POMERIGGIO D' ESTATE

 S'affonda nell'afa

d'un pomeriggio greve

dove la noia

ti cammina addosso

col fare insolente

d'una mosca.

Langue l'idea

immota

si sazia fiacca

e s'apposa

sugli imbiancati muri

dirimpetto:

lucertola pigra

si riposa.

Ameresti  il gorgogliare

di ruscello

di passata estate

il volo a pelo d'acqua

d'uccelli predatori,

farfalle bionde

e civettuole

curiosar da spiga a spiga

lambire un filo d'erba

ed involarsi

faccia al sole.

Ti basterebbe balbettare

i salti improvvisi

d'intorpidite cavallette

o il camminar prezioso

d'una colonna di formiche.

Ma il tuo passo

è un'altra cosa.

Pomeriggio vuoto

come uno stadio

dove non si gioca,

come un albero di pietra:

paradiso dell'immobilità.

T'incanta,

è un attimo,

ed il silenzio

ti regala

il peso

dell'eternità.