| Nada |
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| Velozmente lenta, como las cuentas de collares brillantes de los fuegos artificiales que mueren en el cuello de la noche, la pasión se extinguió entera. El humo del cigarro vuela, hijo de una boca bastarda, rodeando a dos seres huecos, desfalleciendo al contacto. Temen los brazos a los brazos después de tantos malos intentos, la soledad desvela el miedo: a no ser crudo ni quemado, sin forma ni decisión más que la misma maldita indefinición. Y no hay resignación cobarde, tampoco coraje valiente: nada colorea los actos que acaban cuando la claridad consume la paz de los ojos. Y la mezcla de pequeños todos termina - insípidamente infinita - como una tortura eterna. |
| Magritte, "Maestro de Escuela". |
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