La Gazzeta del Sud 30/10/03

Il pastiche linguistico di Guccini
 - di Paolo Petroni

Sin dal titolo è evidente il richiamo al canto poetico e doloroso dei negri
americani di questa terza parte delle memorie di Francesco Guccini,
«Cittanova blues», pubblicate da Mondadori (pp. 220 - 15,00 euro), a dieci
anni di distanza dalle prime due, uscite da Feltrinelli: «Croniche
epafaniche» e «Vacca d'un cane». La sostanza del racconto è infatti tutta
nella lingua e nella sua musicalità particolare, in quella ricerca
espressiva che nasce sulla base di un pastiche tra italiano e dialetto della
Città della Motta, come lui stesso chiama Modena. Così, nella ricostruzione
di un parlato letterario, di un gioco di circonvoluzioni, citazioni,
parentesi, incisi e digressioni, di contorcimenti sintattici, di modi di
dire (che talvolta necessitano anche di una nota a piè pagina), come in una
continua variazione di un tema, nasce una nota espressiva sonora continua,
in cui è inevitabile sentire il timbro roco della voce del cantautore, che
si fa più distesa col procedere delle pagine. E la musica è sincopata,
talvolta impervia o virtuosistica, forse con una sua monotonia di fondo, nel
gioco continuo e sempre un po' eguale, nella ricercatezza dei vocaboli,
delle espressioni, delle involuzioni. Del resto Guccini ha sempre detto che
«tra scrivere canzoni e scrivere libri non passa una gran differenza», anche
se poi cita come suo maestro di ricerche linguistiche Luigi Meneghello,
filologo sottile e capace di pagine dalla misura esatta. In queste memorie,
infatti, è l'espressività esteriore a divenire vero tema del racconto, a
farsene sostanza, che non è poco, mentre fatti, pensieri, personaggi e
avvenimenti finiscono, quasi a contrasto, per ridursi e semplificarsi. Dopo
l'uscita dei primi due libri, in cui l'autore narrava di essere figlio di
una civiltà contadina e paesana, forse ormai scomparsa, e delle sue veglie
affabulatorie, in cui, come spiegò poi il cantautore, «non contavano le
storie, sempre le stesse, ma il modo di raccontarle». E in questo «Cittanova
blues» si racconta il trasloco da ragazzo appunto a Cittanova («E invece,
botta di pacca che a pensarci bene quasi t'ammazza, cambi, cambi sì, come se
tu una bella mattina metti ti alzi e il panorama fuori è mutato, vram, un
fulmin, e tutto sottosopra»); il servizio militare e una notte passata a far
la guardia («Roba da profondersi in alte tanie, che i cancheri non eran più
a basta e il corazon andava dalla sua e ti tampelava a ritmo binario»); le
piole o osterie e il trappolo o garconierre, per le quali la prosa si fa più
distesa e quasi elegiaca.

Il Resto del Carlino 03/11/03
L'eskimo del signor tenente E Guccini scrive in blues
- di Carlo Donati

