Te aproximas lentamente,

imperceptible.

Es de noche,

una flor en la mano; una rosa, un lirio

o un clavel;

blanco, rosado, rojo o verde.

 

Tu sonrisa amplia como el mirar,

tu mirada profunda como la savia.

 

Llegas a mi puerta,

urgas entre los velos y cortinas del tiempo,

la flor apoyada en tu pecho.

 

Tus ojos grandes y tristes como niño.

La flor tiembla en tu mano, se estremece,

suspira y desfallece de ansiedad.

Tu rostro sonriente, sorprendido, admirado.

 

Avanzas acercándote.

La flor se desliza entre tus manos

y llega a la orilla de mi libro.

 

Abro los ojos, busco la flor

No esta.

Pero ha quedado algo de tí, un recuerdo quizá.

Aguilar