Castellar de Santiago
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“Los bancos de la plaza”

                                                A esos bancos de la plaza,                             

                                                bancos de piedra y de cielo,                           

                                                quiero cantarles el día                                     

                                                que se agolpan mis recuerdos.            

                                                Fuisteis de noble madera                    

                                                y de sarmentosos hierros,                   

                                                con sus brazos y respaldos                             

                                                de estilo poco moderno.                     

                                                Hoy de piedra bien labrada                 

                                                con cinceles y con mazos,                   

                                                con el tesón y el primor                       

                                                de sabias y expertas manos.                

                                                Presumo que habéis sufrido                            

                                                las inclemencias del tiempo:                            

                                                en verano, sus calores  ;                                 

                                                las heladas, en invierno.                      

                                                Estáis ahí, siempre en pie,                   

                                                como viejos centinelas:            

                                                atentos durante el día                                      

                                                y de noche siempre en vela.    

                                                Y apenas la noche inunda                   

                                                la plaza y sus recovecos,                                

                                                solitarios vigiláis                                              

                                                de la población el sueño.                                

                                                                  ^*

                                                Pétreos testigos inmóviles                               

                                                de cuanto ocurre en el pueblo,            

                                                de sus historias y chismes,                   

                                                del laborar del obrero.            

                                                En la estación estival                           

                                                visteis mal al segador                                      

                                                oliendo a sudor y a polvo                               

                                                y a penas su corazón.                         

                                                Y en otoño a las bodegas                               

                                                llegar el vendimiador                           

                                                con la carga de las uvas,                     

                                                su tesoro, su primor.                           

                                               ¡Cómo huelen las tinajas!

                                               ¿Qué exhalan de su interior?

                                               Sahumerios de la pajuela

                                               y aromas del vino son.

                                               Y en las tardes invernales

                                               regresar del olivar

                                               al sufrido aceitunero

                                               cansado de varear.

                                               Y cuando la noche cae

                                               por las lomas de los cerros

                                               una copla castellana

                                               rompe el cristal del silencio.

                                               Ya estamos en primavera

                                               cuando florecen los campos

                                               y oís rondar a los mozos

                                               con coplas de enamorados.

                                               Y cómo año tras año

                                               regresan de allende el mar

                                               las blanquinegras cigüeñas

                                               a la espadaña a anidar.

                                               Y también seguís oyendo

                                               el triste y lúgubre tan,

                                               la campana del reloj

                                               que en el Consistorio está.

                                               Y si hay fuego o muere alguien

                                               o la misa va a empezar,

                                               las campanas de la iglesia

                                               un poquito más allá. 

                        Alegres visteis jugar

                        por las tardes del domingo

                        los niños al escondite

                        y las niñas al anillo.

                        La correa, los paquetes,

                        mariquilla la del corro,

                        pídola, el ron, aceitera,

                        pava, la taba y el mocho.

                        Esos juegos infantiles

                        que se han pasado de moda

                        el paraíso perdido

                        con nostalgia nos evocan.

                        Y soportáis con paciencia

                        las concurrencias seniles

                        con sus cotilleos continuos,

                        sus lamentos, sus sentires.

                        “Que si la lluvia no llega,

                        que hogaño no hay aceituna,

                        que en Los Cotillos no hay caza,

                        que la Pacona es muy tuna”.

                                           *

                        La fuente canta dormida

                        en el centro del lugar,

                        cantos de ayer y de hoy

                        que saben a eternidad.

                        Fuente de aguas cristalinas

                        y que fluyen sin cesar,

                        con su pupila brillante

                        viendo la vida pasar.

                        Bancos de la plaza, ¡ay! bancos,

                        bancos de piedra y de cielo,

                        vosotros fuisteis testigos

                        de los amores primeros. 

                                        (Agustín Clemente Pliego)