O mal
Enquanto o cuspe vermelho da mitralha
Assobia todo o dia no infinito do céu azul;
Que rubos ou verdes, perto do Rei que ralha
Caem os batalhões em massa na batalha;
Enquanto uma loucura terrível esmaga
E faz de cem mil homens uma chaga;
— Pobres mortos! No verão, na grama, na tua felicidade,
Natureza! Ó tu que fizeste estes homens com santidade!...
— Existe um Deus que ri nos bordados
Dos altares, no incenso, nos grandes cálices dourados;
Que embalado pelos aleluias adormece,
E acorda quando mães entregues ao pé
Da angústia, c chorando sob um velho boné
Dão-lhe uma grande moeda como benesse!