A
Cyrill Collard
Duermen
los niños con sus delicados cabellos sobre limpias almohadas.
Duermen
juntos los muslos sobre lechos tibios y seguros,
convencidos
de que los faros velan las banquetas
y
de que todas las cloacas han quedado bien selladas.
Sí,
bien selladas.
Trabajan
las bombas como Goliats domados
para
que el agua limpia ascienda hasta los mosaicos blancos
y
brillen lavabos y tinas como burbujas etéreas.
Otros
tubos abren además sus fauces
tras
las rejillas-bozales con que resguardan su aliento,
prestos
a tragarse los pecados del mundo,
el
pus de sus heridas infectas,
los
secretos innombrables
y
los dolores ocultos.
Se
agitan sin embargo las entrañas de los puentes, donde la luz no existe.
Bajo
las calles, entre raíces de casas y edificios,
tras
muros inmunizados con cal,
siniestras
sombras desfilan ciegas reconociéndose en el tacto,
como
reconoce al techo el humo que escapa sensual
de
la colilla inerte de un cigarro.
A
las márgenes educadas del río,
bajo
el murmullo de las autopistas,
yacen
varillas, esqueletos corroídos,
cables
y nervios que pueden romperse.
Por
un instante,
el
mismo en que la Luna
pesa
sin rostro en el cenit,
se
descorren los cerrojos
para
desatar salvajes placeres
sobre
el mármol roto de criptas respetables.
Las
sombras hedónicas se arrastran y acarician,
respiran
deseo desde su pieles corruptas como el fango.
Ninguna
de ellas tiene nombre alguno,
ni
pasado o futuro, salvo el que les dicta su silueta.
Se
desvanecen vacías
antes
de que se anuncie siquiera el alba
en
la garganta de la madrugada.
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