Este papel que escribo día a día

me pesa como una enorme losa que llevara sobre los hombros.

Del primer párrafo apenas quedan balbuceos

que se desdibujan en una caligrafía torpe y borrosa.

Tras los primeros punto y coma

surgió la primera conmoción del ser;

¡cuántos renglones truncados,

cuántos mandamientos ortográficos

y cuántos actos fueron sólo auténtica retórica!

He perdido la cuenta del total de periódicos;

solo sé que el renacer diario es angustioso,

pero los punto y aparte son terribles,

como zanjas que hendieran nuestra vida,

abriendo márgenes de espera, titulares que anuncian

remotas posibilidades de cambio,

aunque luego decepcionantemente todo siga igual.

Y en las páginas que encontréis de estilo propio,

aquellas en que el lenguaje sea un grito,

recordadme como aquel que al menos quiso ser

y fue perplejamente,

suspiro antes que beso,

quiso ser trueno y se quedó en relámpago.

Hoy me siento como dentro de un paréntesis

a la espera de los definitivos puntos suspensivos...

 

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