As espumas desmanchadas
sobem-me pela janela,
correndo em jogos selvagens
de cor�a e estrela.
Pastam nuvens no ar cinzento:
bois aereos, calmos, tristes,
que lavram esquecimento.
Velhos telhados limosos
cobrem palavras, arm�rios,
enfermidades, hero�smos...
quem passa � como um fun�mbulo,
equilibrado na lama,
metendo os p�s por ab�smos...
Dia t�o sem claridade!
s� se conhece que existes
pelo pulso dos rel�gios...
Se um morto agora chegasse
�quela porta, e batesse,
com um guarda-chuva escorrendo,
e com limo pela face,
ali ficasse batendo
- ali ficasse batendo
�quela porta esquecida
sua m�o de eternidade...
T�o fren�tico anda o mar
que n�o se ouviria o morto
bater � porta e chamar...
E o pobre ali ficaria
como debaixo da terra,
exposto � surdez do dia.
Pastam nuvens no ar cinzento.
Bois a�reos que trabalham
no arado do esquecimento.
