"La
casa es una máquina de vivir"
Le
Corbusier
...y
se alzaron muros sencillos, blancos;
ventanales
que no dejaban lugar a dudas;
desaparecieron
los rincones por imprácticos,
y
eran simples las escalinatas.
Cada
centímetro estaba calculado,
cada
ladrillo se repetía en otro que tampoco tenía nombre,
cada
punto seguía a un punto y éste a otro y sucesivamente.
Ventanales
transparentes, por los que entra la luz gris y sin contraste.
Fueron
enterrados los alambres, las antenas de hierro.
Todo
fue aún más preciso,
hasta
ser la suma exacta de las partes.
No
un hogar, tampoco una casa,
sino
una imparable lavadora
de
atormentados sueños multitudinarios, todos ellos similares,
sueños
arrullados por congeladores sin escarcha,
por
el zumbar de motores afinados,
No
pesadillas de luz cálida
sino
blancas carreteras de neón.
No
polvo ni arena,
sino
hoyos negros domados con interruptor.
Tampoco
manos, brazos, pechos,
sino
cobertores eléctricos afuera de las pieles
para
engañar el frío dentro de las almas.
Cinescopios
para desconectar miradas,
guerras
virtuales para aturdir el odio,
ruido
ambiental para ocultar huecos insoslayables.
Entre
paredes de colores metálicos,
cuadros
en los que habla el plástico,
hombres
abstractos, si es que hombres,
vacíos
inmensos tras los ojos,
vacíos
por debajo de la lengua,
incubándose
en la sequedad de los testículos,
en
los callados juegos amaestrados de los niños,
en
los sexos tristes
masturbándose
mecánicamente en los retretes...
Los
espacios calculados se plagaron de vacíos,
tal
vez porque las gárgolas de Le Corbusier no tienen alas,
mucho
menos garras;
tal
vez porque las gárgolas de Le Corbusier
carecen
de tizones encendidos en los ojos y de escamas,
no
proyectan sombra,
no
hacen silbar al viento cuando se afila en sus colmillos,
y
no ahuyentan a nadie.
Las
gárgolas de Le Corbusier
descansan
invisibles, intocables,
sobre
pretiles paralelos
y
las aristas de vigas bien templadas
Acaso
por eso no las veamos,
acaso
se escondan,
como
diminutos circuitos de silicio,
temerosas de soñar
las
litografías imposibles de Escher,
las
divinas fugas en el órgano de Bach,
las
irrefutables paradojas previstas por Kurt Gödel.
Su
razón es pura, inconsciente.
Las
gárgolas de Le Corbusier se yerguen
sobre los cubos sobrepuestos de Descartes.
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