Jesús Guerrero
(a los 88 años){ página de César Guerrero }
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Poesía
Hoy, al final del canto, presiento que amanece.
En alas golondrinas crece el alba en la laguna.
El polvo se respira percutido por pezuñas
que indican el inicio de jornada.
Muros de adobe desgastado
duermen con paciencia.
Es mi despertar como la soledad del cielo,
como la misma soledad que constante
se repite en mi memoria.
Esta respiración cansada
me envuelve y se condensa
en mi pecho que no miro,
diluyéndose en silencio.
Momento hierático:
la simiente creció porque la riego.
Su sombra dilatada no lo supo.
Ahora escucho el latir del árbol
sincronizarse con el pulso lento de mis venas.
Años de luz, mi piel ajada.
Tez que no se mira en polvo
ante la cotidiana imagen
de un espejo turbio
tras el baño, ese milenario rito.
Como la laguna de Cuitzeo
hendida por las garzas;
como el manto policromo del sol,
por Las Doncellas contenido;
como la tierra que se sobrepone indómita;
como sombrío ulular de tren, camino de Acámbaro;
muero en vida bajo sábanas mojadas por la sombra,
entre muros y espectros inquietando mis angustias,
desdeñando la presencia indomable de la muerte,
para sentirme -en la certeza de un instante-
casi eterno.
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