Prima alla maniera di un Tom Sawyer montanaro, poi di un giovane Holden allo
zampone e infine di un Barney Panofsky al tortellino. Ma sempre di
"Guccini's version" si tratta. Esce l'atteso terzo volume dell'autobiografia
del cantautore bolognese. Cominciata con Cròniche Epafàniche nel 1989,
proseguita con Vacca d'un cane nel 1993, si conclude adesso con Cittanòva
blues (edito da Mondadori, gli altri due sono Feltrinelli). Totale,
cinquecento e più pagine su un piccolo triangolo di Terra che ha il vertice
sull'Appennino e la base sulla via Emilia, fra Modena e Bologna.
Il primo libro, Cròniche, raccontava la meraviglia e la felicità di un
bambino che scopre il suo Mississippi in un paesino sul crinale della
montagna toscana, l'ormai celebre Pàvana. Il secondo nasceva dalle emozioni
e dalle paure di un adolescente che scopre la città e le sue trappole urbane
e sociali. Il terzo racconta come un giovane adulto affronta il mondo da una
nuova città con nuove trappole ancora più insidiose ma aperte su orizzonti
culturali più vasti.
La scrittura è la stessa, un impasto fra l'italiano e raffinati barbarismi,
pavanesi, modenesi, bolognesi, italiani e internazionali. Si potrebbe dire
che Cittanòva blues è diventato un romanzo scritto in barbaresco con qualche
inserto di italiano. Non a caso è cresciuto fino a trenta pagine il
vocabolario finale con la traduzione di termini indigeni come "buridone",
"borazzo", "maccheggio", "margniffone", "struminato", "taffio" e cento
altri, compreso l'intramontabile e famigerato "sòcc'mel".
D'altra parte è nota la passione di glottologo o lessicografo del
cantautore, ed è anche più di una passione. Comunque è proprio questa
scrittura a rendere fascinose e altamente poetiche avventure altrimenti
consuete a tutti: le prime fidanzate, i viaggi, la musica nuova, le lunghe
notti a filosofare, i poeti maledetti, l'eskimo, il Sessantotto, l'America,
il servizio militare. E si scopre che Francesco Guccini è stato persino
ufficiale, solo di complemento, certo, ma sempre un "signor tenente". E' il
suo unico trascorso "borghese". Per il resto ha sempre coltivato un certo
understatement che però ha dato risultati inattesi. Senza patente, senza
cravatta, senza laurea (rinviata per trent'anni fin che gliene hanno dovuto
dare una per chiara fama): sulle canzoni, i libri e gli studi s'è accumulata
una tale sovrastruttura, un monumento di civetterie in cui un bravo
imitatore come Maurizio Crozza e uno scrittore eterodosso come Gene Gnocchi
si sono infilati con grande successo e divertimento (vedi "La grande notte",
al lunedì su Raidue).
L'imitazione è però anche il segno che si è diventati un'icona dello star
system. L'ex Tom Sawyer di Pàvana ha ormai 63 anni. E tradisce la sorpresa
di scoprire di averne sommati tanti. C'è anche questo lato in Cittanòva
blues. Proprio come Barney Panofsky anche Guccini sparge qualche lacrima con
umorismo amarognolo. "Le carte giacciono abbandonate", scrive. E sembra di
sentire in sottofondo il raschio del sax di un "suoniero" ambulante.





