EL LOCO DE LA RED
Extraño
ante el espejo y ante extraños,
a su propia oración él se sujeta,
ni indicativo o subjuntivo modo,
solo en infinitivo se interpreta.
Ni su tiempo ni su espacio
es el espacio ni el tiempo,
su pensamiento el mós rico
entre pobres pensamientos.
solitario pasajero
ya sin bultos ni equipaje,
su pasaporte, un compás de espera,
su destino, tal vez una quimera.
Por calles sin avenidas
él va esquivando de a una
tan "coherentes" insanías
y tan "sanas" prepotencias,
con razonable incoherencia
en su ruta de quijote,
sin molinos y sin vientos,
y sin castas dulcineas,
va de certeza en tristeza
con la libertad más libre
de todos los albedrios
Así, su mente decreta:
"..de mis plantas broten peces..
de mis noches, broten ríos.."
El transita sin temor
por oscuros laberintos,
creando con cada paso
indescriptibles recintos
de novelón, rima o prosa,
coloreados con sus sombras
pintados, de nebulosa.
Como en patio solitario
de una imaginaria escuela,
él juega con inocencia
la más extraña rayuela
sus pies, aún tocan el suelo,
su mente, vaga otros cielos
Y se pierde sabiamente
encadenando alfabetos,
provocándose, inocente,
el deleite incomparable
de encontrar en un "privado"
tan misteriosos secretos,
apagandolo a su antojo,
como quien tiene mil pares
de enormes y sabios ojos.
Y levanta las ventanas,
y se fabrica retratos
en la tierra del silencio,
de los tórpidos libretos
del oscuro anonimato.
Tal vez allí, tras un "hola",
duerma la reina fortuna
que le regale el amor,
tal vez allí, se anestesie
ese rebelde dolor.
Y se le anima al delirio,
y se devora infinitos,
y se navega sus suelas
gastándose sus veredas,
pasajero sin pasaje,
hoy, se da el gusto en "primera".
Y se convierte en "adicto"
a su seriada de inventos,
en primer consumidor
de sus mas "altos instintos",
en la víctima inocente
de sus más "bajos intentos"
Y persigue el equilibrio,
y se aferra a su tortura
como parte de un sostén,
y responde los llamados
del que lee sin comprender
siguiendo ignotos dictados.
Su timidez, es genuina,
su pudor, es de poeta,
su malicia, es inocente,
su lucidez, de profeta.
(Su cuerpo de angel gastado
descansa hasta el mediodía,
recuperada inocencia...
Se enrosca en el acolchado..)
ILAURA
