OS MENSAGEIROS
A palavra de lesma na chapa de folha?
Minha é que não é. Não a aceite.
Ácido acético em lata lacrada?
Não o aceite. Genuíno é que não é.
Um anel de ouro com o sol dentro?
Mentiras. Mentiras e dor.
Geada numa folha, o imaculado
Caldeirão, proseando e frigindo
De si para si no topo de cada um
Dos nove Alpes negros.
Um turtuveio nos espelhos,
O mar espedaçando o seu, cinza —
Amor, amor, estação minha.
(4-XI-1962)