POEMA SIN TITULO En m� recogen los buitres lo mejor para un banquete y tras su manjar de reyes, ya alejadas sus alas del convite retornan los despojos a mi mente. Ellos detienen las olas reposando mis pinceles que vac�os aparecen; y las notas de mi vals desentonan esas, que decoraban mis placeres. Contemplar sin distinguir, vivir sin elegir ser, sentir sin saber qu�, lo verdadero se puede fingir y la mentira se llega a creer. The Black Swan
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