Era medianoche.
Los mochileros corrían por los andenes de Victoria Station en busca
de sus maletas en la consigna. Tenían mucha prisa por tomar el tren
de la costa. "Ahora
entiendo mejor el inglés. Es suficiente con deducir lo que dicen por
el contexto", afirmó uno. El tren viejo que les llevaba para la costa
iba a toda velocidad. El vagón estaba repleto de ejecutivos que se bajaban
en las grises paradas de las afueras de Londres. Los últimos que quedaron
en el vagón fueron unos inmigrantes africanos con los cascos de música
a todo volumen. También estaban sentadas en el mismo compartimento dos
españolas de Orcasitas que se dedicaban a grabar las voces y sonidos
de todo lo que pasaba ante ellas en un cassete.
-No es
mala idea. Así, cuando regreses, has guardado sonidos de aeropuertos,
estaciones y de la gente y amigos con los que hables.
Cuando
los mochileros llegaron a la última estación, la gente salió corriendo
como si la persiguiese el demonio o fuese el fin del Milenio. Los pasajeros
se peleaban para tomar un taxi o subirse a un autobús de dos plantas
que se dirigía al puerto del ferri.
-Mira aquel
señor, casi se pega por entrar en el bus. Andan a puñetazos como si
no hubiese autobuses para todos. Allí viene otro. ¡Qué histéricos! ¡Si
hay para todos!¡Qué prisas! No era para menos. La carrera de “el último
es el más tonto” tenía cierta lógica: el ferri contaba con plazas limitadas
y los mochileiros tuvieron que esperar tirados en unas esterillas en
el suelo de la aduana durante cuatro horas, durmiendo con la cabeza
encima de las mochilas. Dos días sin comer y ahora, cansados y desfallecidos.
Sencillamente, les dolía todo.
-Llegaremos
con mucho retraso a Bruselas. Puede que a esas horas ya no consigamos
albergue.
BRUSELAS
DE CERVEZAS CON LOS AMIGOS FLAMENCOS
Los backpackers
durmieron agotados en una butaca de turista del ferry hasta Oestende.
A su lado, un señor gordo de barba blanca se bebía un whisqui, seguramente
comprado en el dutty-free. Por la ventana se podía ver el Canal de La
Mancha, nada del otro mundo. Tras pasar la aduana belga, los inmigrantes
negros fueron obligados a dirigirse por un pasillo mientras que los
ciudadanos de la Unión Europeo descendían por una escalera mecánica,
con una gran sensación de estar en casa. Bélgica.
Los backpackers
subieron a un tren clásico que no era precisamente una máquina de alta
tecnología. El color beige de las butacas recordaba a las aventuras
de Tintín en el Congo. Los backpackers estaban decepcionados porque
Bélgica, durante el verano, era muy triste, con casas muy simples y
grises situadas en un terreno absolutamente llano. Aquellas casas parecían
dibujadas por un niño. Quizás, lo más bonito fueran los tejados escalonados,
que les daban cierto aspecto de cuento de hadas. Como más tarde verían
los viajeros, el país tenía otras cosas sorprendentes como la villa
de Brujas, en el mismo corazón de Flandes.
La primera
impresión se agravó al llegar a la estación central de Bruselas, supercutre
y en reformas. Encima había unos carteles que decían que tuviesen cuidado
con los carteristas , conocidos como “pickpockets”.
-Yo me
imaginaba que la capital de Europa sería otra cosa más moderna.
La sensación
de estar perdidos en una ciudad gris y oscura era completa. Además,
no había sitio en los albergues. Perdidos, con el mapa, los mochileros
discutían sobre donde debían ir. Y. además, tenían mucha hambre. En
el primer albergue , el recepcionista, con mucha retranca , les había
dicho que sólo había plazas en las habitacións de literas con capacidad
para doce personas.
Los mochileros
dejaron las mochilas y salieron a buscar otro lugar para reservar al
siguiente día. Pero uno de ellos ojeaba el mapa al revés y el otro no
hacía más que llevarle la contraria. En ese situación, uno de ellos
encontró el sitio, un albergue dedicado a Tintín, el personaje del comic.
Hicieron la reserva para el día seguiente y aprovecharon para telefonear
una amiga belga que habían conocido en Madrid en su época de estudiantes.
-Quería
hablar con Anne-Marie, dijo uno de los backpackers en inglés.
-Elle torna
il dominica-, contestó un hombre, posiblemente su padre.
-¿Qué será
Dominica?
-¿Seguro
que no te has equivocado de casa?
- Dominica,
dominica.
- ¡Ah,
ya lo sé! ¡Me quiere decir que Anne-Marie vuelve a su casa este domingo!
Dominica debe ser domingo en italiano.
-El domingo
es mañana. Será suficiente con volver a telefonear para quedar con ella.
Una vez
fuera, el estómago les recordó que estaban hambrientos y decidieron
comer en cualquier sitio . En la calle principal, cerca de la Praza
Mayor, hallaron restaurantes de comida hindú...
- Es que
tienen muy mala pinta.
- Habría
que probar; además seguramente son baratos. Pero el argumento no les
convenció y los backpackers entraron en un MacDonalds. ¡Para qué complicarse!
El viaje era muy largo y no podían correr el riesgo de tener una indigestión
con comidas exóticas. Había que ir a lo seguro. Por eso, los backpakers
se chuparon los dedos manchados de kepchup y hamburguesa. Después de
dos días hambrientos, se dieron un atracón con un MacMenú gigante.
-Si ahora
nos viesen los compañeros del club de montañismo nos expulsarían. Será
mejor que no se enteren.
-Mira,
yo tengo hambre y aquí se come rápida. Aunque las patatas las frían
con mantequilla.