Unione Sarda 12/11/03
- di Francesco Mannoni 

Non è vero, come sostiene Algernon Charles Swinburne, che il tempo
«trasforma il passato rendendolo ridicolo». Nel caso di Francesco Guccini il
tempo si è comportato come il dio benigno di cui parla Sofocle, facendo
decantare il suo passato in una fascinosa proporzione lirica. E così, dopo
Cròniche Epafàniche,Vacca d'un cane, con Cittanòva Blues (Mondadori, pagine
217, 15 euro) il cantautore Francesco Guccini, sempre più scrittore,
glottologo e lessicografo, conclude la sua trilogia autobiografica alla
scoperta del bel tempo andato.
Non si tratta di un percorso nostalgico o proustiano. La rievocazione che
dal paesino lo porta alla città in cerca di sbocchi culturali -più vicini al
suo desiderio d'emancipazione- è un amarcord in cui riscopre gli anni dei
sogni e le lotte quotidiane con cui da adulto affrontò la città ignota e
funambolica in anni che avviavano il mondo giovanile verso confronti sempre
più impegnativi. In questa terza puntata della sua vita, scorrono viaggi,
fidanzate, musica, le notti a filosofare, i poeti amati, l'eskimo, il
Sessantotto, l'America e persino il servizio militare.
Guccini, partiamo dal sapiente miscuglio linguistico, questo impasto
italiano-dialettale.
«Non è proprio dialetto, ma un sottofondo dialettale. Il dialetto vero e
proprio lo uso pochissimo in tutti e tre i libri. Innanzi tutto è l'italiano
parlato, familiare, casalingo, con qualche incursione nel paradialettale.
Negli ultimi due libri c'è anche la presenza del gergo».
Il risultato è una lingua completamente nuova: ha dei modelli a cui si è
ispirato?«Più che dei modelli ho degli illustri predecessori. Luigi
Meneghello da un lato, ma soprattutto a Gadda. I loro impasti linguistici
sono davvero geniali. Forse uno scrittore ha bisogno d'avere più colori a
disposizione sulla sua tavolozza, e allora usa un diverso sistema
espressionistico per avere più possibilità linguistiche. Non è facile
ottenere di primo acchito il risultato cui sono giunto. Per Cròniche
Epafaniche è stato forse più facile perché frequento la realtà pavanese
ancora adesso e quindi mi era congeniale. Ma per gli altri sono dovuto
tornare ad immedesimarmi in un linguaggio che anch'io ho usato. Non è che
traduca semplicemente dall'italiano: sostituisco con la parola
paradialettale facendo un'inversione totale. Il risultato è la prosa di
Cittanòva Blues».
Un grande lavoro preparatorio.
«Certo, per tale ragione il tempo per la stesura è stato un po' più lungo.
Scrivo di getto, poi ci vado sopra, rileggo, riguardo e invece di togliere
aggiungo. Per fortuna che mi sono fermato, chissà per quanto sarei andato
avanti. Di conseguenza ho ampliato il vocabolario finale, trenta pagine, con
la traduzione di molti termini indigeni».
La memoria, motivo fondamentale della sua trilogia?
«Il miei libri sono descrizioni, rievocazioni di momenti. Non c'è una trama,
un'evoluzione, se non dal primo al terzo libro. Nel primo è un bambino, nel
secondo è diventato appena adulto, quindi la trama tutto sommato è seguire
la vita. Attraverso flash, immagini ed episodi, mi racconto senza troppi
fronzoli».
L'America, il Sessantotto, il servizio militare.
«Ognuna delle situazioni evoca momenti particolari. Il servizio militare è
ricordato con una punta di sottile divertimento, perché la tragedia di
allora, visto il tempo che è passato, è sfumata. Si ricordano certi
aneddoti, certe figure, il Sessantotto che stava per iniziare, ma non era
ancora iniziato. Qualcuno si aspettava più politica in questi ricordi, ma il
romanzo si chiude nel 1970, perciò il Sessantotto è appena accennato: è
qualcosa che succedeva ma non si era ancora compiuto. Ci sono poi tante
figure che ogni tanto appaiono e scompaiono come le figure degli andati del
penultimo capitolo. Non dico quelli che se ne sono andati veramente, ma
quelli ai quali il destino ha giocato un brutto scherzo».
Nell'ultimo capitolo si ravvisa una chiusura romantica d'intonazione
dantesca.
«Romantica mi sembra un po' troppo, ma tra le ultime parole del libro c'è
l'incipit di Vita Nova, un furto dantesco che serve a dire che sono
ritornato dove poi tendevo a ritornare da tanti anni, in quella che è la
dimensione più congeniale. Sono rientrato al luogo di Cròniche Epafaniche,
della mitica infanzia che non esiste più, ma rivisto con occhi maturi dà
ancora piacere e soddisfazione. È un ritorno alle origini, ad un luogo pieno
di verità».
Lei è stato ufficiale di complemento.
«Sono stato ufficiale, un signor tenente, per motivi bassamente economici.
Non avevo una lira e avevo bisogno di soldi per iscrivermi all'università
che avevo abbandonato e dovevo pagare le tasse arretrate degli anni della
mancata frequenza. I miei non potevano fare questo sforzo economico, né io
avrei potuto trovarli in altro modo. Quindi dovendo fare il servizio
militare feci domanda per il corso ufficiali, per avere uno stipendio.
Ricordo con pena i primi sei mesi e non posso dire gioiosamente, ma in altro
modo, il resto. Ero a Trieste, una città vera, piacevole e piena di
bellissime donne. Se d'inverno fischiava la bora che tagliava la faccia,
d'estate si andava al mare a cercare le ragazze da invitare a ballare».
È vero che non ha la patente?
«Vero, ma non ho rimorsi. Ho sempre qualcuno che mi porta in giro. Non so
come farei se facessi un altro mestiere».
Di laurea invece gliene hanno data una a honorem.
«Mi ha fatto piacere, ma non è che abbia cambiato molto le cose. L'avevo
lasciata lì, ma gli esami li avevo fatti tutti, quindi ero in regola».
Quali intese ci sono fra lo scrittore e il cantautore?
«Sono due esseri simili perché nascono dalla stessa persona, ma sono
tecnicamente diversi».