A
Cristián
Hubo
un pálido reflejo azul
en
cada gota de lluvia que caía.
Los
gatos concentraron silenciosos y por horas
su
mirada en los rincones.
La
dulzura desolada del Ángel de Harlem
estremeció
el polvo acumulado en sus libros.
Las
volutas de humo salieron
pudorosas
por debajo de la puerta
y
palideció el aroma del café
olvidado
en una taza fría.
Las
innumerables páginas se posaron en derredor suyo,
conjurado
ya el temor al fuego y limpias de cualquier ceniza.
Vinieron
el juglar desde su exilio,
la
ternura mancillada, los magos en descrédito,
con
sosiego los rebeldes, y una multitud que,
sin
conocerle, se supo comprendida.
Las
barcas, otrora sostenidas
por
sus hombros de profundas aguas,
le
llevaron a la superficie.
Le
cobijaron los duendes con diamantes de vidrio,
coronas
de flores se tejieron con hojas de tabaco
y
la jungla asediada anidó por un instante entre sus brazos.
Es
así que su cadáver fue puesto bajo tierra.
Entre
callejones y ductos oxidados
cubiertos
por las estropeadas puertas
vagaron
y bailaron con las sombras
y
los grises tonos de los patios
sus
innumerables versos,
de
rítmicos y ebrios malabares;
Y
aun aquellos que perecieron a su excelsa furia
encontraron
patria nueva en oídos congraciados por el sol.
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