Una vez
saciados, los backpackers estuvieron listos para iniciar la visita por
la ciudad, repleta de kebats turcos, moras con chador y miles de turistas.
-Seguro
que los turistas con viaje organizado han gastado un montón de dinero
en venir hasta aquí y a nosotros nos sale casi gratis; dijeron satisfechos
los backpackers. En la Grand Place, el espectáculo de colores era sensacional.
La arquitectura era neobarroca y en el suelo había unas alfombras de
flores. Después, tendrían que visitar el Manneken Pis, un pequeño querubín
que orina y que es el símbolo de la ciudad. Como era verano, todos los
días le cambiaban el traje. También habría que mirar la estatua de los
deseos, de estilo ArtNoveau. La leyenda asegura que si el turista pasa
la mano por el cuerpo de amante dormida, el visitante regresará a Bruselas
en el futuro. Después de pasear por el centro urbano, los bakcpackers
entraron en las galerías St. Hubert y las calles comerciales. En estos
estrechos callejones había incluso restaurantes de paella española.
- Mejor que la comida francesa, que tiene nombres raros y te sirven
un plato sin apenas comida. También pasearon por el café Metropolitan,
la Bolsa y el mercadillo del barrio judio.
Los backpackers
hicieron una ruta por los barrios marginales, donde vivían los inmigrantes
árabes. Ellos iban atraídos por el olor a aceita de las “ frites” y
los “goffres” , puestos a la venta en los chiringuitos de una feria.
Los backpackers
fueron al parque botánico, en pleno centro. Aquel recinto de cristal
no se parecía a los jardines ingleses. Y las fuentes eran demasiado
cutres. Éstas estaban situados en el suelo, posiblemente para facilitar
que los perros pudiesen beber. Los backpackers tenían demasiada sed
e intentaron llenar sus manos con el agua, sin éxito. - Ojalá hubiera
una fuente en buenas condiciones. En los mismos jardines se podían ver,
a lo lejos, el Palacio Real. Más allá, quedaban los campos de batalla
de Waterloo.
A última
hora, los backpackers se internaron en un barrio cercano a la estación
central. Era una zona de modernos rascacielos con fachada de cristal
que los belgas construyeron después de demoler el barrio chino. Éste
aún era peligroso, a juzgar por los siniestros bares, con anuncios luminosos.
- ¡Tanto
hablar de Bruselas!. Pues yo no vendría a vivir aquí.
Los backpackerrs
realizaron una rápida visita a la zona de pubs y luego se fueron cenar
unas latas de conserva y dormir en el albergue. Luego, ellos entraron
en la habitación múltiple, donde había muchos otros jóvenes viajeros.
- ¿Seguro
que nuestra habitación es aquí? ¡Está lleno de tías! - Debe ser un dormitorio
mixto. Yo no voy a hacer preguntas, sólo quiero dormir. Mañana ya nos
cambiamos de albergue.
Por la
mañana, el backpacker comprobó, efectivamente, que aquello era un dormitorio
mixto. Él tuvo que aguardar en el baño a que una chica, envuelta en
una toalla, recogiera el champú de la ducha. Él lo único que quería
era afeitarse y quitarse el mal olor. Así es Europa.
Los backpackers
almorzaron y llevaron las mochilas a otro albergue que habían reservado
el día anterior. Por el camino, unos inevitables canadienses (con la
bandera de la hoja roja de roble cosida en un lateral de la mochila)
confundieron a los backpackers con unos franceses. Ellos les preguntaron
por una dirección, tan perdidos coma los backpackers al llegar el primer
día.
- Debe
ser porque llevo puesto una camiseta de París; por eso ellos creyeron
que eramos de Francia.
Brujas
y Amberes
Ellos se
instalaron en otro albergue, volvieron a telefonear a su amiga Anne-Marie.
Ambos acordaron que se encontrarían con ella en Brujas, corazón de Flandes.
Y a la hora convenida, Anne-Marie apareció con su “petit ami”, su novio,
un joven risueño, rubio y mofletudo.
- Paul
habla algo de español e inglés, dijo la belga, mientras mostraba en
su jersey una chapa del concierto de verano.
Los backpackers
y sus amigos belgas se metieron en un bar para probar las cervezas típicas
de cada ciudad. Había en la mesa cuatro jarras, cada una con una clase
distinta de cerveza: roja, de cereza, dulce, agria o clara.
- Tenéis
que elegir el sabor que más os guste.
- La cerveza
de mi pueblo, que es esta, sabe muy ben; indicó Paul con cara inocente.
Intentaba influir en el jurado.
Realmente,
la cerveza con sabor a cereza sabía muy bien. La invitación valió la
pena. Los amigos belgas se despidieron, después de criticar a los holandeses
por tacaños en los campings.
Y los backpackers
continuaron el viaje en dirección a Amberes. El triángulo Bruselas,
Brujas y Amberes era ideal para conocer Bélgica en dos días. La visita
a Amberes apenas duró una hora. Esta dinámica ciudad estaba tan cerca
de Holanda que parecía otro país. Lo más sorprendente era ver circular
a los rabinos judíos en bicicleta, vestidos de negro, con largas barbas
y tirabuzones. Aquella era una ciudad totalmente exótica para unos jovenes
backpackers españoles.Después de presenciar un torneo de arqueros mediavales
con ballesta, los backpackers retornaron a Bruselas.
El regreso
fue un viaje aburrido. En Bruselas, los backpackers tomaron una cena
rápida con latas de atún y pulpo.
- ¡Qué
triste!. Qué viaje más cutre. Me gustaría tener un montón de dinero
y vivir en plan de hotel.
- Mejor
así que nada. Ahora somos jóvenes y podemos ir de pobres.
La conversación
acabó ahí. Al día siguiente, ellos debían madrugar para viajar hasta
Holanda.
