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NOVEMBRE
Il giallo Maiuscolo, quello del passato,
arreda rado il ramo e fa moquette
per terra, d'ammansite foglie inumidite.
Pioviggina un qualcosa che pare eterno.
L'anima che tace ne ascolta il ticchettare
e tutto lo spettacolo della malinconia.
E a te ti pare
d'innamorarti di Novembre.
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