Sentado
sobre mi sepultura
escucho
el murmullo de mis huesos.
Mi
mirada se empolva con la fineza granulada del sepia;
mis
labios se ahuecan como una caverna milenaria.
Rastro
y rostro se confunden con las grietas en el suelo;
las
manos y los pies se me van desmoronando como barro.
Miro
las montañas que se evaden a lo lejos,
planas
e inexpresivas como el horizonte,
y
sé que ocultan el presentimiento del vacío.
Resguardado
en el valle del silencio
siento
desaparecer las huellas
de
mis conatos de huida a ningún lado;
tras
el soplo reservado de mi ausencia,
decido
expulsar al tiempo y me detengo.
Aquí
sigo, en el centro mismo del silencio,
como
montículo metamorfoseándose en roca
bajo
la pureza quintaesenciada y aplastante del azul cobalto;
con
su luz envolvente y sin fuente que vence absoluta
a
la sombra, quemada ya, de toda superficie sin relieve.
Mientras
tanto, palpo el golpe seco y sordo de mis huesos,
traduciendo
silenciosamente en clave
esa
irreverencia suya
al
destino ingrato de no ser mas que un recuerdo.
Creo
que sueño, sin saberlo,
un
tono sangre regresando a fecundarme la existencia
montado
sobre las alas ligeras del alba que se extienden
desde
los otros ojos que me miran y me tientan mirándome,
con
un casi seguro desengaño confirmándose al paso de los días.
Pero
tengo atoradas las coyunturas del yunque y el martillo,
ahíta
la resonancia tensa de los tímpanos,
callosas
de silencio las yemas de mis dedos,
plagados
el gusto y el olfato con la textura
insípida
del agua seca en el aire límbico,
y,
como si eso fuera poco, insensibles al espectro las retinas.
Mis
huesos
presienten
el rojo a partir del negro de su entierro,
desde
la óptica del perro muerto.
Y
así, desdoblado por la dudosa muerte de mis almas
e
inconsistente como el polvo sin viento,
inmóvil me quedo.
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