Una isla desierta azotada por el viento

frío de noviembre,

una mañana azul sin nombre,

una palmera que espera el aguacero gris de cada tarde,

un tiempo tan inmóvil que el año ha perdido sus días, sus semanas

y se ha convertido en un bloque compacto de silencio vacío,

un náufrago barbudo y desastrado a punto de volverse loco,

arena y sal en los labios, en los ojos...

¿quién es, y cuándo, y

dónde?