Al principio del aire

página literaria

POESÍA

apuntes del subsuelo

PAISAJE DESÉRTICO

César Guerrero

 

Sentado sobre mi sepultura
oigo el murmullo de mis huesos.

Mi mirada se empolva con la fineza granulada del sepia;
mis labios se ahuecan por dentro como una caverna milenaria.
Rastro y rostro se confunden con las grietas en el suelo;
las manos y los pies se me van desmoronando como barro.
Miro las montañas que se evaden a lo lejos,
tan planas e inexpresivas como el horizonte,
y sé que ocultan el presentimiento del vacío.
Resguardado en el valle del silencio,
decido expulsar al tiempo y me detengo.
Siento desaparecer las escasas huellas
de mis errados conatos de huida a ningún lado
tras el soplo reservado de mi ausencia.

Aquí sigo, en el centro mismo del silencio
como montículo metamorfoseándose en roca
bajo la pureza quintaesenciada y aplastante del azul cobalto;
con su luz envolvente y sin fuente que vence absoluta
a la sombra quemada ya de toda superficie sin relieve.
Mientras tanto, palpo el golpe seco y sordo de mis huesos,
traduciendo silenciosamente en clave,
esa irreverencia suya al destino ingrato de no ser más que un recuerdo.

Pero tengo, sin embargo, atoradas las coyunturas del yunque y el martillo,
ahíta la resonancia tensa de los tímpanos,
callosas de silencio las yemas de mis dedos,
plagados el gusto y el olfato con la textura
insípida del agua seca del aire límbico,
y, como si eso fuera poco, insensibles al espectro las retinas.

Creo que sueño sin saberlo un tono sangre regresando a fecundarme la existencia
montado sobre las ligeras alas del alba que se extienden
desde los otros ojos que me miran y me tientan mirándome.
Pero sólo se trata de una suposición por el momento indemostrable,
y de un casi seguro desengaño confirmándose al paso de los días.

Mis huesos presienten sin embargo el rojo a partir del negro
de su entierro, desde la óptica del perro muerto.
Y así, desdoblado por la dudosa muerte de mis almas
e inconsistente como el polvo sin viento,

inmóvil me quedo.

 

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