Nenhum segredo é sagrado. Nenhuma guerra é santa.

      Instrumentos em ordem

      voamos pela vida das cidades

      onde encostamos o lápis

      e mentimos nossas verdades.

      Ficamos com nossos porres

      urinando nos postes, em pleno vôo

      alquimistas insanos

      trepamos nos muros dos anos.

      Mergulhamos nas luzes

      em busca da escuridão

      em meio as cruzes

      pedalando a contramão.

      Ave nave mão santa

      tanto feriu, tanto que encanta

      a palavra e a benção andam juntas

      pelo carpete ou pela lama.