Caccianli
i ciel per non esser men belli,
né
lo profundo inferno li riceve [...]
Questi non hanno speranza di morte,
e la lor cieca vita è tanto bassa,
che ´invidiosi son d’ogne altra sorte.
Fama
di loro il mondo esser non lassa;
Dante
Alighieri,
Inferno, Canto III.
Muertos
del agónico 1700:
¿Qué
oscuro misterio ha borrado los nombres de sus lápidas?
¿Qué
rencoroso anatema ha trocado las gotas de lluvia por besos marchitos de hollín?
¿Dónde
ha quedado la luz que levanta las flores sobre el pecho de los muertos?
¿Dónde
el viento que arranca letanías a los árboles de cementerio?
¿Quiénes
son los ladrones que hurtaron el manto inexpugnable del sol?
Ennegrecidas,
desgastadas piedras
sobre
un terrón de yerba enferma:
Debajo,
por corroídos túneles
gritan
los gusanos de hierro
arañando
sus espaldas.
Por
laberintos de hormigón y vidrio negro,
al
fondo de aquel callejón,
la
brisa marina se confunde y se suicida;
y
a lo lejos, aúlla diluida una sirena,
buscando
el cadáver ahogado del horizonte
bajo
las aguas grises del río Hudson.
En
esta catedral sin velas,
en
esta catedral sin fieles,
no
hay gatos o mendigos merodeando sus paredes,
no
hay rezos ni palomas que se eleven a la luz.
Destino
errado en mi cuerpo de acero,
falsa
sepultura sin descanso,
ni
santo ni infernal,
campo
anónimo a la sombra bípeda del Centro de Comercio
víctimas
del indiferente ajetreo mundano,
Sin
paz ni sufrimiento,
¡retuérzanse
muertos
del 1700!
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