No están seguras

Las casas ceden su color más puro.

El Delta pinta motocicletas acuáticas, vía Tigre, según se explica.

Constitución termina en un punto lejano y empieza en otro.

Alguien desespera

                        -puedo intuirlo-

en ese lugar de enfrente.

La tarde duda en avanzar o retroceder.

Una voz que pregunta con tacones el precio de la pensión más barata.

Hay una lluvia de pájaros en la Plaza Mitre.

Puticos de pies desnudos encuentran rostros sonrientes

en lugar de monedas en la insinuación de los extranjeros.

Bien mirada, la provincia de Buenos Aires también es techo.

Se deshoja lo que parece ser un árbol amarillo.

Charlar y no hacer

Negándose a subir en su belleza

intacta que lo devora/

el pájaro repite acasos por fin hechos/

vestigios sublinguales/

apenas suelta la rama se posa

aséptico en sí mismo/ pregunta cuando no debe su trino en la cornisa/

el silencio solamente donde pájaros y huecos jamás esperan

la hora exacta/ el frío resbala desde la habitación/ y yo observo/

alguien pregunta por mi casa/ bajo/ con él voy al bar

a tomar una cerveza/

veo a la joven profesora disfrazada de mesera cuando toda

forma encuentra su belleza más pura/ ruido/ coches, disparos/ un pájaro de

papel

en mi mano para su propina/

pudieras ser tú, no importa/

y allí sí estábamos/ aunque ya no estemos

Les sobran nidos donde poner

En el estar del momento justo de las hojas al caer/

donde el cuerpo puede sostenerse/ donde yo hubiese hecho/

primer cigarro de la mañana/ el humo y la tos raras veces vinculadas

a otras formas/

yo hubiese hecho justo lo que quería/ observado el vicio a las cosas inmundas/

así nos hacemos daño/ el hambre/ revistas pornográficas

desprendidas como las hojas de un árbol/

a pupilas que se retraen/ y todo el semen/ y todo el gusto no olor a ella

el cielo raso empuja la ventana/

algo podría decir que reconozco/

conducida la mano a lo que en el pájaro se parece al viento/

mudo/ su canto se reparte

No le pesan sus plumas

Aprender a tiritar de miedo/ donde pájaros no

se atreven/

donde el temor siempre más bajo de las rodillas/

donde las cosas por destruir llevan su nombre/

y el amor/ y el amor/ y el amor y sus márgenes también/

y sex appeal/

y donde al poema no le basta ser muchacha envejecida por estrategia/

y donde nubes tartamudas dejan sus pucheros de agua/ cúmulos hinchados de

enojo/

y donde un par de piernas sin detalle y a cuestas/

y donde aquella que no me quiere/

y donde aquella de cuyo nombre ahora quiero acordarme/

y cuando el agua y su sombra entran con prisa por ahí/

y la tierra/ el polvo gratuito para todos/

la ropa puesta  a secar según entiendo/

dios mío

Se come al mejor gusano

En el momento de observar,

cuando las hojas al caer siempre se atreven,

cuando trenes y árboles forman un punto lejano,

todo me llega aquí, con postales y vicios,

como era de esperarse,

como si no me diera cuenta,

esa es la pregunta,

y me llaga

al terrible sonido de goznes y postales

de Roberto Aizenberg y Xul Solar,

y sé que en lo audible persistirá ese recuerdo,

y que de pronto nada me dirá,

y sé que aún existe cierta habitación con olor a yuyo,

alguna puerta que permanece abierta en la avenida Lavalle,

se entiende

Si despiertas no maldigas

¡La mañana con sol

desde Ezeiza a San Fernando!

Sólo una vez subí a ese taxi de las diez, taxi de vidrios rotos y olor de orines.

Escapaban de nosotros los escaparates invisibles de las tiendas. Calles y casas interminables como un número.

Debo reconocer que era verano, es bien cierto.

Yo llevaba chorizos, mazapanes y tequila del más caro.

Todo se confundió con los aromas.

“Déjanos descansar un rato”, se lo pedimos Jahazal y yo a punto de vomitar.

–No hay tiempo para descansar en este barrio –era el taxista– sencillamente en

este

barrio no ha tiempo para nada, pues simplemente desde hace rato no

nos alcanza el tiempo.

Era hermoso aquel paisaje. Vi pedazos de pared

aún sin construir.

Manuel Parra Aguilar