, ничто не производит никакого впечатления. Молча смотрю в небо, пытаясь поразиться красотой звезд на бархате неба, восторженно жмурю глаза, но ничего не получается. Дышу свежим воздухом, на ум приходят слова, сказанные про ветер и небо поэтами, но в сердце нет никакой радости, я лишь повторяю чужие слова. Почему я не чувствую всего этого? Где та прелесть природы, которой возносят хвалебные речи и гимны? Где то очарование, которое заставляет поэтов изливать сладкие речи в честь солнца или порыва воздуха? Я вдыхаю воздух, это ничто иное, как воздух. Он не может быть ничем, кроме воздуха, я не чувствую его прекрасным. Воздух нужен мне для жизни, без него я умру. Еда нужна мне для жизни. Свет, солнце. Но это лишь свет, солнце и еда. Еда, свет и солнце. Они никогда не будут ничем иным, кроме того, чем являются. Мне не нужна природа. Кто сказал, что она необходима? Люди, закованные в метал, заасфальтированные, недвижимые. Им не нужна природа, никто не видит ничего: ни золота солнечных лучей, на глубины неба. Просто людям нужно отдыхать, поэтому они едут на природу. Им просто хочется разнообразия, а природу они не видят, не хотят и не могут видеть. Все привыкли отдыхать на природе, но что делают люди, когда оказываются один на один с первозданным лесом? Разводят костер для того, чтобы показать свое превосходство, чтобы не забыть, что они являются королем природы, венцом земного существования. Жарят мясо, вдыхая знакомый аромат всем носом, забивая анализаторы знакомыми запахами, чтобы не вдыхать запах леса, травы, чтобы ничего не видеть вокруг. Пьют вино, дурманя сознания, чтобы не замечать природы вокруг, чтобы ничто не отвлекало их от осознания собственной значимости. Разговаривают и смеются, смеются и разговаривают, чтобы не думать, не думать ни о чем. Это отдых. А есть ли у людей время подумать хоть о чем-нибудь во время работы?
- Люблю, - шепчет голос, а руки жадно блуждают по телу. Это любовь? На сердце пустота, я не умею любить. Я что-то нереальное?
- Люблю, - шепчу в ответ, потому что не могу не прошептать, не могу не ответить.
А разве я люблю? Разве я чувствую хоть что-нибудь? На улице ярко светит солнце, я наблюдаю за ним из окна своей каменной квартиры. На улице голубое-голубое небо, ему нет ни конца, ни края. Я вижу его из окна своей мертвой квартиры. На улице серые дорожки асфальта, оковавшего поры земли, на улице серые лужи, похожие на маленькие зеркала - напоминания. Люди никогда не останавливаются около луж, им некогда глядеть на себя, на свои души. Я гляжу на них с высоты своей безразличной квартиры. Я закован в непроницаемые стены. Мне не нужна природа, я смотрю на нее из окна, и мне этого довольно. А природа существует. Несмотря на то, что не нужна ни мне, ни другим людям. Зачем она есть? Ведь мы - венец творения, мы можем сделать что угодно, так почему еще никто не сделал так, чтобы природа исчезла? Она не нужна, а тот, кто не нужен должен исчезнуть.
Неужели, человек не может создать искусственный кислород и заполнить им наши легкие? Неужели человек не создал искусственную любовь, еще больше опустошающую наши души? Неужели человек не нашел замену всему, что было необходимо? Неужели человек не придумал множество вещей, которые ему ни к чему? Так почему человек не может избавиться от природы? Ведь она не приносит никакой пользы. Ее красота это химера, пыль. Поэты лгут сами себе, восхваляя ее. Они не правы и прекрасно знают об этом, их слова одинаковы, их слова надуманы, они сами не верят в то, что говорят. Слова - ложь. Нужно лишь думать, ни к чему делиться тем, что ты переживаешь.
- Люблю.
- Люблю.
Все химера, все ложь, все ускользает, не успев начаться. Пустоту в душе не заполнить ничем. Почему человек до сих пор не придумал заполнитель душ? Почему человек вынужден так страдать от осознания собственной ничтожности? Как было бы хорошо, если бы, когда мне было плохо, я выпивал флакончик заполнителя души и, становилось бы тепло и не пусто. Почему человек до сих пор не избавился от природы? В ней нет ничего прекрасного…