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O Martírio do Artista

Arte ingrata! E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos lhe arda,
Busca exteriorizar o pensamento
Que em suas fronetais células guarda!

Tarda-lhe a Idéia! A inspiração lhe tarda!
E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento,
Como o soldado que rasgou a farda
No desespero do último momento!

Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...
É como paralítico que, à míngua
Da própria voz e na que ardente o lavra

Febre de em vão falar, como os dedos brutos
Para falar, puxa e repuxa a língua
E não lhe vem à boca uma palavra!

Augusto dos Anjos

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